Конец вечности

Леди, скажи – куда мне теперь вернуться?Город мой стёрт времени поцелуемДаже со стёкол памяти. Не согнуться -Значит – сломаться. Я же ещё балуюС ветром, рассветами... Считывать камня речиСлухом досель глухонемой ладониЯ научился. Чей не поймёшь предтеча,Нет! – при царе Горохе тире ГвидонеШтатный Гомер на половину ставки,Вещий Боян, а может, не шибко вещий.Коллекцьонирую пуговки, камилавки,И непредметное, - типа, узоры трещин.Леди, ну впрямь, сколько же это можно? -

Карты, причалы, боцман сердит, как бука,Пьян, как свинья... А в сундуке дорожномЧёрный квадрат бывалого ноутбука,Пара дискет, пара рубашек, стёртыхСтиркой настолько, что поползли волокна.Печень шалит, и по ночам аортаПадает как девяносто восьмые "окна".Всё тереблю "Физики" том поджарый,Заинтригован вчуже, но буду краток:Раз переезд приравниваем к пожару,Что же в итоге вырос объём манаток?Ветхий диплом почётного ОдиссеяТак утешает, особенно в качку если...

Бурю пожну, - ветер на совесть сеял.Впрочем, не жалуюсь. Тихо скончаться в креслеВ этом, понятно, нет никакого стиля,Вкуса, изюминки, я бы сказал, нюанса.У Дон-Кихота, кореша из Кастилий,Ведать пиаром взялся какой-то ПансаЕсли судить по подписи к пресс-релизуС подзаголовком "Победа над группой мельниц".Вишь, у испанцев, знамо, свои капризы.Мне б разобраться с тазиком полотенец...Город приморский скис в межсезонной прели.Месяц ещё в море не выйдет судно.Как симбиоз торговца и менестреля,

Я проволучке даже и рад подспудно.Я по салонам – об Абеларде, Юме,Люмен, феномен, тэта, опять же, дзета...А между тем, перец сыреет в трюме,Палуба в кружево вредным жучком изъета.Всё к одному – не избежать ремонта.К маю просохнем, купим шёлков на сдачу.Смертной чертой линия горизонтаПеред глазами заново замаячит.Леди, скажи, зачем ангелицу пленаНапоминаешь, шахматы к битве строя,Ту, что как звали, так и зовут – Елена,Из-за которой сгорела родная Троя?

Греки ошиблись, - вовсе Парис не умер,Тот, кто проник в Эдем, наплевав на правоДоступа... Дальше – сатира, она же - юмор,Перец, матросы, "Windows", вау, браво...Леди, скажи – куда мне теперь вернуться?Город мой стёрт времени поцелуемДаже со стёкол памяти. Не согнуться -Значит – сломаться. Я же ещё балую....

12-13 февраля 2001 года

ИЗ НЕОКОНЧЕННОЙ ПОВЕСТИ

...Горькое сегодня небо. Что, впрочем, трезвит.

Я выхожу из метро, миную руины раскуроченной перекосившейся тары (зря её убирают: месяца за два сложился бы лабиринт – Кносскому не чета...), попадаю в метель бумажной отшелушившейся, отшуршавшей своё чешуи – время меняет шкуру с каждым газетным выпуском, о, времена...а о нравах не будем -пусть их....

Обязательная программа при возвращении из подземного мира – попасть в обстание наземных отбросов.