Игра в поддавки

Но он наверняка думает, что главная добыча ещё впереди, рядом с Саркофагом, и рвётся к ней со всей страстью алчного игрока. Он наверное, вообразил себе, что там залежи «маминых бус». Ой, Хвост, погубит жадность фраера! Ты хорошо подумал? Учти, я за тебя думать не буду, нет у меня на это времени. Кто ты мне — друг? Никогда ты им не был. Мы только временные партнеры, почти свободные от взаимных обязательств, и каждый из нас вправе в любой момент выйти из игры.

«Жарка» справа, «мясорубка» слева, впереди узкий проход между «каруселью» и «воронкой». Бочком, Гляпа, бочком! Эх, что же ты…

Сбросив рюкзак, в спринтерском рывке сбиваю с ног пятящегося Хвоста — он коротко вякает — и, ныряя вперёд, хватаю «отмычку» за ногу. Блин, меня самого тащит! Активированная «воронка» шутить не любит, а любит она жрать всё, что в неё попало. Чуть ли не по рукоятку втыкаю в землю мачете, держусь… Грунт, на моё счастье, такой, как надо — не слишком рыхлый и не каменистый. Гляпа кричит и дёргается. Ничего, ничего, самое главное сделано, я успел, теперь надо немного выждать, и «воронка» немного ослабит хватку. Тогда ползи прочь. Хотя бывают нетипичные «воронки»…

Эта — типичная. Загребая полные горсти грязи, я ползу назад, как рак, и тащу Гляпу, медленно выгадывая сантиметр за сантиметром. Вычет бросается помогать — я рявкаю на него злобным матом. Сам справлюсь, не маленький! Уф-ф, теперь можно встать и стряхнуть грязь… Вид у Гляпы обалдевший, он ещё не поверил, что выскользнул из однозначно смертельной ловушки. В «отмычки» он сейчас категорически не годится.

Хвост — тоже. Не стану и предлагать. Во-первых, обидится, а во-вторых, «отмычка» из него как из меня оперный тенор. Пусть тащится сзади. Прикроет от внезапного нападения с тыла — уже хорошо.

Значит, мне идти первым. Не Вычету же.

Мелькает мысль: а, собственно, почему бы не ему? С самого начала я вожусь с ним, как с писаной торбой, а чего ради, собственно? Ну да, я хочу, чтобы он выбросил из головы мысль о самоубийстве. Но насколько я хочу этого? Неужели сам полезу в петлю, если мой неблизкий родственник сведёт счёты с жизнью? Ведь ничего подобного со мною совершенно точно не будет. Конечно, я не обрадуюсь его смерти» но не настолько же!…

Сентиментальный ты человек, сталкер Чемодан, вот что я скажу тебе по секрету. Вычет идёт за Катей, за единственным своим счастьем, а ты не высмеял его, не оборвал ниточку его надежды. Наоборот, всячески уговаривал, настаивал, ругался с ним, колотил даже… А почему? Может, только потому, что позавидовал ему по-хорошему? Он ведь за мечтой своей безумной к Саркофагу идёт, а для чего идёшь ты, Чемодан, в чём твоя мечта? Построить в Коктебеле ещё одну частную гостиницу, когда их и без того пруд пруди?

Оч-чень своевременные мысли, однако! Пшли вон!… Ладно, я почти готов. Где водка? Мне нужен ещё один глоток, тогда я буду совсем в форме. Донышко бутылки целится в зенит, и пошла, пошла тёплая волна по кишкам. Вот теперь мне чёрт не брат.

— Вычет! Держись за мной в пяти шагах… Куда схватился за детектор? Убери его на фиг!

На всех спиртное действует по-разному, и даже на меня по-разному в разные моменты жизни. Но я знаю, когда мне надо принять немного на грудь в Зоне. Именно в такой момент. Все чувства обострены до предела, и ни черта я не боюсь. За мной!

Насчёт скорости Арина права. Моё обострившееся чутьё говорит мне это со всей определённостью. На ближних подступах к ЧАЭС медлить нельзя — надвинется что-то страшное, нащупает тебя, и тогда конец. Только рывок. Только прорыв. А что без детектора, так это ничего, всё равно нет времени глядеть на экранчик. Первые сталкеры обходились вообще без всяких детекторов. Сейчас день, и почти все аномалии так или иначе выдают себя. Вот лёгкий пылевой вихрь над «каруселью», вот голубоватый туман над «электрой», а справа «разлом», прекрасно видимый сам по себе, и рядом с ним что-то совсем нехорошее, а что — не пойму, да и не надо, потому что оно уже позади. Модерновые спецкостюмы, на которые я смотрел с завистью в «Кропоткине», здесь тоже не нужны. Мощный экзоскелет не спасёт, как и динамическая пневмозащита, — спасти может только скорость. Вперёд! Быстрее!

Сейчас создаётся ещё одна легенда. Если кто-нибудь из нас выживет, по Зоне расползётся рассказ о марш-броске сталкера Чемодана, и я даже не сомневаюсь, что будут в том рассказе фигурировать совсем уже невероятные подробности вроде прыжков с разбега через «трамплины» и «жарки». Если я здесь и лягу, то мне, пожалуй, даже простят гибель многих сталкеров в бою у Янтаря — мёртвым прощают многое. Да и то, в чём погибший не был виновен, а были виновны прощающие…