Из круга женского: Стихотворения, эссе

«Как живучи они… Сколько жизненных сил…»

Как живучи они… Сколько жизненных силВ этих маленьких нежных цветах!Они выросли где-то в теснинах души,Как альпийские розы в снегах…Уж над ними гроза пронеслась в небесах,Туч свинцовых надвинулась рать,Уж завяли живые цветы на полях,А они… не хотят умирать.Они сотканы были дрожащей рукойИз лучей золотистых любви,Их согрела улыбка и взгляд дорогой,

И от ласки они расцвели…Эта ласка и взгляд уж погасли давно,Тени черные всюду встают,На душе, как безлунною ночью, темно,А они — все живут и живут…22 апреля <1902> Москва

ГИМН

Ей — серой женщине

Опять ты здесь? Неслышно, как всегда,Беззвучными шагами ты подкралась…Я чувствую — твоя рукаХолодная на грудь мою легла,И потому так тяжело дышать мне стало…

Давно уж здесь? Сидишь и смотришь на меня?И ждешь? Ты думаешь, что без тебя я все забыла —И тусклой жизни гнет, и тяжкую борьбу,Что без тебя страдать я разучилась…Постой! Не говори! Я все сама скажу…Ты мне пришла напомнить все улыбки жизниИ показать, как жалки и бледны они,Ты хочешь мне сказать, что жизнь уж отзвучала,Замолкли песни все, потушены огни…Что, как всегда, играла я лишь пеною одной,Но и она растаяла, исчезла под рукой,Что сказка кончена, что мрак растет везде,

Что наступила ночь… И в гаснущей душеОстался только стыд пред жизнью и собой…Ты видишь? Без тебя я знаю все…Молчишь? Я не даю тебе сказать ни слова?А может быть, ты знаешь что-нибудь еще,Чего не знаю я? Еще страшней? Я слышать все готова…Я не боюсь!.. Дай заглянуть в твои глаза,Дай руку мне — твою безжалостную руку,Вот так… Какая мягкая, прохладная рука!За что тебя не любят? Я — люблю тебя.Ты ничего не скажешь? Правда, слов не надо!Ты поведешь меня туда, где не нужны слова,Где нет их… где в душе застывшей

Все вянет, не узнав ни солнца, ни тепла.Не прозвучав ни разу песней или сказкой,Не засверкав горячей, трепетной слезой,Не распустясь цветком, не отогревшись лаской,Живет и гибнет все, окутанное тьмой…Ты видишь?.. Я согласна… Ты права во всем.И говорить мне, право, нечего тебе…Как саван, надвигается густая тень.Мне ничего не жаль! Пойдем!Пусть сумерки сгущаются кругом,И гаснет бледный, истомленный день!Июль 1902 Бережки

СОНЕТ («Он мне чужой… Порыв небрежный ветра…»)