Хорошая девочка (СИ)

С губ Сары слетает смешок. Она, наконец, чуть расслабляется. Верчу ее и так, и так. Целую. Родители, встречая гостей, нет-нет и на нас поглядывают. У меня нет совершенно никаких сомнений в том, что они за меня счастливы. Вот бы еще Сара в это поверила! Было бы вообще хорошо.

Пока все рассаживаются за столы, делаю пост в соцсетях, отбирая самые удачные фотографии. Перекидываю парочку Саре.

— Хорошо получилось.

— Так тоже запость.

— Это не очень удачная идея. Все же корпоративный аккаунт, — лепечет Сара. А я в который раз отмечаю, какая она удивительная. Любая другая на ее месте душу бы продала за то, чтобы зачекиниться на мероприятии вроде этого.

— А-а-а, ну так переключись на личный. Я знаю, он у тебя есть.

— Да зачем?

И правда. Почему это так для меня важно? Да потому что так наши отношения станут будто реальнее. В первую очередь для нее самой. Хочу, чтобы Сара заявила на меня свои права! Вот так подтвердив для всех, что мы вместе.

Я вздергиваю бровь, дескать, ну тебе что, трудно? Моя девочка закатывает глаза и послушно переключается с аккаунта на аккаунт, выставляя наш совместный портрет. В ее насмешливом взгляде явно читается — ну как, теперь ты доволен? Конечно, блин. То, что нужно. Ты — моя. Я так долго тебя искал!

— Слушай, ма, а вы торт где заказали?

— Да где обычно. Я уже и не помню, как эта контора называется.

— Надо было у Сары. Я говорил, что ей принадлежит отличная кондитерская?

— Ничего себе! — вклинивается в разговор моя сестра. — Так ты эти все шикарные торты ваяешь? Всегда было интересно, где этому учат. Наверное, в Европе?

— Нет. Я самоучка, — Сара опускает взгляд к тарелке. Это ужасно глупо, но я знаю, что она всерьез комплексует из-за того, что в свое время не смогла получить образования.

— Тогда тем более непонятно, как ты поддерживаешь фигуру. Колись, в чем секрет? Мы с мамой задолбались сидеть на диетах!

Я готов Вику расцеловать за то, как быстро она возвращает Саре улыбку. Все проходит, как я и ожидал — хорошо. Вика трещит, не переставая, как и жена Романа. Младшие дети кочуют с рук на руки, первыми признав Сару своей. Та с ними о чем-то шепчется, хихикает. Мать на это все не без интереса косится. И на меня погладывает. Да, знаю, мам. Ты таких женщин еще рядом со мной не видела. Правда, красота? И вот эту красоту кто-то против воли чуть не растоптал. Сижу, улыбаюсь, а у самого все внутри кипит.

— Сереж…

— М-м-м?

— Давай поедем домой?

— Что-то не так?

— Да нет же. Я просто очень устала.

И правда. А я не заметил, когда? Я ж весь как заведённый.

— Тогда ты мне должна прощальный танец. Пойдем?

— Я не умею! Я не танцевала с…

— Дай угадаю. Со школьного выпускного?

— Да не было у меня выпускного, ты что?

Ах да. Точно. В виски ударяет ярость. Спокойно, Серый. Угомонись. Это когда было?

— Тут нечего уметь. Я же поведу. Просто расслабься и следуй за мной.

Это какой-то особенный вид удовольствия — ощущать, как по мере того, как мы движемся, она расслабляется. Такая музыкальная, такая отзывчивая — кайф неимоверный. А как пахнет немного разгоряченная танцем кожа… Так бы ее и сожрал!

— Дава дома?

— Да. Ложился спать, когда мы в последний раз списывались.

— Тогда можно я тебя украду?

— Сейчас не очень подходящее время, — Сара нерешительно озирается.

— А когда оно будет подходящим? Сколько еще ждать? Я не могу… Хочу тебя дико, — шепчу на ушко. — Я с момента полового созревания так долго не обходился без секса.

— Серенький… — шепчет, рдея от удовольствия.

— Ну, пожалуйста… Напиши, что утром вернешься. Прям к завтраку. Честно-честно.

Кивает. Что, правда? Даже не верится. В танце оттесняю нас к выходу.

— Пойдем.

Сара удивленно моргает, не совсем понимая, как мы тут очутились.

— Погоди, а попрощаться?

— Да им не до нас совсем. Бери пальто, я такси вызову.

К счастью, машина приезжает быстро. Обнявшись, устраиваемся на заднем сиденье. Большего я себе не могу позволить, потому что не уверен в своей способности остановиться. Никогда мне еще от женщины так не рвало крышу. Я с первого взгляда пропал. А вынужденное ожидание просто еще больше все обострило. Эмоции хлынули в меня, как жизнь в тело пережившего остановку сердца. Сколько раз мне казалось, что я все… Уже никогда этого больше не испытаю? Что ничего хорошего впереди уже не будет. Что будущее не для меня. А оно вдруг пронеслось перед глазами. Задышало в ухо…

— Девочка моя. Моя же?

— Твоя.

— Не боишься больше?

— Нет. Я тебя хочу.

— Вот и правильно. Не бойся. Тебе понравится.

— Я знаю.

Жаркий шепот. Город, словно с картин Моне, в умытом дождем окне… Предвкушение, танцующее на кончиках нервов. Подгоняющее вперед. Быстрее! Взять, пока не отняли. Но я сам себя торможу. Буквально по рукам бью. И только я один знаю, чего мне стоит эта неспешность.

Наконец, машина останавливается. Выхожу первый. Открываю ей дверь. За руку веду к лифту.

— Сереж, что-то не так?

— Все так. Я просто… боюсь все испортить. Меня же видишь как штырит? — вытягиваю перед собой ладонь, показывая, как дрожат руки.

— Разве это нехорошо? — улыбается, а взгляд мечется по моему лицу в поисках ответов.