Губерман Игорь

Вовсе не отъявленная бестияя умом и духом, но однако —видя столп любого благочестия —ногу задираю, как собака.

А вера в Господа моя —сестра всем верам:пою Творцу молитвы япером и хером.

Весь век понукает невидимый враг насбумагу марать со слепым увлечением:поэт — не профессия, это диагнозпечальной болезни с тяжелымтечением.

Слегка криминально мое бытие,но незачем дверь запирать на засов,умею украсть я лишь то, что мое;я ветер ворую с чужих парусов.

Твоих убогих слов ненужностьи так мне кажется бесспорной,но в них видна еще натужность,скорей уместная в уборной.

Ночью проснешься и думаешьгрустно:люди коварны, безжалостны, злы,всюду кипят ремесло и искусство,душат долги и не мыты полы.

Чтоб сочен и весел был каждый обед,бутылки поставь полукругом,а чинность, и чопорность, и этикетпускай подотрутся друг другом.

Портили глаза и гнули спины,только все не впрок и бесполезно,моего невежества глубины —энциклопедическая бездна.

Нас как бы судьба ни коверкала,

кидая порой наповал,а мне собеседник из зеркалавсегда с одобреньем кивал.

За то греху чревоугодиясовсем не враг я, а напротив,что в нем есть чудная пародияна все другие страсти плоти.

Я люблю, когда грустный нектопод обильное возлияниеисточает нам интеллектатухловатое обаяние.

Мне жалко всех, кого в азартетоптал я смехом на заре —увы, но кротость наша в мартекуда слабей, чем в октябре.

Восхищенные собственным чтением,два поэта схлестнули рога,

я смотрю на турнир их с почтением,я люблю тараканьи бега.

Стихов его таинственная пошлостьмне кажется забавной чрезвычайно,звуча как полнозвучная оплошность,допущенная в обществе случайно.

Гетера, шлюха, одалиска —таят со мной родство ментальное,искусству свойственно и близкоих ремесло горизонтальное.

Снимать устав с роскошных девшелка, атласы и муары,мы, во фланель зады одев,изводим страсть на мемуары.

Настолько он изношен и натружен,что вышло ему время отдохнуть,уже венок из лавров им заслужен —хотя и не на голову отнюдь.

Читатель нам — как воздух и вода,читатель в нас поддерживает дух;таланту без поклонников — беда;беда, что у людей есть вкус и слух.

В похмельные утра жестокиеиз мути душевной являлисьмне мысли настолько глубокие,что тут же из виду терялись.

Почувствовав тоску в родномпространстве,я силюсь отыскать исток тоски:не то повеял запах дальних странствий,не то уже пора сменить носки.

Он талант, это всем несомненно,пишет сам и других переводит,в голове у него столько сена,что Пегас от него не отходит.