Ликвидатор

А двое не спят…

Двое сидят у любви на игле,

Им хорошо…

Станем ли мы нарушать их покой?

Нечего ждать…

Некому верить, икона в крови,

У штаба полка в глыбу из льда

Вмерз часовой

А двое не спят…

Двое дымят папиросы любви,

Им хорошо…

Станем ли мы нарушать их покой?

Если б я знал,

Как это трудно — уснуть одному,

Если б я знал,

Что меня ждет, — я бы вышел в окно,

А так — все идет…

Скучно в Москве и дождливо в Крыму,

И все хорошо…

И эти двое уснули давно.

— Тебе чего надо? — спросил он, продолжая играть.

— Кто в городе?

— Забыл что-то.

— Забыл…

Деньги предлагать бессмысленно. В свое время мне пришлось многое сделать для того, чтобы стать тем, кто я есть.

— Блэк, — сказал я, — мы с тобой одной крови. Ты — и я…

Пальцы снова пробежали по струнам, извлекая медленный, печальный, куда-то зовущий звук. Потом гитарист прихлопнул руками струны и встал. Ссыпал добычу в карман.

— Ладно, поехали…

— Какие люди…

Питон. Питонище… Длинный, нескладный — но я-то знаю, насколько опасным он может быть… не один пуд соли вместе съели. Потом наши дороги разошлись, причем кардинально. Меня понесло вправо, его — влево. Доходит или дальше рассказать?

Мы сидели в какой-то московской хате в Барыбино, еще в советские времена самом убогом районе города, куда селилась голимая лимита. Сейчас к ней прибавились еще и отморозки, покупающие квартиру ради прописки, таджикские дилеры и прочая шваль. Здесь же были русские — обманутые, с полностью противоположными мне взглядами — но все же русские. Обычные пацаны, девчонки… особенно нравилась мне та, которая сидела в кресле… темные прямые волосы и огромные глаза. Трудно представить, что это создание делает революцию. Но, может, так оно и лучше, чем на панель…

Революция…

Если кто-то еще не понял — я не верю в перемены. Ни в революционные, ни в какие-либо другие. Только в перемены к лучшему. А революция никогда к лучшему не приводит. Сначала такие вот лютики-одуванчики решают, что все несправедливо и единственный способ все исправить — снести все до основания, и затем… Потом они узнают цену всего этого. Пылающие прекрасными порывами души оказываются в застенках, где выживают не самые честные и не самые сильные — а самые подлые. Тот, кто превзойдет своей подлостью систему. Тот, кто сможет стать стукачом и сдавать одних ради того, чтобы могли действовать другие. Тот, кто может брать деньги у богатеев и мечтать экспроприировать их. Тот, кто может переспать с человеком — а наутро ударить его ножом и уйти, потому что товарищи сочли его предателем и стукачом. При том, что стукач — ты сам. Система всегда сопротивляется, система хочет жить. И порождает чудовищ, изверившихся, циничных, но продолжающих борьбу. Любыми средствами и любой ценой, оставляя за собой шлейф боли и беды. И самое страшное — если им в конце концов все удается…

Тогда наступает катастрофа.

И сейчас мы сидели за столом, спешно накрытом на двух табуретках и куске фанеры. Ели-пили. Я сидел, меланхолично кусал колбасу, держа ее правой рукой, смотрел на девушку с темными волосами и огромными глазами и думал, скольких она выдержит, если ее начнут по-настоящему колоть. А она, наверное, сидела и думала, что впервые в жизни видит настоящего пса государства, часть системы, так близко, рукой можно подать. И не в рассказах друзей — а настоящего, из плоти и крови. Еще она, наверное, думает, что я глупо подставляюсь, когда ем колбасу, держа ее правой рукой. Но это не так — левой рукой я владею еще лучше, чем правой. И «глок» лежит именно в левом кармане…

Интересно, насколько сильно она меня ненавидит. И насколько сильно пошатнутся ее убеждения сейчас, когда она видит меня. Обычного человека, без рогов и копыт, который способен смеяться над рискованными шутками и который накрыл оголодавшей молодежи стол.

Разница между нами в том, что она полагает все зло происходящим от государства. Я же знаю, что все зло происходит от людей…

— Салам алейкум, Питонище.

Питон занимался тем же, чем занимался я одно время. И пистолет у него тоже в кармане. Но выстрелить он не выстрелит. По крайней мере — не сейчас…

— Тебе чего?

— Поговорить.

— Кто его привел? — Питон повысил голос.

— Я… — сказал гитарист.

— Не лютуй. Это я его нашел. Проследить было без проблем, но я решил все по чесноку сделать…

Питон шагнул вперед. Взял со стола недопитую бутылку. Наткнулся на мой взгляд — нет, дружище, не успеешь. Без вариантов — не успеешь.

— Пошли, перетрем…

— Вперед…