Игра в Иную Реальность. Хранитель

«Не трогайте руки! Заштопайте крылья – лететь далеко… Оставьте слова паутине и пыли – молчите легко… Не склеите сердца! Ступайте по стёклам на цыпочках – прочь… Сегодня раскрыты все двери и окна – волшебная ночь… Но не обернитесь назад у порога! – практически «ню», я Вам обещаю, что завтра от Бога я Вам позвоню…»

Он звонит мне в Венецию, где я теряюсь в узких улочках по вечерам после изнурительных рабочих переговоров, и усмехается: «Как, ты всё ещё не вышла в окно?»

«На ночных Таро – Звезда – мнима! – Проезжали поезда – мимо! Перемоют мне в раю кости! – Я кричала на краю: „Сбросьте!“. За Любовь распяли цвет Храма! Крыльев не было и нет, мама!.. Я попала сердцем в сеть Сцены! – Огласите мне на Смерть цены! Нет же способа верней, Стражи! – Если нынче я – черней сажи…»

* * *

Я спрашиваю: «Ты прочитал мою „Книгу Знаний“?..» А он едко: «Что там читать-то? Ты так ужасно пишешь, что без слёз и не взглянешь…» Он не читал… не читал книгу, которая была уже трижды переиздана и опять вся мгновенно распродана…

«Цепочки Гор – Небесной Стражей – замкнулись в круг. Я – долгожданная пропажа для Вас, мой друг… Здесь – Коридор во все Пространства, открыта Дверь. Я им станцую сказку странствий и боль потерь… Здесь – Серебром – следы в тропинках соткали Нить. Вся Жизнь прокружится в картинках – не изменить… Здесь в Лабиринтах бродит Сила, гуляет Смех. Я Вас божественно любила за них, за всех… Здесь – шаг до Дерева Желаний, уплыть в века: ни встреч, ни горьких расставаний – душа легка… Но если вдруг сольюсь я с Ветром, прильнув к Горам, кто о весёлом счастье этом расскажет Вам?..»

* * *

Он снова обещает сделать меня «королевой»… И через какое-то время звонит и смеётся – очередная молоденькая девочка переходит мне дорогу чёрной кошкой…

«Вы откроете дверь не спеша заколдованной маленькой фее, не поверите – в гости пришла без креста, но с петлёю на шее… Ересь фраз из грошовых клише схороните в угрюмом подвале! – Если Бог не прописан в душе, крест нательный спасает едва ли… Не пугайтесь напрасно, Малыш, участь горькая ждёт конокрада! – Что с Вас взять? – молчаливая Тишь неприкаянным душам – отрада… Одарите любимых подруг смертной славой скульптур пьедестала! – Рассмеюсь, замыкая их круг,

 – я давно самой первою стала… Помогите прогнать стаи туч… Вам зачтётся улыбка поэта, – промелькнёте, как Солнечный Луч, по Скрижалям Астрального Света…»

* * *

Он прерывает мой рассказ о литературном вечере и цинично спрашивает: «Ты будешь любить меня до шестидесяти?» – «До шестидесяти?» – удивлённо переспрашиваю я – разве любовь можно отрезать, как ткань? Заранее спланировав день и час, когда ты возьмёшь ножницы в руки? И я ничего ему не отвечаю, потому что он не понимает, что я люблю его совсем не той любовью, к которой он привык…