Истории печально неизвестного города

“Пишу, не представляю с чего начать. Брат мой родной! Видать, нам с тобою скорой мере помириться необходимо. Ибо, если хоть на секунду промедлить нам, на миг, то встретится получится уже на поминках. Моих.

Боль меня изнутри гложет, Витя. Не абстрактная, и не от расставания с очередной подругой. Печально мне братец. Оттого, что рано так и оттого, что так неожиданно.

Я приеду, если ты изволишь. Приеду и объяснюсь, пожалуйста.”

***

Сходив на почту, Федотов начал собирать вещи. Дожидаться ответа и разрешения брата – нет необходимости. Времени на то нет да и Виктор не сможет отказать, думалось Харитону. И это правда.

Вечером он купил билет на поезд, прямиком до Саратова и сразу-же сел на первый попавшийся поезд.

Ночь выдалась бессонной. Нет, в вагоне вовсе не стоял гул, напротив, была чистейшая тишина. Среди соседей были, как показалось Харитону – “одни чоновники да прохиндеи”. Заметно, что Федотов – единственный пассажир, ехавший в город не по-работе.

Изредка, полный мужчина кашлял где-то в конце вагона. И больше ничего, кроме наскучившей тишины.

Делать было нечего. Харитон взял дневник, чернилы и перо. Три сие вещи он всегда носил с собой, коли вздумается какое-то стихотворения. Так и в этой поездке.

Правда, сегодня взял их Федотов для того, чтоб черкануть пару строчек в свой дневник, который он вёл вот уже три года с краткими перерывами. Отныне, ему вздумалось документировать абсолютно каждый свой день. До последней секунды жизни.

"Прощальные записи №1. О времени"

“Перечитываю, бывает, старые заметки. В любой раз это довольно скудное, бесполезное занятие. Какая разница чем я обедал, например, шестого мая 1893-го года? Не такой я уж и знаковый человек. Дни мои прозаические. Увы, казалось мне, такова роль Харитона Федотова на белом свете.

Однако, сегодня… Сегодня необычайно тоскливо. Поезд везёт меня на родину малую. И ровно также время. Время мчится быстро как тот самый поезд, а необычайный обзор из окна того поезда – жизнь. Закаты, рассветы, туман и солнце. Понял я это поздно. Но расстраиватся с моей стороны грубо, ибо кто-то и за пятьдесят лет безмятежной жизни, того понять не может.

Посему, хоть окончание моего пути сделаю стоящим. Сейчас цель моя – брата увидать, написать прощальную эпиграмму и Её увидеть. Как мы с моей Ульяной познакомились я позже напишу. Хотя, чего тянуть? Я и так многого не успел, хоть об этом успею написать. Ульяну, мою, я встрети..”

На этом у Харитона закончились чернила, а поезд приближался к городу.

Глава 2

“Отчизна”

Скука по итогу сегодня одержала победу. Харитон уснул, пускай не надолго. А проснувшись, его глаза увидели отчизну. Поля, леса, Волга – всё было как в детстве. “И отчего я не приезжал сюда пять лет?” – сонный, подумал он.

Разумеется, сонное тело понимало из-за чего. Отец у него умер когда ему было едва ли девятнадцать лет. Старший брат работал, а как вернётся с поля, так общатся будет холодно. “Что за работа такая – поэт?” – любил твердить Виктор. О матери Харитон вовсе не помнит. Ничего его ровным счётом не держало на вотчине.

Когда Харитон приехал в город первым делом нанял извозчика до родной деревни и купил чернила, дабы продолжить столь родной для сердца дневник. Параллельно с записями глядел на приближающуюся осень в природе. Листья потускнели, небо из голубого превращалась в нечто иное, более мрачное. Дорога, между тем, была разбитой и в один из моментов рассуждения о бытие, Федотов произнёс несколько дерзкую фантазию:

– Ох, на Руси дороги нормальные сделают в веке этак двадцать первом…

– И не говорите Харитон Михайлович, хоть бы к двадцать первому успели – отвечал извозчик.

Время шло, а Федотов всё продолжал писать заметку в дневник. А коли закончил, так уже повозка приближался к дому Виктора.

“Прощальные записи №2. О любви и России”

“Что любовь к отчизне от любви к женщине отличает? Да ничего в самом деле…

Как любишь – так это приятно, а коли чувства угасли, равнодушие в воздухе летает или этих самых чувств взаимных вообще не было – так боль.

Родился ты в России – здорово. Солнышко греет днём, печь вечором. Вокруг леса, простор большой. Благодать. Но стоит войне быть… Ужас, мрак рядом. И боль.

Мне про войну дед рассказывал, до того как… впрочем не суть. Я вот к чему клоню – с любовью всё также как и с родиной. Влюбился – счастлив, а как понял что пропасть между вами непонятная появилась – так всё.

Сегодня вот, проезжая по родным просторам – ничего не забыл. Каждый кустик, каждое деревце, каждую кочку. Нет, я всё помню. Хоть пять лет пройдёт, хоть двадцать пять – никогда не забуду. Потому что, родина это и не будет никогда сердцу места ближе. Её глазки, такие милые и наивные тоже никогда не забуду. Ибо любовь.

В прошлый раз не успел дописать про Ульяну. Чернила кончились. И это даже хорошо, что кончились. Какой-бы я чуши там, в ночи, написал.