Избранное

А мы – нездешние… НездешнимПриказ: ютиться по скворешнямВ предместьях века, в тополях,Где лепет переходит в ропот,А ропот опадает в прах.Мы опрометчиво мгновенны:Снег заполняет наши вены,Гроза вонзает в них персты,И сердце ждёт прикосновеньяБлуждающей звезды…Как тополя, тысячеусты,Мы замираем от предчувствий:Нет имени тому, что – мы…Листва неведомого древа,Мы добываем свет из тьмы.На всех ветрах, клонящих долу,

Звучат бессонные глаголы,Таинственные сторожаПотрескавшейся колыбели,Где спит и царствует душа.

«Время пахнет пихтами…»

Время пахнет пихтами,снега нет в помине.Спит бисквит фарфоровыйна картонном блюдце.Вспыхивает золотострелами в камине.Слышите? – приехали!Слышите? – смеются!Входят, нежно-розовы,разбирают чарки,Лёгкий воздух комкают,губы вытирая…

За стеною сумерки,в сумерках овчарки,Кто-то в куртке кожанойи с ключом от рая.Лес, дорога, звёздочки –впереди и вышеТьма стоит столетняя,как вино в стакане.Выругался, выспался,похмелился, вышел –Банька…То ли с девками,то ли с пауками.

«Когда это было, в каком году и в каком бою?..»

Когда это было, в каком году и в каком бою?Мне кажется иногда, что в самом раю,

Где мёртвые живы и так беззащитно спят…Где ты до сих пор над победой своей распят.Я повзрослела рано, а ты был сед,Как будто сверху случайно пролили свет,Пригоршню света – прямо у той черты,Где встретились мы и навеки остался ты.Когда это время гостит у меня во сне,Я снова встаю с тобою спина к спине,И вечность проходит, и в очи не посмотреть:Ведь если это любовь, то она же – смерть.Откуда ты знаешь, где я живу сейчас,Как жду я этого сна, не смыкая глаз?Когда ты прильнёшь устами к моим губам –Я снова проснусь, а ты останешься там.

«Далеко, на кордоне, в горах над гремучей речкою…»

Далеко, на кордоне, в горах над гремучей речкоюОблака в распадок текут зелёными склонами.

Речку звать Киалим, а мне и ответить нечего –Имена мои с молчаньем крепко-накрепко скованы.В городе, сидя у окна, вязала бы, шила бы,Никогда б не очнулась и не узнала бы,Как по вечерам собирают росу кувшинамиНежные, бледные, простоволосые юные жалобы.Между кромкой воды и кромкой тайги нехоженойПоявляются тихо, струятся и наклоняютсяЗа каждой слезою чистой… Но Боже, Боже мой,Как быстро кувшины до краешка наполняются!Они не поют, и в странной своей повинностиПечальны как счастье, нежданно-негаданно обретённое.И я молчу, иначе душе не под силу вынестиКороткую ночь июльскую,звёзды ясные,небо тёмное.

«Музыка моя, Иремель тоски…»