Личный счет. Миссия длиною в век

«Ротмистр, – перешел он на более привычный стиль общения со своим альтер эго. – Как думаете, мы обернемся за три дня?..»

* * *

– Слушай, тебя не задрало еще мобилы каждые пять минут менять, – фыркнул Файбисович в трубку. – Думаешь, не отследят тебя?

– Пока ведь не отследили, – ответил «айфон» голосом бывшего приятеля.

– Ну, так это только пока…

По настоянию Петрова Бизон приехал на встречу с ним один. Так сказать, забрать долг. Мамедов только посмеялся очередной выдумке уставшего, видно, бегать бизнесмена, предложившего вернуть все деньги, полученные за его бывшую фирму, плюс солидные отступные. В долларах, наличкой.

– Ай, глю-ю-юпый, – скривил лоснящиеся губы главарь, узнав о предложении Александра. – Ай, дурачок! Он лучших моих людей убил. Он меня, уважаемого человека, обидел. И хочет меня теперь купить? Ай, глю-ю-юпый!.. Ну, хорошо, деньги его мы возьмем – чего добру пропадать. А потом и его самого возьмем. Поезжай, Романчик, поезжай, раз он того хочет.

– А с матерью его что делать? – подал голос угрюмый Хасан, заменивший покойного Бека.

– Что с этой старой курицей делать? – всплеснул пухлыми ладошками Мамедов. – Да отправьте ее в Париж, и дело с концом. Мамедов – благородный человек. Мамедов со стариками и бабами не воюет! А со старыми бабами – подавно…

И вот теперь Роман Файбисович сидел за рулем своего «бумера», стоящего на обочине одной из дорог, пересекающих Щелковское шоссе. Приехал он один, без сопровождения, как и договаривались с Петровым. Бывшего друга, без сожаления преданного, Бизон не боялся, как не боялся и подставы с его стороны. В конце концов, он мелкая пташка: забрать у должника сумку с баксами и отвезти к хозяину – только и всего. Ну и прилепить на его машину маленький комочек, похожий на жвачку, – маячок, по которому того отследят безо всяких проблем.

Хотя к чему эти марлезонские балеты? Он лично советовал хозяину поставить маяк на его «БМВ». А когда он сам затянет разговор с Петровым, просто послать к ним пару джипов с вооруженной до зубов начинкой.

«Баран горный! – ругнул Мамедова мысленно Файбисович: вслух-то он этого сказать никогда бы не осмелился. – Привык с выкрутасами восточными…»

Затрезвонил телефон. Входящий номер, как обычно, ничего Бизону не говорил – Петров менял аппараты, как перчатки.

– Все в порядке, мама в Париже, – сообщила трубка. – Мне сообщили. Теперь можешь подъезжать.

– Куда?

– Через две развилки увидишь одинокое дерево…

– Одинокое дерево на плече Подзорной Трубы, – хихикнул Роман. – Зюйд-зюйд-вест… Когда ты повзрослеешь, Сашка?

– Никогда, – в трубке раздались гудки.

– Ты прав, – Файбисович нажал отбой и завел автомобиль. – Теперь уж точно никогда…

Возле означенного дерева стояла неосвещенная «жучка» с номерами, заляпанными грязью до такой степени, что и само-то наличие номеров можно было установить с большим трудом, не то что цифры и буквы, на них изображенные, а рядом с машиной скучали два незнакомых мужика в годах.

– А где Петров? – поинтересовался Бизон, вылезая из кабины и аккуратно, без стука, прикрывая дверь за собой.

– Много будешь знать… – туманно буркнул один, а второй бросил:

– Бабло пересчитывать будешь или на слово поверишь?

У помятого бампера «Жигулей» стояли два объемистых черных баула из плащевки с раздутыми боками. «Мечта челнока» – так вроде бы эти страшилища назывались лет…надцать тому.

– Ого! – присвистнул Роман. – Договаривались ведь баксами.

– А тут и есть баксы.

– Многовато чего-то… Как в американских фильмах: бывшими в употреблении двадцатками, что ли?

Он присел рядом с одной из сумок, вжикнув молнией, достал пачку купюр и небрежно пролистнул. Со всех бумажек угрюмо косился больным глазом президент Франклин.

Мужики, сопя, переминались рядом с ноги на ногу, поскрипывало почти неразличимое в темноте дерево, откуда-то наносило неприятным полузнакомым запахом. Бизону вдруг так захотелось побыстрее убраться отсюда, что он бросил деньги обратно и рывком застегнул сумку.

– Мое дело маленькое, – поднялся он на ноги, нервно отряхивая ладони. – Забрал – привез. Пусть те, кому надо, и пересчитывают.

– Тоже верно, – согласился лобастый лысоватый мужик, с видимым трудом поднимая одну из сумок. – Не пособишь, командир?

Сам не зная почему, Файбисович суетился, помогал поудобнее устроить баулы в багажник своего автомобиля, а мозг сверлила одна мысль: «А ну как Сашка, зараза, бомбу в сумку запихнул? Я отъеду, а она ка-а-ак…»

И сам успокаивал себя, что если в баулах и есть взрывчатка, то идти на такие ухищрения, чтобы расправиться с ним, Романом Файбисовичем, – бесполезная трата сил. Уж если бомба должна взорваться, то только тогда, когда рядом будет сам виновник торжества – Мамедов. А он, Роман, что? Он – сошка мелкая.

– Ты не гони только, – почти по-дружески посоветовал лысый, усаживаясь в свою «жучку». – Когда сюда ехали – пост видели. Прищучат, не дай Господь, а у тебя мильон в багажнике. Нехорошо может получиться.

– Не учи ученого, – огрызнулся Роман, плюхаясь на сиденье. – Поешь…

Он хорошо знал русский фольклор, этот мальчик из приличной еврейской семьи…