Ветром народа сорван,ветром народа взвеян,голос мой каждым звукомс ветром народа сверен.Плеть до земли склоняеттемные лбы воловьи,но головы не клонитлев в белозубом реве.Народ мой — не вол в упряжке,народ мой иной породы:при каждом ударе множась,встают из глубин народалавины отваги львиной,теснины орлиных кличейи в гордых рогах утесовгранитные гряды бычьи.Волы никогда не жилина нашей земле суровой.Так кто же на это племянакинет ярем воловий!Так кто же стреножит бурю,и вал заарканит пенный,и молнию в тесной клеткеудержит орлицей пленной!Отважные астурийцыи вы, сыновья Кастильи,отточенные, как лемех,и трепетные, как крылья;кипучие андалузцы,чью бронзу из слез отлилорасплесканного рыданьяклокочущее горнило;бесстрашные арагонцы,изваянные веками;туманные галисийцыи баски — кованый камень;ржаные эстремадурцы,мурсийцы — порох и солнце;весёлые валенсийцыи твердые каталонцы;наваррцы, верные стражинужды, топора и пота,монархи темных забоев,сеньоры черной работы;все, кто в земле пролагает,как корневища тугие,путь от рождения к смерти,путь от могилы к могиле.Ярмо вам сковали люди,в чьих венах — настой цикуты;скорее об их же спиныразбейте стальные путы!Воловьи потемки тают,когда рассветает небо.Ложатся волы под обух,одетые в запах хлева,но львы умирают стоя,в кровавом наряде гнева.И жалкая смерть воловьяни для кого не потеря,но дарит миру величьекончина гордого зверя.Так пусть же, голову вскинув,приму я удар кровавыйи, мертвый и трижды мертвый,лицом к раскаленной лавезастыну, сжимая зубы,впиваясь губами в гравий!Я песнею смерть встречаю,как тот соловей весенний,который в кольце винтовокпоет на полях сражений!