Я тебя не отпущу…

Выдохнув, я берусь за ручку двери, потому что охранник меня еще в коридоре бросил, я теперь уж точно не могла заблудиться, вот и по лестнице я поднималась одна.

Снова нервно улыбаюсь и переступаю через порог.

Он стоит ко мне спиной, потому я не сразу вижу его лицо. А когда поворачивается, то я невольно улыбаюсь и переспрашиваю:

— Простите, мне сказали, что у меня тут встреча.

— Да, у тебя со мной встреча Лена, — говорит мне, довольно симпатичный темноволосый… парень лет двадцати пяти на вид, голосом Мистера Икса.

— Это шутка? — тихо спрашиваю я, а у самой перехватывает дыхание. Боже… я что с ним, я что неужели с ним все это время?

— Нет, это не шутка, — говорит парень, совершенно серьезным тоном.

Я смотрю на него какое-то время, у меня нет слов, просто нет… Черт, твою же мать! Да я же грязная мерзкая педофилка! Это он не зря мне тогда сказал, что я его развратила. Я и правда тут молоденького пацана развращала. «Черт-черт-черт-черт!!!» — истошно вопит мой разум.

Антон видит мое изумление на лице, и его синий взгляд становится колючим, а черты лица заостряются.

— Лена, — он делает шаг, но я невольно шарахаюсь от него в сторону.

Взгляд мужчины становится уже не просто колючим, а ледяным.

— Сколько, — мой голос хрипит, прежде чем я пытаюсь вновь произнести хоть слово. — Сколько тебе лет? — все же удается спросить мне.

— Это что так важно? — я отчетливо слышу злость в его голосе.

Этот милый мальчик говорит со мной голосом властного и безумно сексуального Мистра Икса. Вот же черт, мой разум не знает, что делать. Это самый настоящий когнитивный диссонанс. Я уже автоматически привыкла ему подчиняться, его голосу, причем мой организм начинает вести себя, как обычно и по телу уже бежит стадо мурашек. Но я вижу перед собой этого мальчишку, который вполне подошел бы моей дочери по возрасту, и меня бросает в холодный пот.

Я вновь переспрашиваю его, уже более строгим голосом:

— Сколько тебе лет?

Антон какое-то время смотрит на меня, я вижу, как на его лице проносится тысяча и одна эмоция, и в итоге, он открывает рот и говорит:

— Двадцать семь, мне двадцать семь лет, Лена.

— Десять лет, — потрясенно выдыхаю я, — десять лет разницы…

Я смотрю вниз себе под ноги, потому что видеть Антона не в состоянии. Потому что понимаю, что это конец, мне надо прямо сейчас бежать уходить как можно дальше и забыть, забыть навсегда…

Вот не зря вопила моя интуиция, господи… лучше бы я вообще не приходила… И как я в глаза собственной дочери буду смотреть?

— Может быть ты пройдешь за стол, и мы пообедаем? — ровным голосом говорит Антон, а у меня внутри опять всё сжимается.

Я поднимаю голову и вновь его разглядываю. Да, была бы я на десять лет моложе, то просто пищала бы от восторга. Этот парень мой типаж. Мне очень нравятся черты его лица. Полагаю, у него очень много любовниц с его-то внешностью. Прямо принц из сказки. Он идеален. Но он не для меня…

«Десять лет разницы», — эта фраза стоит у меня перед глазами, будто кто-то поставил клеймо на сетчатке моих глаз, и от неё никуда не деться.

Мне было был плевать, если бы у него были проблемы с лицом, к примеру, какие-то шрамы, кривые зубы, нос картошкой или узкие глаза. Но возраст… с этим я никогда не смогу смириться. Никогда…

— Какой обед, ты смеешься надо мной, что ли? — устало говорю я, опускаю плечи, и разворачиваясь тянусь к ручке двери, но не успеваю её даже повернуть, потому что Антон, оказывается рядом, хватает меня за руку и уже в своей манере разъяренно шипит:

— Ты куда это собралась? Я тебя разве отпускал?

У меня все внутри переворачивается от его тона, низ живота начинает противно ныть, а грудь становится тяжелой. Это уже чертов рефлекс. В ответ на его злость и гнев — я всегда возбуждалась. Но сейчас… я поднимаю голову и вновь вижу перед собой мальчишку. Злого, раздраженного мальчику.

— Пусти Антон, я ухожу, — тихо говорю я, потому что мой голос меня подводит.

Черт, кажется я сейчас позорным образом разрыдаюсь.

Но Антон, как и всегда в своем репертуаре. Он перехватывает мою вторую руку за предплечье, и резко подтаскивает меня к себе, практически впечатывая в своё тело.

Мы прожигаем друг друга взглядами, я смотрю на его губы, и помню, какие они нежные и вкусные, и безумно хочу поцеловать. Все внутри меня тянется к этому мужчине.

Нет… к этому мальчику…

Боже я сумасшедшая педофилка.

Перед глазами вновь загорается фраза: «Десять лет разницы». И эти чертовы три слова, помогают мне остановиться и не сделать очередную глупость, а еще поднять со дна моей души гнев. Гнев на себя, за то, что вновь сама придумала и сама поверила, сама позволила этому случиться, хотя и прекрасно понимала, что-то здесь не так, не может взрослый мужчина физически столько заниматься сексом, у них же после тридцати пяти, уже почти не стоит, разве только с Виагрой, мне же подруги рассказывали. Нет бы башкой своей, хоть немного подумать. А я… а я… дура…

— Лена, не уходи, я же с ума сойду без тебя, — выдыхает Антон, не замечая моего состояния, и тянется к моим губам.