Литконкурс Тенета-98

— Ой, мамочки! Я юбку измазала.

— Хорошо не трусы.

— Андрюша, я сейчас обижусь!

Визг стула. Тени мелькают на периферии зрения. За стол садятся. И выходят из-за стола.

— Экш! Пойдем курить!

— Не хочу.

— Да ладно тебе, пойдем!

Я встаю и иду за Андрюшей на кухню. Он худой как собачья кость. Ребра видны сквозь рубашку. Голова маленькая. С два кулака.

Казалось бы, невзрачный паренек. Сразу и не приметишь. Но с удивительным талантом — способен заставить понравиться. Непроизвольный гипноз. Завораживает чем-то, заставляет доверять каждому его слову. Вызывает на откровение. Околдовывает тебя, впитывается в тебя, заставляет ворошить память и чувства. Свои. Чужие. К себе. К другим. Подобен вампиру. Но безобидному.

Вот и сейчас. Курим и болтаем с ним. С другим, может быть, и не о чем было бы говорить. Но только и не с ним. У него всегда есть тема, которая увлечет тебя, которая заставит тебя быть внимательным собеседником. Разговор сам по себе может быть и неинтересен, но словами Андрюши он преображается, становится иным… Это всегда ему удается… А еще он очень чуток…

Не в моих силах описать эту его особенность. В этом кроется нечто нежное, хрупкое, подобное воздушному кружеву, выполненному из паутины плавленой сахарной нити. Дотронешься рукой — сломаешь. И я не трогаю. Боюсь. И потому ограничусь лишь одним словом, но наиболее точно описывающее свойство, так присущее ему. Это слово — Душа… Поэтому и имя его созвучно натуре… Андрюша… Душа… Андрюша…

Курим. Разговариваем. Смеемся. Тлеющий табак упирается в фильтр — гасим сигареты. Он уходит. Плечи опущены. Спина сгорблена. Я остаюсь на кухне. Прикрывая дверь.

Облокачиваюсь спиной на стену. Холодная. Поворачиваюсь. Это не стена, а окно. За ним дождь. Смотрю вниз. Там люди. Как муравьи, но ленивые и с зонтиками. Огни в коммерческих ларьках. Белые шапки цветов. И в такую погоду!.. Люди суетятся, ходят далеко внизу, копошатся. Пытаюсь понять их возню. И курю. Курю. Курю. И моросит дождь. Свет на шершавом асфальте. Сейчас бы раздавить их всех ногой. Всех. И не будет возни. Будет покой. И я смогу думать. О них. Но только пусть они не суетятся. Пусть полежат. Отдохнуть. За них буду думать я. И курить, курить, курить.

— Экш! Ты что тут делаешь? — за спиной.

Оборачиваюсь. Это Мила. Опять она.

— Смотрю в окно.

— Зачем?

— Почему ты не спрашиваешь, зачем я дышу?

— Не понимаю… О чем ты?

Смотрю ей в глаза. Да, действительно. Она не понимает. И не поймет. Может быть, это и хорошо. Будет вот так смотреть и не понимать.

— Мил, ты можешь полюбить газовую плиту?

Я буду считать до пяти, потом она ответит.

— Не знаю. Не пробовала.

Она приняла правила игры.

Значит любовь плиты тебе равнодушна?.. Ей грустно и хочется плакать от этого.

Я подхожу к плите и открываю духовку. На противне сгоревшие куриные окорочка. Я отламываю себе кусочек и запихиваю его в рот. Соленая корочка скрипит на зубах.

— Так мило, — ее лицо улыбается. Святая простота.

— Так больно, — отвечаю я. — Ей больно.

За окном скребется дождь.

Дым костра съел листву плотным облаком грез.

За окном. за окном. За окном. За окном. За окном.

Я отламывая себе еще кусочек курицы.

Мила молчит. И смотрит на меня. Она готова слушать. Хорошо, говорю я себе и начинаю лепить образы в голове. В начале я делаю это нескладно, слова нелепы. Они льются с моего языка и я жонглирую ими не совсем умело, так, что иногда роняю их на пол. И не могу поднять, боясь рассыпать остальные. Так было всегда. Но хмель как замазка уничтожает все изъяны моей речи. И вот я уже поэт (или прозаик — не важно). Главное — меня слушают, а я наслаждаюсь этим. И пусть ерунда все, что я говорю, пусть все это бред, который выветрится с утренним похмельем, но говорю то я от души. Пусть и неловко, как настоящий мастер, но на пределе чувств.

— Красота умирает. Остается грусть. В нее можно играть, но …

— Вы тут! — дверь приоткрыта, в щель просовывается голова Мити. Глаза совсем маленькие и блестят, как кусочки слюды. На них можно поскользнуться и упасть. Я отвожу свой взгляд. И молчу. Мне лучше молчать.

Митя смотрит больше на Милу, чем на меня и тоже молчит.

Лучше опустить глаза.

— Ну ладно, — Митя уплывает в коридор, закрывая дверь. Я никогда не мог его понять. Наверное, это правильно, ведь понять — значит упростить.

Мила смотрит на меня просяще. Еще слов. Но я вижу, что она устала. Устал и я. Надо отдохнуть. Голова как чугунный котел с шариками. Они перекатываются там, трутся боками и высекают звуки: хрум-хрум-хрум… Когда пьян — нет ничего лучше, чем выпить. Я хватаю ее за руку и тащу в комнату, где слышна музыка.

Там мало света. Так мало, что его надо хватать руками и притягивать к себе. Я промахнулся и не поймал его. Однако поймал в свои объятия Милу. Музыка из магнитофона нежна и знакома. Пары танцующих качаются, как яхты при легком призе. Я прижимаюсь к Миле и отдаюсь движению волны. Волосы бьются в глаза и нос. Запах духов и парного молока. Теплое дыхание в шею.

Слишком много всего, чтобы быть правдой.

Я отталкиваю ее и включаю свет в комнате.

— Ну что?! Мы пьем или едем?!