Избранное

На острова травы, в зелёные астралы!И тихой жизнью жить, и умирать, как травы…На острова травы, на острия печали,Где вечности река, и мы в её начале:Туманные поля, молочные ложбины…Мы позабыты здесь и навсегда любимыЗа тихую мольбу, за шелест бессловесныйНад звёздной пустотой, над золотистой бездной.Не слово, но ему предшествующий ветерПроносится во тьме, и кто из нас ответил –Тот зиму простоит и оживёт весноюСоломкой золотой, свирелькою сквозною.

«Сквозная память, тайная беда…»

Салиму Галимовичу ФатыховуСквозная память, тайная беда,Извечное кочевье в никуда…Бессонницы зелёная звездаБессмысленно горит в пустых осинах,И низко-низко виснут проводаПод тяжестью вестей невыразимых:И острый скрип несмазанных колёс,И полуптичьи окрики возничих,И сладковатый вкус кровавых слёз,Из ниоткуда в памяти возникших,И слабый крик младенца, и плащи,Трепещущие рваными краями,Безмолвно раздувающие пламя

Нощи…Ты знаешь всё. Раскрыты небеса,Как том стихов, и смятые страницыСияют так, что прочитать нельзя,И силятся вздохнуть и распрямиться.

«Июль идёт грозой по высохшим дорогам…»

Июль идёт грозой по высохшим дорогам,Его холодный взор прорезывает тьму…Любви на свете нет, любовь дана немногим,Не избежать её пожара никому.Не молния летит в малиновую воду,Не дерево плетёт по небу письмена –Любовь смыкает плен: она сама – свобода,

Куда ни кинешь взор – кругом она одна.Пройдя земную жизнь почти до половины,О ней, о ней одной – смирись и замолчи!Мы перед нею все в безумии повинны.Мы перед нею все – слепцы и палачи.Июль идёт грозой. Он весел и разгневан,И он – сама любовь, и оправданья нет,Когда проходит свет между землёй и небом,Молниеносный свет, холодный чистый свет.

«..А скрипочка? Ну разве что скрепить…»

…А скрипочка? Ну разве что скрепитьЗелёный сквознячок синичьим свистом,Блеснуть на солнце мехом серебристымИ беглым блеском жажду окропить.

Да, скрипочка! Когда уста солгут,Когда замрёшь, как тать, в немом испуге,Вот – скрепочка: мы не разнимем руки,Хотя глаза бесчинствуют и жгут…Мир милосердной музыкой повит,Но все кровоточащие разломыОна соединяет по живому.Что ж удивляться, коль душа болит?И, стягивая рваные краяТой трещины, на дне которой – пламя,Наивная, она звенит меж нами,Не разделённая на «ты» и «я».

«Сквозь ранние сумерки века…»