Читаем Ленинский тупик полностью

Звонок на заседание прервал его. Заседание длилось, казалось, бесконечно. Ермаков устал. В голове не было ни одной мысли. Точно она ватой набита. До сознания доходили лишь раскаты Инякина: “Понятно! Понятно!

Зот Иванович, как известно, был не только человеком редкой понятливости - он неизменно подчеркивал свою понятливость. Стоило председателю исполкома перестать говорить, перевести дух, Зот Иванович тут же вставлял свои “понятно-понятно!”, звучавшие исступленной клятвой: “Твой я! твой!..”

“Два брата-супостата”, называл инякиных Акопян. “Прозорлив Ашот!”

Ермаков порывисто потянулся за портсигаром, как всегда, когда его осеняла какая-то мысль.

Игорь Иванович, помнится, звонил в ЦК, вообразив, будто он, Ермаков, душит подушкой новорожденные бригады. Не остыл бы дорогой подкидыш в своем рвении, дозвонился бы до первого: стоит ведь Инякину услышать в Заречье шум хрущевских лимузинов, он бросит сюда все на свете. Застрянут в грязи дизели - он попытается на своем горбу плиты тащить. Надорвется под ними, а потащит. Всех бухгалтеров в грязь выгонит, всех сердечников в гроб загонит, но заставит машины плечом подпирать да кричать: “раз-два, взяли!..” Или он ошибается в Инякине, или завтра с рассветом придут сюда дизели с железобетоном…

Под Москвой, в ополчении, Ермаков однажды спас свой стройбат от окружения тем, что вызвал огонь батарей “на себя”.

Не тот ли это случай, когда, он снова может спасти дело, вызвав огонь на себя?

Рискнуть?!

Вернувшись к себе в кабинет, Ермаков позвонил Игорю Ивановичу, пробасил с вызовом: - Ну как, дозвонился к Генеральному строителю, де, такой-сякой Ермаков… А?!

Некрасов не стал разговаривать, бросил, видно, трубку..

Ермаков ощутил холодок между лопатками. “Ох, дадут по мне залп! Из всех орудий…” Но тут же пробормотал успокоительно:

- Ничего-ничего, Ермаков, у тебя шкура толстая…

Назавтра он приехал в Заречье к семи часам утра.

Отпустив машину, остался у дороги, ведущей к корпусам. Тьма чернильная. Ветер сырой, слякотный. Мимо проносятся, точно их вихрем подхватило, фары. Скачут, скользят. Белые. Желтые. Круглые. Подслеповатое.

Хоть бы кто завернул на стройку!

“Одноглазка, сюда?.. Вот- медленно тащится не иначе полна коробочка”.

Мимо.

“Придут дизели?”

“Неужели я ничего не понимаю в людях?” . Мимо Мимо! Мимо!!

“Ч-черт!..” Какие-то фары, круто, как прожекторы описав полукруг, свернули с шоссе на “дорогу жизни”. Вот они ближе, ближе… В слепящем свете их видно, как несется наперерез дождь не дождь, снег не снег. По тому, как легко, волчком, вертанулись фары, Ермаков нонял - идет легковушка. “Кого это в такую рань?!”

Автомобиль затормозил у ног Ермакова. Приоткрылась дверца, послышался нервный голос Зота Ивановича:

- Ждешь?

- Жду, - помедлив, пробасил Ермаков и зевнул в руку: мол, я вовсе не обеспокоен.

- Кому обязаны? - спросил Зот Иванович, с силой хлопнув дверцей.

Ермаков ответил сонным голосом: -Кто его знает? Как снег на голову… - Кто сообщил?

- Подкидыш, наверное… -сладко зевнул в руку.

Лицо Зота Ивановича забелело поодаль и снова пропало в темноте. Заурчал автомобильный мотор, до Ермаков а донеслось: - Узнаешь, что выехали, - звони!

Ермаков направился к подъезду, почти убежденный - придут дизели.

И точно. Два спасительных белых огня медленно, с достоинством, развернулись к “дороге жизни”. Сзади подоспел еще один грузовик, освещая в длинном, как санитарные носилки, кузове серые плиты перекрытий. За ними выстраивалась целая колонна.

Ермаков не выдержал, выскочил из треста (в тресте, кроме ночного сторожа, ни души) без шапки, в расстегнутом пальто. Закричал, сложив руки рупором: - Эй!-эй! На какой корпус?.. Точненько! Налево, четвертый по счету.

Мимо, рыча и обдавая его перегаром солярки, протащился один дизель, другой…

- Дава-ай, ребятки!

Ермаков ворвался, задыхаясь, обратно в кабинет, набрал номер Акопянов. В трубке послышался сонный голос Огнежки: - Слушаю вас.

Ермаков хотел прокричать: “Ура! Везут!” -но тут же у него мелькнуло: может, разыграть ее? Сказать, чтоб бежала на корпус, там безобразие на безобразии… Но неожиданно для самого себя взревел в восторге своим оглушающим басом единственную строчку из старого польского гимна, которую он знал:

- Еще Польска не сгинела!..

- Что?

- Еще Польска не сги-и…

- Вам что, товарищ?

- Польска, говорю, не сгинела.

- Ермаков?

- Ермаков! Ермаков! Марина Мнишек чертова!

Пулей на царство! Железобетон пошел! Потоком!


Часть вторая


Е Р М А К


Сколько раз Ермаков хватался за телефонную трубку, чтобы поток железобетона не иссякал? Сто? Тысячу?

Однажды телефонная трубка выскользнула из его лапищи, и он начал заваливаться боком на дощатый стол прорабской. Огнежка, вскрикнув, подхватила

Ермакова под руки, уложила поперек прорабской на фанеру, на которой было начертано красной краской: “Кирпич стоит 32 копейки. Береги его…”

Черная эбонитовая трубка от удара об пол треснула. Огнежка вертела ее в руках, дула в нее. Телефон молчал.

Перейти на страницу:

Похожие книги

1. Щит и меч. Книга первая
1. Щит и меч. Книга первая

В канун Отечественной войны советский разведчик Александр Белов пересекает не только географическую границу между двумя странами, но и тот незримый рубеж, который отделял мир социализма от фашистской Третьей империи. Советский человек должен был стать немцем Иоганном Вайсом. И не простым немцем. По долгу службы Белову пришлось принять облик врага своей родины, и образ жизни его и образ его мыслей внешне ничем уже не должны были отличаться от образа жизни и от морали мелких и крупных хищников гитлеровского рейха. Это было тяжким испытанием для Александра Белова, но с испытанием этим он сумел справиться, и в своем продвижении к источникам информации, имеющим важное значение для его родины, Вайс-Белов сумел пройти через все слои нацистского общества.«Щит и меч» — своеобразное произведение. Это и социальный роман и роман психологический, построенный на остром сюжете, на глубоко драматичных коллизиях, которые определяются острейшими противоречиями двух антагонистических миров.

Вадим Кожевников , Вадим Михайлович Кожевников

Детективы / Исторический детектив / Шпионский детектив / Проза / Проза о войне