Кровь как лимонад

Самоубийца, думал Матвей Сергеевич. Только неправильное место он выбрал. Обычно в Обводный канал прыгают между Боровым мостом и железнодорожным виадуком, где в 1923 году при строительстве теплотрассы нашли сооружение из каменных плит, расположенных в виде круга, а под центральной плитой — человеческие останки. Революционные археологи установили, что это скандинавское захоронение десятого — одиннадцатого веков. Из тех плит в камнерезной артели напилили поребрики для Лиговского проспекта, а на месте капища стали происходить самоубийства — по несколько в год. Таинственная мистическая история…

Через час или около того тело прибило к гранитному спуску. Матвей Сергеевич, ухватившись за одежду, с усилием выволок мертвого человека из воды. Перевернул вверх лицом. Кавказец. Со спокойным выражением лица и кровавой раной в области живота. Не самоубийство, подумал Матвей Сергеевич. Если только покойный не сделал себе харакири.

Оглянувшись на высокую набережную, Павлов обыскал мокрое тело. Особенно неприятно было проверять внутренний карман куртки, в котором и обнаружились деньги — полторы тысячи рублей. Трясущимися руками бездомный спрятал скользкие от влаги купюры в сумку. Больше на погибшем ничего не было. Ни документов, ни телефона. Пару секунд подумав, Павлов столкнул тело обратно в воду.

Не его это проблема.

Оглядываясь, Матвей Сергеевич поднялся на набережную и быстрым шагом двинулся по тротуару в сторону Московского проспекта. Полчаса по нему направо — и он на Апрашке, где можно снова покидать кости. В такой день ему должно повезти.

Пройдя метров тридцать, Матвей Сергеевич остановился. Все-таки человек, подумал он. Вздохнул, поискал взглядом и нашел постового, который строго разговаривал с очередным остановленным им водителем. Апрашка подождет, все равно еще рано.

Матвей Сергеевич развернулся и направился к машине полицейского.

8. Солдатское лекарство

Настя опаздывает.

Вот бывают такие дни. Туалет, ванная, завтрак, мэйкап — вроде бы все как обычно, не копаешься, — и вдруг замечаешь, что ты уже пять минут как должна была выйти. Только сегодня не пять, а все десять.

Она наливает в кружку кофе, сваренный в капельной кофеварке, с брызгами плещет в дымящуюся черную жидкость молока, кидает сахар, размешивает, на ходу делает глоток и ставит кружку на калошницу в прихожей. Нагнувшись, натягивает на ноги короткие, грубоватого дизайна «мартенсы» из потертой замши неопределенного, ближе к синему цвета. Поправляет такого же оттенка чуть зауженные книзу джинсы. Вокруг шеи — уже не новым привезенный из Копенгагена мужской шарф в коричнево-бордовую клетку. Сверху — взятая с очень серьезной скидкой куртка «Guess?»: толстая коричневая кожа с тиснением бренда в укромных местах лишь выглядит покоцанной. Еще один глоток кофе. Взгляд в зеркало подтверждает, что сегодня она, как и задумано, вся такая на рок-н-ролльном имидже.

Не более рок-н-ролльном, впрочем, чем в тот раз, полгода назад, когда она прямо на улице отхватила люлей от какого-то только что дембельнувшегося сверхсрочника. Настя просто шла по Сампсониевскому и рассказывала по телефону подруге о парне, с которым недавно познакомилась. Упомянула, какую музыку он слушает.

— Не поверишь, Мариха, ему нравится группа «Любэ», — сказала она в трубку, выслушала ответ и кивнула. — Ага, мне тоже кажется, это о многом говорит… Комбат-батяня, батяня-комбат… Точняк, не наш вариант…

Ее фразу услышал затянутый в выцветший камуфляж неандертал, стоявший с бутылкой пива на пустой остановке. Он без предупреждения набросился на Настю, дважды ударил в лицо, сбил, оглушенную и ничего не понимающую, с ног и хорошо, что не пустил в ход бутылку или не порвал ей мочку уха.

— Это тебе за комбата, сука! — крикнул он и бросился во дворы, когда рядом с ними затормозила проезжавшая мимо машина.

— Все в порядке, спасибо, — сказала Настя предложившему помощь водителю. Чтобы унять кровь из разбитого носа, она запрокинула голову и повторила: — Все в порядке, — а потом истерично рассмеялась.

Сидя на остановке с окровавленной улыбкой, она подумала, что вот он — настоящий рок-н-ролл. Прямо Курт Кобейн в юбке без юбки. Круче только сделать укол в вену и запереться в гараже с дробовиком…

Последний глоток. Недопитый кофе остается остывать на калошнице, а Настя уже сбегает по лестнице, кинув на ходу ключи в сумку.

Мажорчик из соседнего подъезда уже ждал ее возле стоявшего под парами «инфинити».

— Привет, Настя.

— Доброе утро, Леша, — улыбнулась она. — Не надо было…

— Как это, такую девушку и не подождать? — перебив ее, вроде как искренне удивился Леша.

Он галантно распахнул перед Настей дверь автомобиля. Усаживаясь на обитое серой, приятной на ощупь кожей сиденье, она подумала, что терпению парня можно лишь позавидовать.