Храбрые славны вовеки!

Заутра грозный час отмщенья,Заутра, други, станем в строй,Не страшно битвы приближеньеТому, кто дышит лишь войной!..Сыны полу́ночи суровой,Мы знаем смело смерть встречать,Нам бури, вихрь и хлад знакомы.Пускай с полсветом хищный татьНахлынул, злобой ополченный,В пределы наши лавр стяжать;Их сонмы буйные несчетны,Но нам не нужно их считать.Пусть старец вождь прострет рукоюИ скажет: «Там упорный враг!»Рассеем громы пред собою —И исполин стоглавый — в прах!..

Сей новый Ксеркс стопою силы,Как огнь всежгучий, к нам притекУзреть Батыевы могилы,Сарматов плен и шведов рок,Узреть поля опустоше́нны,Прах мирных сел и городов,И небо, заревом возжженно,И вкруг — изрытый ряд гробов,А пред собой — перуны местиИ твердокаменную грудьС хоругвью: «Смерть на поле честиИли свершим опасный труд».Ужель страшиться нам могилы?И лучше ль смерти плен отцов,Ярем и стыд Отчизны милойИ власть надменных пришлецов?Нет, нет, судьба нам меч вручила,

Чтобы покой отцов хранить.Мила за Родину могила,Без Родины поносно жить!Пусть дети неги и порокаС увялой, рабскою душойТрепещут гибельного рока,Неразлучимого с войной,И спят на ложе пресыщенья,Когда их братья кровь лиют.Постыдной доле их — презренье!Во тьме дни слабых протекут!А нам Отчизны взор — наградаИ милых по́ сердцу привет;Низвергнем сонмы супостата,И с славой нам восплещет свет!..Краса певцов, наш бард любимый,

Жуковский в струны загремит,И глас его непобедимыхВенком бессмертья отличит.И юный росс, приникший слухомК его цевнице золотой,Геройским вспыхивает духомИ, как с гнезда орел младой,Взлетит искать добычи браннойВослед испытанным вождям…О други! близок час желанныйИ близок грозный час врагам, —Певцы передадут потомствуНаш подвиг, славу, торжество.Устроим гибель вероломству,Дух мести — наше божество!Но, други, луч блеснул денницы,Туман редеет по полям,

И вестник утра, гром, сторицейЗовет дружины к знамена́м.И мощный вождь перед полкамиИ с ним вождей бесстрашных сонмГрядут!.. с победными громамиИ взором ищут стан врагов…К мечам!.. Там ждет нас подвиг славы,Пред нами смерть, и огнь, и гром,За нами горы тел кровавых,И враг с растерзанным челомВ плену ждет низкого спасенья!..Труба, сопутник наш, гремит!..Друзья! В пылу огней сраженьяОбет наш: «Пасть — иль победить!»

Кондратий Федорович Рылеев

(1795–1826)

А. П. Ермолову