Исповедь мотылька

Ох уж этот постдепрессионный период! Нет, не ждите, что я своим поведением скажу какое-то новое слово в процессе забывания парня (который никак не хочет забываться!) девушкой после расставания. Пожалуй, у меня все было до банальности стандартно, как и у всех нас. Сначала длительный и безутешный процесс изображения королевы в изгнании с непременным оплакиванием себя, его, вашей неслучившейся любви (которая, конечно же, могла бы быть такой сказочно-замечательно-незабываемо-удивительно-волшебной, что прям ах!), несостоявшейся поездки на Канары и троих незачатых детишек. Процесс сей может длиться бесконечно, но, как правило, занимает недели две-три. Ему сопутствует отказ от пищи (рыдать и уминать сервелат не очень-то сподручно, так что мы ограничиваемся ложечкой мороженого, подсоленного собственными же слезами), ритуальное сжигание совместных фото и прослушиванием на повторе «нашей» песни. Если таковые имелись, конечно. Меня, тьфу-тьфу, бог миловал.

Дальнейшая программа произвольная, но, как правило, непременно одно — вокруг несчастной сомкнется плотное кольцо сочувствующих (у брошенной девушки подруг всегда почему-то больше, чем у лично счастливых), которые будут поддерживать морально и, на самом деле, мучить еще больше.

Затем, отсидев на диете из малосольного мороженого положенное количество дней-недель-часов-минут-месяцев, мы готовы преобразиться, постройнеть и поумнеть (хотя — ой ли? …это еще вопрос!), наконец-то осознав, что нечего такой умнице-красавице прозябать в девках. Да и девкам, признаться, уже слегка поднадоел этот затянувшийся хардкор-сериал «Бедная Настя». Из всего ассортимента подруг рядом остаются уже только самые стойкие к алкоголю и самые неустойчивые в плане моральных принципов. Собрав их вместе, скандируя: «Жизнь продолжается!», «Все мужики козлы!», «А бармены там симпатичные?», ты и вся остальная веселая банда обряжается в боевой наряд амазонок (алые стринги из племени охотниц на мужчин) и уходит в ночь с карательной миссией. Форма мести всему мужскому роду, как все догадываются, будет выбрана не самая безопасная в смысле венерических заболеваний. Впрочем, что значит серия визитов в вендиспансер по сравнению со стремительно растущей самооценкой? Тем более, что, как тебе кажется, жизнь и правда стремительно налаживается, и о прежнем уже не так часто вспоминается и временами даже как-то совсем не думается. А потом…

А потом наступает утро после бала. Излечиваясь от хандры по методу клиньев, оказывается, что ты слегка подрастеряла человеческий облик. В теле — приятная легкость (сказывается отсутствие лишних килограммов и такой громоздкой конструкции, как девичья честь), в мобильном — десяток неопознанных номеров, а квартиру проще сжечь, чем отдраить от конфетти и брызг… хорошо, если шампанского. О подробностях вчерашнего я, пожалуй, лучше умолчу, сделав вид, что сама не в состоянии ничего вспомнить, ладно?

Зато как назло возвращаются воспоминания о том, с чего, собственно, все и началось. И что толкнуло тебя на столь опрометчивый шаг в виде мести в алых стрингах. И вновь появляются все те же заботливые кошки с коготками, соскучившиеся по твоей душе. И ты вновь зовешь ту единственную подругу, которой можно безбоязненно доверить свои слезы (да-да, Лель, это я про тебя!), и вновь…

Что ж, я не открыла Америку, не изобрела велосипед, и не придумала новый патентованный и так необходимый всем девушкам способ изгнания из памяти того, кто крепко поселился там. Без твоего разрешения. И вовсе не собирается уходить.

Если кому-то это удастся лучше меня — дайте знать, ладно?

* * *

Я не умею готовить. В смысле, еду. В смысле — совсем. Ну, абсолютно. Стыдно признаваться, но за 24 года своей жизни так и не удосужилась научиться. А когда пытаюсь, то у меня непременно что-нибудь подгорает, убегает, разбивается, пересаливается и проч. В общем, на кухне я — девочка-катастрофа. Эх, бедный мой будущий муж! Как же тебе не повезет со мной! Хотя ты об этом пока еще не знаешь. И у тебя еще есть шанс избежать этого опрометчивого шага. А значит, я пока еще даже не знаю — будешь ли ты у меня. Кому нужна такая неумейка? Хотя, говорят, целуюсь я куда лучше, чем готовлю! Осталось найти мужа — профессионального шеф-повара из ресторана. Чтобы он сам за меня готовил каждый день. И тоже умел целоваться! Или на худой конец — олигарха, чтобы водил меня в тот самый ресторан каждый день. Или…

Ах, мечты, мечты… А суровая реальность встречает нас пакетиком чипсов, которые я грызу, пока Лелька там возится на кухне. Хорошо еще, что она пришла и дает мне возможность спокойно посидеть в интернете, а не устраивать опять катастрофу на кухне. Меня туда лучше вообще не подпускать.

Эх, Лелька, милая… Что бы я без тебя делала? Нет, я и правда многого не умею. Например, готовить. Или утешать кого-то. Или так классно отмазываться от претензий начальника на работе, как это делал Стас, он же Грязный Стебщик, историю которого я сейчас читаю на форуме.