Леди, которая любила лошадей

— И как? — Василиса вытащила чеснок и принюхалась. Масло пахло правильно, тяжелый резковатый аромат бадьяна мешался с тонкими травяными нотами, а чеснок лишь подчеркивал гармоничность этой смеси. Еще пару веточек розмарина, но позже.

Сперва мясо.

Свиные отбивные на косточке, пожалуй, были простоваты и великоваты, чтобы подавать их на званом вечере, но вот как-то подумалось, что сегодня вечер обыкновенный, да и нужна не столько изысканность, сколько сытность. Мясо легло на сковородку с характерным шипением.

— Никак. Первый спустя месяц после помолвки упился до смерти. Второй решил, что жизнь дороже денег.

Василиса кивнула.

Знакомо.

Шипение стихло. Кипело масло. Жарилось мясо.

— Оказывается, она сбежала…

— Кто?

— Тетушка. Я не знала… я многого, получается, не знала, — это Марья произнесла с немалой задумчивостью. — Сергей Владимирович рассказал. После того, как последняя помолвка была расторгнута, пошли слухи…

Василиса перевернула отбивные на другую сторону. Вовремя. Корочка получилась темною, но не горелой. А теперь и розмарин добавить можно, заодно уж и кусочек сливочного масла. И он, стремительно истаивая, добавляет мясу аромата. Главное вновь же, не передержать, потому как сливочное масло горит во мгновение ока. Но пока оно плавится, заволакивая сковороду желтой пеной, надобно поливать мясо.

Быстро.

И часто. Чтобы образовалась поверху мягкая сливочная пленка, которая станет этакой глазурью.

— И бабушка решила, что, коль уж не задалась светская жизнь, то следует обратиться к Богу. Она договорилась с монастырем, чтобы тетушку приняли послушницей.

— С монастырем?

Василиса едва ложку не выронила, благо, вовремя спохватилась. Дикость какая!

— Незамужняя девица — позор семьи, а уж такая, про которую говорят… разное и подавно.

Масло перекипело.

Теперь отбивные снять и пристроить на стальной бляхе. И в духовку минут на десять, не больше. Василиса прислушалась к своим ощущениям, и кивнула, определенно, не больше. А пока гарниром заняться.

И соусом.

— Тетушка не пожелала подчиниться родительской воле. И сбежала. А потом объявилась спустя пять лет. Замужней женщиной.

— Но бабушка ее все равно не простила, так?

— Не знаю. Возможно. А может, она просто не хотела признавать, что ошиблась? Или боялась?

— И меня тоже?

— И тебя.

Закипело молоко, побежало, грозя выбраться за пределы ковша, и в этом молоке поплыли, закружились куски цветной капусты. А вот брокколи стоит обжарить. Или лучше все-таки шалфей? Или и то, и другое?

— Как думаешь, брокколи или шалфей?

— И то, и другое, — без тени сомнений сказала Марья. — И побольше. Поверь, после таких подвигов у них аппетит… в общем, мяса тоже сделай столько же. И картошки.

— Картошки?

Марья, помнится, прежде не жаловала картофель.

— Им. А мне вот брокколи с этим твоим соусом.

— Сливочным?

— Именно… так вот, думаю, тетушка и сама-то не слишком стремилась сблизиться. Вот отцу она писала, да… а бабушке? Не знаю. Но знаю, что выяснилось, что у тетушки есть некое имущество, которое ей передала собственная ее тетка.

Соус Василиса, подумав, все-таки решила делать не из сливок, слишком уж тяжелым он выйдет, но из выпаренного портвейна, благо, имелся местный, густой, тяжелый, с ярким ароматом. Самое оно, чтобы к мясу.

А Марье и отдельно можно будет.

И картофель… картофель чистить надо. Или… хватит помыть? А потом растолочь, прямо с кожурой, смешав с грибами и обжаренным луком. Кажется, оставалась еще корзинка шампиньонов… лисички были бы лучше, но их время еще не началось.

Или без грибов?

— На эти деньги дом и был построен. Ее муж не то, чтобы был вовсе беден, скорее уж не так богат, чтобы начать собственное дело…

— Но он не умер.

— Именно. Он не умер, хотя и своих детей у них не появилось.

— А… воду подогрей, — попросила Василиса. И Марья, привстав, коснулась сияющего бока кастрюли. Медь моментально покраснела, зашипела, заскворчала, выплюнув столб пара. — Не так сильно!

— Извини. Ее звали Алтана.

— Как?

Имя было… неправильным. Разве в роду Радковских-Кевич кто-то может назвать ребенка подобным? Выходит, что может.

— И была она старше бабушки, вот только оказалось, что права наследовать род и имя она не имеет.

— Полагаешь…

— Почти уверена, что та женщина… странно, что я только-только узнала о ее существовании… так вот, ее даже в родовой книге не было.

— А я?

— Что ты?

— Я есть в родовой книге?

— Была. Определенно. И тетушка была… хотя… я давно туда не заглядывала, честно. — Марья наблюдала, как один за другим ныряют в кипящую воду клубни картофеля.

Мясо отдыхало.

Соус выпаривался. Пюре из цветной капусты оставалось лишь перемолоть, а обжарка брокколи не займет много времени.

— Когда вот учила, тогда да… надо будет попросить Александра, — это Марья произнесла с немалой задумчивостью. — Алтана вышла замуж за купеческого сына. Потом. После войны. Может, поэтому?

Мезальянс?

Вполне себе причина отказать от дома и лишить права на наследование, но вот… недостаточная, чтобы вовсе вымарать имя из родовой книги.

— Самое интересное знаешь, что?