Я. Ты. Мы. Они

Сашу я заметила не сразу. Просто шла-шла, ища что-то у себя под ногами, а потом оторвала глаза от земли, а там он. Стоит в десяти метрах от меня у какого-то столба, спрятав свои руки в карманы куртки. Вообще-то я его даже не сразу узнала. Почувствовать почувствовала, а признать, не признала. Коротко остриженные волосы и борода. Так и хотелось крикнуть: «Боже мой, что же ты с собой сделал?!». Но я, конечно же, этого не делаю. Просто иду и смотрю на то, как расстояние между нами беспощадно сокращается — пять метров, два метра, шаг… Он так же молчит, лишь пристально вглядывается в меня. Я тоже хочу не отводить глаз, только каждый раз пугаюсь, когда взгляд натыкается на короткий ежик его головы. Я бы даже бороду пережила, но волосы!

Когда расстояние между нами всего ничего, он вдруг делает шаг назад, а потом еще один, и еще. Так и идет передо мной задом-наперед. Главное, что ко мне лицом, ему ведь так смотреть удобней. Пусть смотрит, мне не жалко.

Не знаю, думал он тормозить перед проезжей частью или нет, но уже у самой обочины я хватаю его за куртку, и тяну на себя.

— Дорога!

— Да, я вижу!

— Чем ты там видишь?!

Надо же, месяц не разговаривали, и с чего начинаем?

Теперь мы просто стоим друг напротив друга. Я в очередной раз прохожусь взглядом по его волосам. Да что это такое! Куда он теперь свою пятерню то девать будет в минуты тревог?!

— У тебя не лучше, — вдруг бросает он.

— Что? — уточняю растерянно.

Саша проводит пальцами по моей короткой пряди.

— Волосы говорю. У тебя не лучше.

— Тебе не нравится? Хочешь сказать, что мне не идет? — возмущаюсь я.

— Идти идет, да вот только не едет, совсем, — Сашка тяжело вздыхает. — Прямые волосы — это не твое, не твой стиль, ты другая совсем.

— А с твоими тогда что?

— А у моих кризис…

— Среднего возраста?

Он не отвечает, лишь улыбается. Не то чтобы весело, скорее уж печально. Но перебрасываться фразами, нам определенно нравится.

Трясу головой, в надежде выкинуть ненужные мысли из головы. Никакого нравится, не лезь в это, Саня, не лезь.

— Зачем ты здесь? — излишне резко спрашиваю я.

Саша неопределенно жмет плечами.

— Просто так.

— Саш, — устало выдыхаю его имя. — У тебя не бывает просто так. Пожалуйста, я не хочу сейчас ругаться. Мне на работу надо.

— Пошли, провожу, — успешно игнорирует он первую часть моего сообщения. Разворачивается лицом к проезжей части, дожидаясь сигнала светофора.

А я только и могу радоваться, что он больше не смотрит на меня, потому что сама боюсь представить, какое выражение лица сейчас у меня. Наверное, охреневшее. Что вообще происходит то?!

Дорогу мы переходим нормально, в тишине. Сашка идет медленно, хотя я-то знаю, какими шагами он умеет летать, ноги же длинные. Видимо время тянет.

Хочу ускориться, даже можно солгать, что я на уроки опаздываю. Как раз в этот момент Саша вдруг делает быстрый шаг вперед и резко разворачивается передо мной, я не успеваю затормозить и врезаюсь в него, из-за чего оступаюсь, но Чернов ловит меня за руку, удерживая на месте. Стараюсь сохранять спокойствие, хотя бы внешне.

— Говори уже.

— Что? — изображает он удивление.

— Говори, что хочешь сказать. И дай мне уже нормально до работы дойти.

— Санька, какая-то ты сегодня злая!

Только не злиться, только не психовать. Щелкаю зубами, но заставляю себя промолчать. Обхожу его и иду дальше, может он все-таки отстанет? Но Саша разворачивается и идет за мной следом.

Больше всего в этой ситуации меня напрягает непонимание того, что он делает. Конкретно сейчас, что твориться в его голове? Чего хочет добиться своим странным поведением? Где вообще хоть какая-то логика в его действиях? Возможно, он решил мне так нервы потрепать….

— Стой! — раздается властный приказ над самым моим ухом. И когда только нагнать успел?

Покорно останавливаюсь, надо прекращать весь этот цирк.

— Чернов, ты с ума сошел, да? — интересуюсь с издевкой.

Все еще стою спиной к нему, но он совсем рядом, ощущаю его дыхание на своем затылке. Сашина рука ложится на мой локоть. Какое-то время мне кажется, что он сейчас с раздражением дернет меня, но он на удивление бережно разворачивает меня к себе. Опять мы друг напротив друга, только в этот раз запредельно близко. Пытаюсь отступить на шаг, но чужая рука не грубо, но настойчиво удерживает меня на месте.

— Сашка, ну чего ты сейчас добиваешься?

Ответом мне служит пристальный взгляд, скользящий по моему лицу. Стараюсь не смотреть ему в глаза, он и так слишком близко.

— Я на работу опоздаю, в конце-то концов! — срываюсь я.

— Ты узнаешь это место? — спрашивает он невпопад.

На всякий случай оглядываюсь по сторонам.

— Да, блин! Ты от меня сейчас чего хочешь?! — в который раз пытаюсь понять я.

Но Саша опять игнорит мои вопросы.

— Просто ответь. Ты узнаешь это место?

— Конечно, узнаю! Я этой дорогой каждый день на работу хожу. И до этого сколько лет по ней в школу отбегала!

— А еще?

— А что еще?

— С чем еще эта дорога связана?

— На остановку попасть можно…

— Я так и знал, что ты все забыла, — притворно вздыхает Саша.