Кто такая Элис Браун?

Мои руки вспотели ещё больше, можно было подставить ведро и потом напоить солёной водой всех в этом участке.

В голову пришла абсурдная идея выпустить её, но я потряс головой отгоняя от себя дурные мысли.

— Ага, сейчас. Только ключи достану. – усмехнулся я.

— Прошу тебя. Если ты меня освободишь, то я расскажу тебе как отомстить Мэйсану Кингу. Я знаю его секрет.

Я проникся интересом, но не достаточным чтобы идти на такой отчаянный шаг. Это всё равно что досмотреть свой любимый сериал, закончившейся на интриге и от большого интереса ехать на студию и красть сценарий.

— Нет. – ответил я.

Глаза девушки округлились, она хотела возразить, но не нашла нужных слов. Только открывала рот, как рыбка в аквариуме, пока я шёл к выходу.

Дома царил беспорядок. Я смог его сотворить за целых два дня. Он меня никак не смущал и мне не мешал, так что со срочной уборкой могу повременить.

Скинув на пол пустую коробку из-под пиццы, положил папку на стол. Заварил чашечку крепкого кофе, чтобы хоть как-то побороть сонливость и усталость.

Открыв всю ту же вторую страницу, я стал вчитываться в каждое слово.

По его показаниям он познакомился с миссис Смит и мистером Смитом на борту парохода в день их смерти. Порывшись у себя в памяти, не вспомнил никого, кто находился бы возле родителей, конечно кроме знакомых. Дальше Кинг утверждает, что в двенадцать ночи решил посетить каюту убитых, для того чтобы выпить в компании новых друзей, так как начался шторм и дойти до бара было невозможно. Открыв дверь, увидел парня в маске. Тот нанёс удар чем-то тяжёлым и скрылся.

Интересная история. Получился бы отличный фильм. Правда есть одно «но» - в ту ночь я не видел Мэйсана Кинга, да не только в ту, но и во все предыдущие.

В комнате были найдены биологические вещества, принадлежащие Кингу. Точнее не в самой комнате, а в коридоре перед дверью и на её ручке. По этому коридору проходили сотни человек и это не самые весомые доказательства для обвинения.

Я не мог успокоиться. Что-то не давало покоя. Примерно за двадцать минут до моего прихода убийца скрылся и если верить словам Кинга, то я должен был на него наткнуться, но этого не произошло.

Взялся за голову, пытаясь разложить всё по полочкам. Мэйсан Кинг точно врёт, но зачем ему это?  Если он причастен к убийству, значит должен быть какой-то мотив, а если нет, то почему же он говорит не правду?

Ночь проходила ужасно. Кошмары возобновились и теперь кажутся ещё страшнее. В детстве воображение рисовало не настолько жуткие и отвратительные картины, способные вызвать тошноту и панический страх. Но в реалистичности они совершенно одинаковы.

В этом сне родители постоянно мертвы, а похититель всегда менялся. В раннем возрасте это был клоун-убийца, позже человек в крови и с улыбкой до ушей и сейчас…это не просто персонаж фильма ужасов, а настоящий человек – Мэйсан Кинг. Он не был в страшной маске или с разукрашенным лицом, он был самим собой и это не делало его менее устрашающим. Особенно когда раз за разом стрелял маме в живот и грудь, пачкаясь в крови и жутко улыбаясь, получая от этого кайф.

Я проснулся весь в поту. В горле пересохло, а лёгкие будто тисками сжали. Вскочил с кровати и побежал распахивать окно. Свежий холодный воздух помог прийти в чувства, но перед моими глазами всё ещё было лицо матери, залитое кровью.

Сел на кровать, взявшись за голову, стараясь думать о чем-либо хорошем. И вместо безобразного лица родителя появилось другое, красивое, с большими зелёными глазами, чёрными волосами и очаровательной улыбкой.

Глава 3. Марго.

Как же меня всё задолбало.

Каждый день начинается и заканчивается сообщениями, оставленными на голосовой ящик домашнего телефона: «Бриджит, перезвони пожалуйста нам необходима твоя помощь», «Бриджит у нас для тебя есть интересное дело, не хочешь помочь? Перезвони.» и всё в этом духе.

Наверное, благодаря этой коробочке полной проводов я поняла насколько Бриджит была одинока до моего возвращения из Лос-Анжелеса. Ни один из них даже не поинтересовался как у неё дела, где она и почему так долго не отвечает. Все звонят ей лишь для того чтобы попросить помощи.

В один прекрасный день, в промежутке между приготовлением попкорна на сковороде и просмотром фильма, желание поменять приветствие на голосовой почте: «Привет, это Бриджит. Оставьте своё сообщение, и я его прослушаю, а может и нет.» на «Привет, это Бриджит ваша закадычная подружка. Идите на хрен, я вам не мать Тереза.» возросло. И я бы это сделала, если бы на этот телефон не звонила мать. Думаю, услышав такое она не сильно обрадуется. Она и так считает, что Бриджит слегка тронулась умом, а также стала асоциальной и грустной.

Единственное что я трогала - это те обгоревшие обломки на заднем дворе - память о пламени забравшим дом растений.

Когда я приехала сюда моя голова была забита воспоминаниями. Больше плохими, чем хорошими.

«Марго! Оранжерея горит!» - кричала Бриджит в трубку и кашляла, зарабатывая в этот момент отравление угарным газом. Слишком долго она пыталась спасти, то что возвела собственными руками, хорошо, что огонь не забрал её жизнь.