Либерия

— Это ты?.. — выдохнул Алексей восхищено. — Твоя это работа, отец Сергий?

Инок покивал головой, промокая рукавом слезы.

— Отец Софроний сказал, не по канону, де, написано, грех, мол, и соблазн. Где это видано, чтобы образ Богородицы людей в соблазн вводил? Убери, мол, с глаз долой. — Инок тяжело вздохнул. — Теперь уж никак не напишу. Наказал меня Господь за грехи.

— Не знаю… — пробормотал молодой человек. — Может и не по канону, но ведь она, Богородица, в душу смотрит. И не соблазн это никакой, а искусство.

— Вот! Ты понял! — В глазах монаха еще дрожали слезы, но лицо осветилось такой детской радостью, что Алексею стало неловко. — Но грех мой не в том, что не по канону писал. И это, конечно, грех, но малый. В другом я грешен, за то и наказание несу. Тяжкое наказание. Лишил меня Господь любимого дела, Как жить-то после этого. Руки бы на себя наложил, только это уж совсем смертный грех, даже подумать страшно.

Отец Сергий с горечью посмотрел на висящую плетью правую руку. Исхудавшая до обтянутой кожей кости она напоминала скрюченную куриную лапу.

— Не токмо образа писать, крестное знамение совершить не могу. Молюсь, молюсь, а крест положить не могу. Что это за молитва? — Инок заморгал, стряхивая с ресниц вновь набежавшие слезы, и тяжело опустился на скамью. Но потом взбодрился, принял строгий вид, сразу перестав быть похожим на обиженного пацана — Ну, да уныние — это тоже грех. Тебе-то чего надобно?

— Звать меня Алексей, — молодой человек поклонился и тоже сел. В ногах, как известно, правды нет, а разговор предстоял тяжелый. — И на мне грех лежит, вот искупить его я и пришел Москву. Хоть сам я русский, служу у одного француза-книжника. И по глупости своей я испортил ценную вещь — зеркало, что принадлежит господину графу. Очень это необычное зеркало, сделано оно старыми мастерами, и господин им дорожит.

— Колдовское зеркало-то? — перебил его насторожившийся монах.

— Почему, сразу колдовское?! — возмутился Алексей. — Необычное. Эдак и твою икону колдовской назвать можно. Она тоже необычная — простому богомазу так не написать. Виноват я перед господином графом, и чтобы искупить свою вину, отправился в Москву за одной книгой о зеркалах, написанной итальянским мастером. Привез ее на Русь зодчий Аристотель Фиорованти и спрятал в тайном хранилище, которое построил для царских книг. Слыхал я, ты бывал в том тайнике.

Отец Сергий испуганно отшатнулся и замотал головой.

— Нет! Бесовское то место, страшное и книги, которые там хранятся, дьявольские.

— Что место страшное — знаю, а книги там разные хранятся. Только у меня выхода нет. Либо книгу достать, либо с жизнью распрощаться. Помоги, отче, Христом Богом молю! — Алексей постарался, что бы в его голосе звучало отчаяние. Хотя, ему и притворяться не нужно было. Добавил, правда, истеричных ноток, как было принято в это время.

Но инок только мотал головой и махал на молодого человека рукой, уходи, мол, и говорить с тобой не желаю.

— Неужто, откажешь в просьбе, отче, и еще один грех на душу возьмешь? — продолжал настаивать молодой человек. — Ведь и грех свой не искуплю, и сгину по твоей вине.

Монах опустил голову, плечи его вздрагивали, а губы шевелились в беззвучной молитве. Алексею искренне жалел отца Сергия, но он был единственной надеждой.

Наконец инок закончил молитву и, не глядя на молодого человека, заговорил:

— Был тут один человек летом, тоже про тот тайник спрашивал, деньги сулил. Я его прогнал. А ты помощи просишь… Как в ней откажешь? А коли дорогу указать, так, может, к смерти та дорога? И сам сгинешь, и душу погубишь, — монах, казалось, рассуждал сам с собой, забыв о посетителе. — Ну, ладно… Слушай, что со мной случилось, а там уж сам решай. Коли не отступишься, скажу, как к тайнику пройти.

Я совсем мальцом в монастырь пришел, тайком из дома сбежал. Бывало, в детстве любил образа разглядывать, любовался, дивился, как можно такое на мертвом дереве изобразить, сам угольком на досках разные фигуры чертил. А как подрос маленько, то в монастырь подался, чтобы этому искусству научиться. И учился прилежно, со старанием, про еду и сон забывал. Бывало, уж глаза слипаются, а я водой холодной лицо ополосну, помолюсь — и снова за краски. Знатным богомазом стал, самые именитые бояре мне образа для своих божниц заказывали. И парсуны писал, и стены в храмах разукрашивал.

Только увидел как-то раз изображения святых, что иноземными мастерами-латинянами написаны, и потерял покой. Захотелось мне так же писать, чтобы лики живыми были. Думал, пошто же у нас-то на иконах святые, ровно покойники высохшие, словно и не люди они были? Грешные мысли, еретические, понимал я это, да ничего с собой поделать не мог. Очень мне захотелось иноземное искусство постичь. Вот тогда и вспомнил, что мне один старец рассказывал про тайник в кремлевских подземельях, где много иноземных книг собрано. Мнилось мне, должны там быть книги, в которых мастера о своем искусстве рассказывают. Я не искал тот тайник, только мечтал о том, как найду, да книги прочитаю, и все тайны дивного искусства постигну.