Город спит, просыпается магия

«Я просто хочу знать, что по ту сторону. Что в этом плохого?»

В доме Вита стало больше растений, но большинство из них либо уже погибли, либо находились на грани смерти. Кухня обшарпанная, но чистая. Когда Мирон был восторженным щенком, она казалась ему уютнее. Сейчас он сидит на жёстком табурете, бессмысленно помешивая ложечкой чай. Вит копается где-то в комнате в поисках проклятого сборника пьес.

Они обменялись всего несколькими фразами:

«Мама умерла полгода назад».

«Соболезную».

«Теперь я продаю квартиру и уезжаю, в городе слишком шумно».

«Понятно».

«Зато я достиг определённых успехов».

Молчание, в котором слышно: ничего не хочу знать.

«Ладно-ладно… А как твои дела?»

«Сам видишь, нормально».

На самом деле, Мирон не видел ничего нормального. Жизнь Вита казалась серой и безрадостной. Ему хотелось закричать: зачем ты учил меня, если знал, что всё приведёт вот к этому? К бессмысленному прозябанию дворника для гниющих душ?

Но он обещал не шуметь. И, что важнее, в этом не было никакого смысла.

Сделав глоток обжигающего чая, Мирон почти убедился – он узнал, что хотел. Всё это время Вит был неправ. А потом он услышал пение… Не пение Вита и вообще не песня как таковая, скорее щебетание птицы. Но было в этом звуке и что-то от человеческого голоса. Звонкое, игривое, призывное. Мирон отставил чай в сторону и пошёл на зов.

Связь, которую Мирон устанавливал с душами, которые отпускал, иногда казалась самым реальным, осязаемым и существующим, что вообще есть в мире. Вит учил его обрывать её, отпуская птицу. Оставлять себе всю тяжесть, а ей – полёт. Но однажды Мирон понял, что можно делать по-другому. Можно продолжать «держаться» за душу, покидающую мир, теряя себя, смотреть её глазами на город сверху. Город, который растворяется в белом свете. Белый свет, в котором проступают очертания космоса, звёздных скоплений. Этот момент был похож на попытку изучить мироздание под микроскопом. И, честно говоря, для каждой души путешествие «за грань», как это называл Мирон, ощущалось по-разному. В этом не было никакого смысла, и в то же время – весь смысл был заключён именно в этом.

Мирон приходил в себя спустя время, которое никогда нельзя было угадать – несколько минут или пара часов. Опустошённый, потерянный, слишком лёгкий.

Ему всегда казалось – ещё один удар сердца, и он бы понял. Но этого одного удара всегда не хватало. Раз за разом. Раз за разом. Раз за разом.

И всё же он не сдавался. Люди заслуживают знать, что ждёт их после смерти. Тогда им не будет так горько, так страшно. Он заслуживает знать…

Вит больше не разбирал книги. Он застыл посреди комнаты, обычной «советской» комнаты в бежево-алых тонах – стоял, прикрыв глаза и улыбаясь. На старом пианино стояла приоткрытая клетка, где на одной из реечек примостился попугайчик. Пожалуй, в нём можно было бы опознать неразлучника, не будь оперение белоснежным.

Белоснежный попугай, который пел женским голосом.

Мирон не мог поверить своим глазам:

– Что это?..

Учитель резко обернулся и сделал отчаянный выпад в бесполезной попытке заслонить собой клетку. В этот момент его чувства можно было читать как открытую книгу: гнев, страх, боль. В другой ситуации Мирон испугался бы, но сейчас он, напротив, сделал шаг навстречу Виту, примирительно вскинув перед собой руки. Пение стихло.

– Вит. Кем она была?

Мужчина отвёл взгляд. Казалось, в нём оборвалась невидимая струна. Тёмные круги под глазами Вита будто сделались ярче, лицо осунулось. Мирон удивился, как сразу не заметил, каким усталым выглядит его бывший наставник. Каким больным.

– Учительницей музыки, – сказал он, наконец.

Ответ не прояснял ситуацию. Мирон подошёл ближе ещё на один шаг.

– Ты знал её?

Вит горько усмехнулся:

– Мы были женаты. Почти семь лет… Всего семь лет.