Я оставляю выбор за собой

– Мне надо с тобой поговорить, прежде чем ты ее увидишь. – Настя была вызвана на разговор заведующей отделением интенсивной терапии в детской больнице. – Ты же ее еще ни разу не видела, верно?

– Верно. – Настя села на краешек стула.

В небольшом кабинете все стены были увешаны плакатами с красивыми крошками и их счастливыми родителями: вот чудо – малыш на руках у мамы, а папа их обнимает. Вот мама и прекрасная девочка, у которой на лысой головке красуется бантик. Вот чудо-сынок и его счастливый молодой отец.

Среди всей этой рекламной красоты не было неизлечимо больных детей, рано постаревших от горя матерей-одиночек, не было израненной и обвисшей груди в двадцать два года, не было геморроя и гнойных выделений из влагалища.

Чем дольше Настя смотрела на всю эту красоту и «ми-ми-ми», тем больше ощущала себя уродом на фоне всей этой ликующей красоты материнства.

– Я должна тебе рассказать о всех проблемах, с которыми ты обязательно столкнешься, если решишь забрать девочку домой. Думаю, что ты, Настя, уже и сама все почитала в Интернете, но я должна предупредить.

В ответ Настя с трудом оторвала свой взгляд от рекламных плакатов и молча кивнула.

– Болезнь Канавара – это неизлечимая генетическая патология. Сейчас твоя девочка видит, но к двум годам, если доживет, ослепнет. У нее задержка в развитии, судороги, она не сможет ходить, сидеть, говорить и ничего не понимает.

Настя закрыла лицо руками.

– Но если постоянно проводить поддерживающую терапию, дочка доживет лет до десяти, это максимум. Но на постоянную терапию нужны большие деньги, есть ли у тебя такая возможность? Твой муж работает?

– У меня нет мужа, – прошептала Настя.

– Но и еще есть шанс, что, быть может, кто-то придумает лекарство от этой болезни… У нас есть штатный психолог, она обязана с тобой поговорить, пока ты не увидишь дочь. Пойдем, я тебя провожу к ней.

Настя кивнула, встала со стула и, как робот, пошла следом за врачом в кабинет психолога.

Им оказалась молодая девушка, наверное, тоже только после института, она с интересом посмотрела на серую, бледную, с завязанными в пучок волосами Настю и предложила ей сесть.

Некоторое время в кабинете была тишина, штатный психолог изучала карту Настиной дочери, а потом она заговорила:

– Веришь ли ты, Настя, в бога?

Настя отрицательно покачала головой:

– Нет, не верю.

– А зря, – сказала психолог и постучала по столу тщательно отманикюренными пальчиками. – Тебе надо зайти в церковь, у нас при больнице недавно открыли церковь, и помолиться. Бог сохранил жизнь твоему ребенку, значит, на тебе лежит великая миссия матери – быть с ним рядом. Бог очень щедр и…

– Боже, какая чушь, – не выдержала Настя, – если бог так велик, зачем он вообще дал мне возможность родить генетического урода? Зачем так мучил меня и продолжает мучить девочку? Почему умирают дети? Где он, твой бог? – Настя тоже перешла на «ты».

– Я думаю, эти вопросы надо задать священнику, – спокойно ответила психолог, – у нас при больнице теперь есть и свой священник, но я точно знаю, что это испытание тебе по силам. Не надо копить негатив, надо уметь прощать людей и находить прекрасное в любом событии и в любом дне.

Пошел словесный понос из «мудрых изречений» и аваторок из социальных сетей, Настя закрыла глаза и постаралась не слушать эту дуру, которая просто тупо отрабатывала свою зарплату, она несла такую чушь, что…

– Теперь я провожу тебя к священнику, и после разговора с ним…

– Я никуда больше не пойду! – заорала Настя, у которой сдали нервы. – Покажите мне мою дочь и оставьте меня в покое со своим бредом про бога, заек, лужаек!

– Хорошо, – поджала губы психолог, – но если бы ты прислушалась ко мне и научилась находить прекрасное в каждом дне…

– Заткнись, я тебя прошу, – прошептала Настя, повернувшись к психологу и встретившись с ней глазами.

В Настином взгляде было все: и предательство Андрея, и боль родов, и ужас предстоящей перспективы жизни с неизлечимо больным ребенком, и хотя они с психологом по возрасту были практически ровесницы, Настя была ее уже на жизнь старше.

Психолог поджала ярко накрашенные (видимо, позитивной помадой) губы и проводила Настю до палаты, где в кюветках лежали крохотные комочки.

– Вот твоя девочка! – пожилая медсестра подвела Настю к младенцу под номером три. – Она еще без имени, это нехорошо, надо ее назвать.

– Я… я… я только из больницы сегодня, мужа нет, так что регистрировать было некому, – начала оправдываться Настя, не находя в себе сил посмотреть на младенца. – Но я назову ее Варя…

Медсестра ушла, и Настя осталась один на один со своей дочерью, лежавшей в кювете, вся в трубках, она казалась еще более крохотной, чем была.

Девочка неожиданно открыла глаза и посмотрела на Настю.

– Доченька, – Настя заплакала в голос, – это я, твоя мама, я больше никуда не уйду, ты не бойся, мы теперь всегда будет вместе.

Она дотронулась до крошечной ручки Вари и продолжала бормотать:

– Я люблю тебя больше всего на свете, я… я… я… – Она закрыла лицо руками и разрыдалась от страха и бессилия.