Испанские поэты XX века

Что я такое? Кто такая?Мне больше тьпци дет.Я родилась на ласковом холме,где камнях красны; увидала море.А братья умерли мои,и сыновья, и внуки…Все мое потомство.Осталась я одна.Все тело в трещинах, все раскололось,остались тонкие пустые стены,туда приходит солнце, согревает,морские ветры входят и выходяти повторяют шелест волн.Умру, наверно,и древней, и забытой всеми,но память молода, свежа и зелена.Я видела так много!Море нынчеполно судов… Прозрачные и светлыеспускаются на берег тенипустыни… Вымпелы, знамена закрываютсвоими полумесяцами солнце,

а барабаны заглушают голос моря.Мне кровь бросается в высокие плоды,и слезы красные стекают с веток.— Красавица-христианка!Люблю и умираю.Коня я покидаю.Оружье покидаю.Войну я покидаю.Люблю и умираю.Красавица-христианка!Пустыни жажду знаю.Дай воду губ твоих.От жажды умираю.В тени оливы этойот жажды умираю.Люблю и умираю.Красавица-христианка!Уйди, уйди со мною!Переплывем мы море.Оружье покидаю.Люблю и умираю.А, сука-христианка!Свой ятаган вонзаю

тебе я в горло. Телоя под оливой брошу,а голову повешу.И в море кровь течет.И море пьет и пьет.Красавица-христианка!От счастья умираю.От муки умираю.Люблю и умираю.Мои плоды темно-лиловые почти черны;печальный цвет — как сгустки крови.Я видела так много!Войну и голод, плач в ночи смиреннойпри свете масляной скупой лампады.Была богата я, сокровищем была яу моря… Думала, что я свободна,и думала, что ветки ветру одномупринадлежат, а не кому-нибудь другому…Они для всех и потому ничьи.Я в это верила; со временем, однако…— Ночью кто меня увидит в этой темноте?Кто увидит до рассвета в этой темноте?

Я в платке тебе оливки тихо принесу.Эту старую оливу тихо растрясу.Дай-ка мне платок твой, мама,скоро я вернусь,до рассвета, до рассвета,мама, я вернусь.Раздался выстрел, и ребенокс холма скатился весь в крови…Я видела так много! Радостного? Нет,кончилось все, не знаю почему, слезами.А я была счастливой, торжествующей, здоровой,всегда живой в пылающих лампадах.Была я мирной рядом с морем,несущим трупы на валах встающих.Была спокойной, как полощущийся парус,когда почти не дышит моря грудь.А вкус и запах масла моегохранила глина стройных амфор.Была священной я под солнцем, людии птицы по утрам меня благословляли.В моей тени стада так часто спалипод звуки флейт, игравших чередою.Но длилось все не более мгновенья.

Как море, волновалась и земля.Столетья шли, и у меня в глазахне мир, а битвы запечатлевались.Теперь умру. В моих сухих рукаходна цветущая осталась ветка.Гляжу я этой веткой в небо. Что такое?Там синева хрустит, а по пространствамнесутся странные тела, и звездына них глядят в испуге, в изумленье.Любовь в пути? Иль ненависть? Согласьеиль голод? Иль это смерть в пути?Уничтожение вселенной?Иль возвращение в ничто? Ничто — в ничто?О ясный воздух моря, бриз соленый,скажите мне!.. Я умираю… Слышуколокола, как сон… Лепечет пена…Сама пою иль это песня волн?Светает… День встает…И шум и всплески крыльев надо мною…Как лучшая из всех олив, я умираю…Голубка белая уносит в клювес моим дыханием последним вместезеленый тихий свет моей последней ветки.