Хвост Греры

«И не води к себе психованных хахалей, – звучало между строк. – Жаль будет такую хорошую работу». Как будто мне не жаль, как будто я специально…

– Сколько?

Я вынесла в коридор сумочку, принялась копаться в кошельке. Дверной косяк действительно выглядел хорошо, пах соответственно – слесарь потрудился на славу.

– Мне бы… воды… – Не успела я среагировать на просьбу, как прозвучало: – Может, чаю?

Я зависла.

Чаю?

У меня вид, как у кикиморы, и настроение, как вулкан. Какой чай?

– Извините, но мне… некогда.

Я и раньше незнакомцев не зазывала в дом, не поила прохладительными напитками. Начинать не собиралась и теперь. Как ни странно, после визита Лиама мне действительно хотелось выпить. Конечно, правильным было бы заняться делами, пообщаться еще раз (по мере возможности) с Грерой, выяснить, как передать ее сообщение, но… Карра опять выбил почву из-под ног, он это умел. Умел заставить меня почувствовать ненужной, никчемной, отрезанной от нормальной жизни. Он тянул к себе и отталкивал, постоянно вызывал столь смешанные чувства, что звенели от перенапряжения нервы. Мне нужен был этот бар, нужны были люди вокруг – нормальные, другие. Хотелось залить чем-нибудь крепким тоску, страх, непонимание того, что в моей жизни происходит, и когда (главный вопрос), черт возьми, это закончится?

– Жаль, – усатый все стоял в дверном проеме. – Может, полочки какие отваливаются? Так я починю. Бесплатно.

– Все хорошо… с полочками.

– Ну, шкафчики, дверцы… Одна ведь живешь…

«Девочка. А у девочек всегда что-то отваливается».

У меня отваливалось в этой жизни нечто более грандиозное, нежели дверца шкафчика.

– Сколько за косяк?

Усатый махнул ладошкой:

– Деньги себе оставь, пригодятся. – А взгляд странный, ровный, «залипший». – Позвони, если что сломается. Позвонишь?

– Позвоню, – соврала я. И испытала гигантское облегчение, когда дверь за мужчиной в комбезе закрылась.

«Почему они… Что им всем нужно?»

Глава 20

(SHENA? – Алкоголик)

Я не напивалась даже, я скатывалась в алкогольное опьянение со скоростью санок, потерявших и управление, и торможение от трения. Наверное, виной всему отсутствие завтрака и обеда. Или не выветрившийся из моей крови Сквад, или стресс… Говорят, у фриков, побывавших на войне, кукуха съезжает после одной единственной рюмки – у меня, до этого момента верившей, что «я нормально справляюсь», съезжала тоже.

Я недолюбливала людей вокруг, они ощущались мне пустыми, поверхностными. Они беседовали о глупостях, слишком громко ржали, слишком много дымили. Они, как мне казалось, не видели в этой жизни главного – что все ужасно хрупко, нестабильно, ломко. Им казалось, что у них есть этот день, что завтрашнее утро обнимет их заботой, что ничего не изменится, не сломается. Они не знали о том, что уже живут на грани, что война возможна…

«А кому его передавать, это сообщение?» СЕшникам, которые спровоцировали нападение Грер, которые откровенно заигрались? Лиаму, который, может быть, в этом так же замешан, как и другие? Кареглазому? Смешно…

Конечно, можно было проверить причастность Карры, признавшись в том, что мутант внутри меня выжил и желает «говорить». Но вот беда, мне не хотелось этим вечером опять умирать от пистолетного выстрела.

– Катрина вчера так и не пришла, – доносилось от парней справа от меня.

– Забей… Позвонит еще.

– Да я забил… Видел новую машину Пита?

– Которая оранжевого цвета? Никогда бы себе такую не взял…

А в голосе зависть, в голосе недоброжелательность. Эти люди просто убивали время, тратили его впустую, обменивали за бесценок…

– А меня били, – вдруг прошептала я, – чтобы я научилась знать ему цену… Меня пытали…

Наверное, я выглядела безумной. На меня никто не смотрел, даже бармен – он сейчас как раз сооружал для очередного посетителя замысловатый коктейль, – я же с бешенством созерцала собственный стакан. Наверное, нужно было уйти, выкатиться отсюда к чертовой матери – я напилась куда быстрее, чем рассчитывала.

– Они издевались надо мной, черт возьми!

Последнее я и вовсе выкрикнула. Желала добавить, что издевались для того, чтобы вы – вы все – после жили долго и счастливо, имели возможность смеяться, прожигать жизнь…

– Кто вас бил? – вдруг послышалось сбоку. На мою ладонь легла чья-то теплая мягкая рука.

Я повернула голову.

Он был хорошим. Молодым парнем с заботливым, искренним взглядом. Слишком молодым на мой вкус, еще даже безусым, но добрым. Одним из тех, в ком еще нет пробоины, из кого еще не вытекли теплота и интерес к чужим проблемам. «Он еще не похолодел».

И он был именно тем, кто мне сегодня был нужен.

– Я…

Его рука поверх моих пальцев грела, грела почему-то не ладонь, но душу. Как сильно я, оказывается, соскучилась по человеческому участию.

– Вы сказали, что над вами издевались… Кто они?

С таким можно было засыпать и просыпаться, такой приносил бы кофе в постель, смеялся бы над твоими глупостями, верил бы тебе без оглядки. Просто потому, что не привык быть подозрительным, потому, что выбирал доверять. У него длинные, мягкие волосы – вьющиеся, красивые. Борода бы такому пошла…