Лирика

Звуки грустного вальса «На сопках                                                   Маньчжурии».Милосердные сестры в палатах дежурили.Госпитальные койки — железные, узкие.Терпеливые воины — ратники русские.Звуки грустного вальса «На сопках                                                   Маньчжурии».Нежный запах духов. Вуалетки ажурные.И, ничуть не гнушаясь повязками прелыми,Наклонились над раненым юные фрейлины.Звуки грустного вальса «На сопках                                                   Маньчжурии».Перед вами, едва лишь глаза вы зажмурили,Катит волны Цусима, и круглые, плоские,Чуть качаясь, плывут бескозырки матросские.Звуки грустного вальса «На сопках                                                  Маньчжурии».

И ткачихи, которых в конторе обжулили,И купцы, просветленные службой воскресною,И студент, что ночной пробирается Преснею.И склоняются головы под абажурамиНад комплектами «Нивы», такими громоздкими,И витают, витают над нами — подростками —Звуки грустного вальса «На сопках                                                  Маньчжурии».

1971

АВСТРИЯК

Зажигалку за троякПродал пленный австрияк.Он купил себе махры.На скамеечке курил.Кашлял. Гладил нам вихры.«Киндер, киндер», — говорил.По хозяйству помогал.

Спать ходил на сеновал.Фотографии, бывало,Из кармана доставал.Вот на нем сюртук, жилет.Вот стоят она и он.Вот мальчишка наших летПо прозванию «Майнзон».И какое-то крыльцо.И какой-то почтальон.И опять — ее лицо.И опять — она и он…Шли солдаты. Тлел закатУ штыков на остриях.Был он больше не солдат —Узкогрудый австрияк.И сапожное он знал,И любое ремесло.

А потом исчез. Пропал.Будто ветром унесло.Где мотался он по свету?Долго ль мыкался в плену?..Вспоминаю не про эту,А про первую войну.

1971

СОСНЫ

Из окон нелепого домаОн видел их множество раз,И все ему было знакомо,И все было ново для глаз.Стволы пламенели — багряны,И темный шатался шатер,Вдали, на границе поляны,Венчая крутой косогор.Там их уводили метели

В свои запредельные сны,И все отдавать не хотели,Бывало, до самой весны.Но чудо свершалось, и летомОни продолжали опятьСветиться загадочным светом,Огнем предзакатно пылать…Иду, как паломник из Мекки,И верю, что это пролог,Что он в эту сень не навеки,А лишь ненадолго прилег.Что с сердцем его в перекличкеИ дятлы, и ветер, и звон,И ранний гудок электрички,И сдержанный шум этих крон.

1972

СТАРЫЙ БОКСЕР