Клуб мертвых поэтов

Итак, Виктор Франкенштейн, студент. Это он создал монстра, сшил его из частей выкопанных на кладбище трупов и оживил с помощью гальванизма. Сначала монстр его слушался, а потом вырвался из-под контроля. Роман заканчивается тем, что Виктор на лыжах преследует монстра, убегающего во льды. Скатертью дорожка. Сейчас меня интересует другой – Виктор Гробовский. Человек, который пытался убить Китса и который случайно погиб от моей руки. Точнее, от моих наручников. Гробовский был сообщником Мэри, то есть Алисы. Но Шелли убили, кода я дралась с Виктором на крыше палаццо. Значит, в этой истории есть кто-то еще. Ну конечно, монстр! Тот самый, чудовище Франкенштейна!

Кто бы это мог быть? Кто из тех, с кем меня сталкивала судьба, годится на эту роль?

Что-то я никаких чудовищ не припомню. Не появляются они в «Миранде».

Тут у меня перед глазами всплыла вывеска гостиницы, в которой я прожила все время в Венеции. Что там на ней изображено? Девица в белой ночной рубашке. А по обе стороны от нее какие-то типы – один красавчик, другой порядочный урод. И что все это значит?!

Нет, на это моей эрудиции явно не хватит. Я схватила телефон и вышла в Интернет. Миранда – персонаж пьесы Шекспира «Буря». Дочь волшебника Просперо… так, только волшебников нам тут не хватало… у волшебника два помощника, два слуги – прекрасный юноша Ариэль и уродливый Калибан.

Я отложила телефон и потрясенно уставилась на стену. Ну, все! Теперь у меня окончательно в голове каша. Жуткая штука эта литература, особенно если начинаешь искать совпадения с реальной жизнью… Ариэль и Калибан. И девушка, в которую оба влюблены. Красавец и урод, чудовище. Кажется, теперь я знаю, кто у нас в этой истории чудовище Франкенштейна!

Я еще разок наведалась в Интернет. Поиски заняли гораздо больше времени, чем в первый раз, но я знаю, где искать. Хакером меня не назовешь, но полным «чайником» я не являюсь. Вот и разгадка.

Тут в дверь моего номера постучали. Ну конечно, а вот и наше чудовище собственной персоной! Я проверила, на месте ли подарок Луиджи Падроне, и приветливо сказала:

– Входи, Марчелло!

Глава 8

– Евгения? С тобой все в порядке? – озабоченно спросил фотограф. – Где ты пропадаешь? Я так волновался! Я могу войти?

– Сколько вопросов. – Я покачала головой. – Ладно, давай по порядку. Я отвечу на твои вопросы, а потом, уж извини, тебе придется отвечать на мои. Согласен?

Марчелло вошел в номер и запер за собой дверь. Итальянец выглядел прекрасно, как всегда, свежевыбрит, идеально чистые элегантные туфли, отглаженные брюки, легкий плащ поверх черного свитера, на шее длинный зеленый шарф, завязанный хитрым узлом.

– Ты говоришь какие-то странные вещи. – Мой любовник приблизился и намеревался, кажется, сесть на кровать рядом со мной.

– Стой, – скомандовала я. – Лучше не подходи. Стой там. Я еще не решила, как с тобой поступить.

– Женя, ты сошла с ума? – Улыбка фотографа была неотразимой. – Это все Венеция. Этот город давит на психику. Здесь нельзя жить, можно только приезжать. Помнишь, я говорил?

Не слушая, что там бормочет Марчелло, я снова взяла телефон и открыла интернет-страницу.

– Начнем сначала. Да, со мной все в порядке. Нет, я никуда не пропадала, просто ночевала у своих друзей в палаццо «Дельфино». Занималась решением их проблем, узнала много интересного. Я удовлетворила твое любопытство? Теперь переходим к тебе.

– Ко мне? – Марчелло впервые за все время нашего знакомства взглянул на меня недобро. Он взял стул и уселся на него верхом посреди номера. Я бы и сама села именно так – чтобы вокруг было свободное пространство и никакая мебель не блокировала путь к двери. Ничего, ты от меня не уйдешь. – А что не так со мной? – оскалился фотограф.

– Прежде всего ты – это вовсе не ты, – усмехнулась я, разворачивая телефон экраном к фотографу. – У тебя все нормально со зрением? Тогда смотри. Семья Грациани довольно известная, но не публичная. Наверное, поэтому ты и выбрал это имя. Вот фотография твоего отца. Антонио Грациани, семьдесят шесть лет. Владелец контрольного пакета металлургического комбината в Пьомбино, производящего листовую сталь для европейской промышленности. Кто это здесь у нас? Марина Грациани, сорока семи лет, дочь и единственная наследница. А вот и ты, Марчелло. Тебе по-прежнему двадцать, потому что ты погиб пятнадцать лет назад в автокатастрофе во время путешествия по Европе. Погиб, что важно, в Польше. Тебе интересно?

Марчелло очень внимательно слушал и едва заметно улыбался. Улыбка эта мне чрезвычайно не понравилась.

– Случилось это давно, в доинтернетовскую эпоху. Конечно, газеты писали об этом, но недолго. Пошумели, покричали да и забыли. Кому интересна трагедия, случившаяся давным-давно в семье промышленного магната? Думаю, господин Грациани-старший тоже приложил усилия, чтобы заткнуть прессу. Но я умею искать.

– Значит, я не Марчелло Грациани? – кокетливо склонив голову набок, спросил мой любовник.