Камбоджа

Я приехал на движение в изрядном подпитии: с утра поздравлял деда с праздником. Дед у меня идейный коммунист. Приехал я и сразу отправился со всеми здороваться: пожать руку, обнять, привет, зайка, поцеловать, сэм-водка-пиво - за встречу.

Люба кидается на шею - я с трудом сохраняю равновесие: кое-кому срочно надо заняться лечебным голоданием. Не мне.

- Шакил! - восторженный вопль, брызги слюны, сопли и помада. - Хочешь, я познакомлю тебя с подругой?!

- Не хочу.

Но она меня не слышит, она меня уже знакомит:

- Шакил, это Галя. Галя, это Шакил. Саша?.. Саша!

- Очень приятно.

- Взаимно.

Я навожу резкость: симпатичная блондиночка. Впрочем, мне сейчас и Люба кажется сексуальной брюнеткой:

- Пить будешь?

- Буду.

Похоже, кися действительно ничего; она начинает мне нравиться.

Гореть по-прежнему в огне.

Да, обжигаться, но гореть.

Нет, не стонать, а песни петь,

Глаза открыть и вдаль смотреть.

Гореть!

- Тебе нравится?

- Што?

- Песня.

- Да.

Я обнимаю её крепче - ближе, грудь к груди:

- Это моя песня!

Мы танцуем. Не в музыку. А кому какое дело?

Гореть по-прежнему в огне.

Да, ненавидеть, но любить.

Нет, не блевать, а просто пить,

Пусть по течению, но плыть.

Любить!

- Пива хочешь?

- Хочу.

Я от неё без ума.

Гореть по-прежнему в огне

Гореть! Гореть! Всегда гореть!!

Да, искры начинают тлеть,

Но их поднимет ветра плеть.

Гореть!

Купить пива, сидеть на асфальте, целоваться - не в этом ли смысл жизни? Не в этом, говорите? Ну и хрен с ним, со смыслом!

Нас обходят люди: бабушки ворчат, молодёжь скалится. Но нам плевать: у нас есть пиво, у нас есть губы - мы горим!

Гореть по-прежнему в огне.

Пусть не пожаром, а свечой,

И пусть не трус и не герой

Разрушит стен гранитных строй.

Герой!

Асфальт слишком твёрдый, на асфальте неудобно лежать. А на клумбе - в самый раз. И ничего что в трёх шагах Амбал и Вальтер насилуют воздух фаллосами гитарных грифов, а Дрон орально ласкает микрофон - группа-в-ухо они или нет? Да-да-ад-дадададададада!! Языки, палочки, губы, гитары, грудь, треск хетта, руки, палочки, губыгубугубыгубыыыы, гитаааары...

Гореть по-прежнему в огне.

И пусть обида, пусть тоска,

Менять улыбку на оскал?!

Пусть даже сильно ты устал?

Оскал!

- Отойдём, поговорим, - судя по роже, черножопый, но говорит без акцента: чеченец? азер? грузин?

- Идём, - рядом правильный парк, густой, тёмный - идеальный для мужского общения.

- Она моя девушка... - он пристально смотрит мне в глаза.

Странно, но мы РАЗГОВАРИВАЕМ.

- Што он от тебя хотел? Я же ему сказала... давно...

- Шакил, ёп твою мать, давно не виделись! Тебе водки или водки?..

- Народ, у кого сколько есть! На винище собираем! Шакил, вина хочешь?..

- Дрон, который час?

- Двенадцать плюс восемь часов да три четверти без двух минут...

Полёт Навигатора - это движение тела относительно пальцев ног с тангенциальным ускорением и последующей состыковкой лица с дорожным покрытием. Часто встречающийся в литературе термин "асфальтная болезнь" не в полной мере отражает...

Гореть по-прежнему в огне.

И убегать, но не стоять.

Клыки сломал, когтями рвать.

И видеть сны без права спать.

Мечтать!..

Пробуждение было жестоким.

Мысли выблёвываются из лобных долей, звонко рикошетят от внутренней, иссохшей до шершавости стороны полупустого черепа - эхо! хо! о! - входят в резонанс с желудком, и... То, что естественно, не без оргазма. Подушку, конечно, постирать придётся, не в первой. Морду одеялом вытереть - только без резких движений! Вроде улеглось чуть-чуть, теперь можно и глаза открыть. Главное в этом деле не спешить, чтоб резонанса не было. Помаленьку, не торопясь. Солнышко в щелкало очень некстати некстати светит, однако неприятность эту мы переживём... переживём... О, Господи!!

Это ШОК.

Рядом со мной лежит небритый мужик. Бородатый.

Кавказец?!..

Паника - дребезжание, звон, медный лязг мыслей в голове - паника. Ведь была девушка?! Девушка ведь была?! Почему мужик?!.. Допился... С мужиком... Боже мой, какой кошмар...

Резонанс. На мужика.

- А, проснулся... - мужик открывает глаза и становится Максом Бородой, вытирает с лица остатки моего вчерашнего завтрака. - Как самочувствие?

Слышите грохот? - это камень с души упал.

Скала.

На соседней кровати спит брат Макса - Феликс. Тоже бородатый, но скромнее. Не как горец, но вроде отца-основателя ЧК - с козлиной растительностью революционера от подбородка и чуточку ниже.

Это всё хорошо и замечательно, что не с мужиком и ориентация не нарушена - вообще новость золотая, но! - что это парни у меня дома делают?! Что им здесь надо?! Почему они здесь?! Странно, когда это успели обои поменять. У меня дома обои другие, и люстра...

- Мы тебя вчера к себе принесли. Домой ты не хотел. И не мог. Ножками у тебя не получалось. Я тебя ещё кофе поил, помнишь? - Макс улыбается. Издевается? Не похоже.

Так я не дома?! Сейчас будет резонанс...

* * *

Это всё будни, домашние, бытовые мелочи. Но настаёт момент в жизни, когда амплитуда сердцебиения совпадает с критической, а серость так впивается в печень голодным опарышем, что сразу становится ясно: пора отдохнуть.

Я изучаю афиши, бегущую строку в телевизоре и объявления в газетах - на предмет концертов. Рок-концертов.