Люби навсегда

Что такое поэт?Вроде чуда и нет…Произносит слова: город, женщина, море.И мы слышим едваТе простые слова…Почему же мы чувствуем: радость и горе?Что такое поэт?Без особых приметОн такой, как и все: смотрит, думает, дышит.Он совсем не герой,Незаметен порой,Он читателей шумных порою потише.

В чем же этот секрет,Что такое поэт?Объясненье, пожалуй, любое здесь ложно.Но когда безгранична отчаянья властьИ уже остается одно лишь: пропасть —Он придет, он докажет, что жить еще можно.Хоть ответа и нет,Что такое поэт,Но пока мы с тобой рассуждаем об этом,Там, где врач не помог,Где бессилен и бог,Там последнее слово за ним – за поэтом!

II

Теперь при самом строгом соблюдении равноправия женщины нам нужен культ женского очарования…

И. Сельвинский. Проспект о прекрасной дамеОн ничем не особенный. Нет никакихИсключений из правил. Он самый обычный.От поэта всей жизни потребует стих.Потому он на многое смотрит трагичней.Изумленья его – то всегда не пустяк.Человеком его изумленья бессчетны.Больше женщиной? Что ж отрицать. Это так.Но всегда эта искренность не мимолетна.Он услышит порою: «Красотка! смотри!»Он увидит в ней то, что и вечно и кротко:

И какие тут шутки? Немея замри —Здесь величие явно, при чем здесь «красотка»?Если уж красота – то без всяких границ.Не спугнет ее взглядом, до пошлости жарким.Не ломает комедию, не падает ниц.Он вдали, но он близок к трагизму Петрарки.Вот исчезла. Смеются. А он изумлен.Переполнен одним только чувством – потери!Только миг, но великий! что чувствует он,Затаит. Лишь стихам свою тайну доверя.Скажут: фокусы! современный поэтМелкотемьем считает такие мгновенья,Ищет яркость! Сплошной ослепительный свет

Только там,            где бессмертен инстинкт преклоненья.

«Поэзия – искусство вычитания…»

Поэзия – искусство вычитания.Избавь от фраз и научи молчанию.Слова мне дай, словесность отними,Чтоб так же, как деревья, пред людьмиОни и молча явственно звучалиБезмолвием и естеством печали.Не поучая, как входить в сердца,Не договаривая до конца.Ты обошлась без слов. И в этот мигМолчанья твоего я ученик.

«В сорок пятом мчались Польшей…»