Избранное

Мужицкий бунт — начало русской прозы.Не Свифтов смех, не Вертеровы слезы,А заячий тулупчик Пугача,Насильно снятый с барского плеча.Мужик бунтует против всех основ,Опровергая кесаря и бога.Немая Русь, обильна и убога,Упрямо ищет сокровенных слов.И в русской прозе отреченный графС огромной силой понял суть боренья:Что вера без любви — одно смиренье,А при любви — отстаиванье прав…Российский стих — гражданственность сама.Восторг ума, сознанье пользы высшей!И ямбов ломоносовских громаЗакованы в броню четверостиший.Гражданский стих!.. Года бегут, бегут…И время нас стихам и прозе учит.И сочинителей российских мучит

Сознанье пользы и мужицкий бунт.

Легкая сатира

Торопимся, борясь за справедливость,Позабывая про стыдливостьИсконных в нас, немых основ,Которые причина снов.Порой душой командуя, как телом,Считаем покаянье главным деломИ, может, даже посрамленьем зла.И тут закусываем удила.Хоть собственной души несовершенствоВкушаем, как особое блаженство.Тогда природа помогает намИ особливо чижики и дятлыИли сосны растрепанные патлы.И мы приходим к ним, как в божий храм.Нас восхваляет критик наш румяный,Метафоры любитель и ловец.И наконец покровы истины туманнойСлетают с ясной стройности словес.

«Тоски ледяной гребешок…»

Тоски ледяной гребешокШтакетником частым отстукан.Как черт я упрятан в мешок,Назло современным наукам.Ведь все из проклятых наук,Известных с времен Гостомысла,Гласили, что слово есть звук,Исполненный здравого смысла.Но вся сумасшедшая сутьНазваний березы и дуба,Рогами уставившись в грудь,Бодает тоску словолюба.

Старый сад

Забор крапивою зарос,Но, несмотря на весь разор,Необычайно свеж рассолНастоянных на росах зорь.Здесь был когда-то барский сад,

Где молодой славянофилСледил, как закипает тазВаренья из лиловых слив.Он рассуждал: «Недаром нитьВремен у нас еще крепка».И отпирал старинный шкап,Где красовался Ламартин.Читал. Под деревенский гулВдруг засыпал. Чадил ночник.И долго слышен был чеканКузнечика в ночном лугу.

«Кончался август…»

Кончался август.Примолкнул лес.Стозвездный АргусГлядел с небес.А на рассветеВ пустых поляхУсатый ветерГулял, как лях.

Еще чуть светелВдали рассвет…Гуляет ветер,Гуляет Фет.Среди владенийИ по лесамПоследний генийГуляет сам.Не близок полдень,Далек закат.А он свободенОт всех плеяд…

«…И тогда узнаешь вдруг…»

А. Я.

…И тогда узнаешь вдруг,Как звучит родное слово.Ведь оно не смысл и звук,А уток пережитого,Колыбельная основаНаших радостей и мук.

Подражание Феокриту