Игра в Иную Реальность. Хранитель

Боль снова захлёстывает меня. Я поворачиваюсь к Женщине и, смотря ей в глаза, категорично мотаю головой, умоляя её отпустить: «Нет! Нет!!».

– Алиса, ты должна это сделать, чтобы вернуться домой…

Мы сидим по центру плоского белого диска, который продолжает медленно вращаться внутри чёрного шара, спиной к спине. Так, чтобы я не видела его, но чувствовала рядом, – так проще.

Вращающийся диск вводит меня в состояние транса, фрагменты из прошлого оживают картинами на чёрном полотне Вечности…

* * *

«Солнце моё! Путеводная нить! Жизни суровой – награда! Да! Я посмела! Вас! Полюбить! С самого! Первого! Взгляда! Зная заведомо: нет места! – мне! – Все! – переполнены – ниши! – Буду – звездою я – в Вашем окне! Бог! Я люблю его! Слышишь? Чьи-то советы – в любви не указ! Ах, не вздыхайте так снова! Да! Я посмела! Влюбиться! В Вас! С самого! Первого! Слова! В час моего возвращенья в чертог помните: Солнце – не плачет! Сжалится, слушая исповедь, Бог – Ангелом Вашим назначит…»

* * *

Он передаривает мне только что на моих глазах подаренную ему розу, и я тут же передариваю её ему обратно…

«Он пригласил меня на бал… Вставая грациозно в позу, в дверях при всех поцеловал, передарив чужую розу. Картины, свечи, зеркала, вино, бокалы, тосты, „браво“… Как долго я его ждала! Ждала и… не имела права… Крутая лестница наверх – как на Голгофу восхожденье! Стихи, гитара, шутки, смех, безбожное обожествленье… Домой вернуться без греха… На неприкаянные плечи набросил царские меха, шепнув с улыбкою: „До встречи!“ Скупая жалость – ник чему… Пусть греет душеньку в морозы тот аромат воздушной розы, мной – передаренной – ему…»

* * *

Он назначает мне свиданье и в который раз забывает обо мне… А я его жду…

«Любви невзаимной дорога – в тоскливые сны скорбных сосен… Ты – старше меня… не на много… Вёсен… В объятьях разлуки не плачу – прощаю, лелея разрывы, – мы чувствуем боль, это значит… Живы… На Землю отправлены Богом служить Небесам, как Отчизне… Я – старше тебя… не на много… Жизней…»

* * *

Я сижу на подоконнике… Мне очень больно от того, что я вижу Там… про него, про себя… Я пишу ему sms-ку, и он отвечает: «Вы уходите, Алиса? Уходите!»

«Календарный листок задрожал, и кленовых дрожало немало… Кто-то в чёрном под окнами ждал, с фонарями зевая устало… Я глотала удушливый смог, не спасает земное лекарство: слово за слово – путь в Эпилог, шаг за шагом – в Небесное Царство… От симфоний его нелюбви макротрещины шли в микрокосмос… Мне казалось, ответить: „Живи!“ – опрометчиво лишь в високосном… Точным выстрелом небу в висок открывались ворота в Обитель, хохотало бездушие строк: „Вы уходите?! Так уходите!“

* * *

Он звонит мне, прочитав стихотворение «Скорость», где я разбиваюсь на машине, и, усмехаясь, спрашивает: «Ну, как полетала?».