Лохless. Повесть о настоящей жизни

– Отлично! Пусть играет, на чем хочет. Ты свой адрес скажи. Не играй на моих нервах.

– Седьмой этаж, – бормочет Славик и замолкает.

– Улица? Улица какая? – снова толкает его Влад. – Пущина или Пушкина?

Вячеслав Саныч на мгновение активизируется, но тут же на глушняк теряет связь с реальностью.

– Вот ты в милиции служишь, – видимо, принимая водителя за своего соседа/гаишника, он по дружески шлепает его по плечу, – ответь мне тогда – почему до сих пор не изобретено средство от СПИДа?

Плечи водителя напрягаются. Повисает неловкая пауза. Затем бородач поворачивается в мою сторону, одарив меня взглядом испуганных глаз, полных откровенного страха и небывалой усталости.

– Не отвлекайся от дороги, дружище, – мягко говорю я, успокаивая альпиниста/водилу. – Это радио.

– Так у меня… магнитола-то не включена. У меня ее вообще нет. Наркоманье сперло, – говорит он таинственным шепотом.

Снова повисает пауза. Теперь уже я думаю над тем, что ему ответить. Ситуация довольно глупая, если не сказать тупая.

– Ну, типа представь себе, что магнитола на месте и ты слушаешь радиопостановку, – пытаюсь я вырулить.

Дальше некоторое время мы едем молча. Тишина – лучший разговор, не правда ли? Наш шофер постоянно почесывает бороду и шею – наверное, от волнения. Это напоминает нервный тик. Чуть позже мы решаем везти товарища на улицу Пушкина. Ведь не зря он заговорил именно о нем.

Выгрузка бесчувственного тела приятеля производится намного быстрее, чем загрузка. Во время этой процедуры Славик нам нисколько не помогает, но, что более важно, совсем не мешает. Получив деньги, водитель круто разворачивается и, обдав нас облаком сизого дыма, срывается с места. Меня это абсолютно не напрягает.

– Дом ты, надеюсь, знаешь? – интересуюсь я у Влада.

– А то. Я у него даже как-то в гостях был. Да. Правда, датый крепко… мы бутылки пустые сдавали. Главное я помню: дом сразу за автобусной остановкой, двенадцатиэтажный.

У дороги действительно стоит дом. Правда, не в двенадцать, а всего в девять этажей.

– Кажись, пришли, – заявляет Влад, громко сопя (пьяная туша Славика заставила нас изрядно попотеть).

– Ты же говорил, что он в двенадцатиэтажке живет.

– Черт его знает. Темно было. Седьмой этаж – точно помню, и дверь сразу направо от лифта.

Мы затаскиваем Славика в подъезд, как две капли мочи похожий на мой, и заталкиваем в лифт.

– Вот если дверь металлическая, крашенная темно-серой краской, значит, все верно, – говорит Влад, когда лифт, вибрируя, будто попав в зону турбулентности, останавливается и со щенячьим визгом распахивает двери.

На седьмом этаже полумрак, но при свете, пробивающемся с верхних этажей, можно разглядеть, что металлической двери темно-серого цвета здесь нет. Меня начинает разбирать смех. Таскать Славика по всему району по седьмым этажам и предлагать его всем желающим мне явно не улыбается. Влад, по-видимому, придерживается того же мнения. Он без всяких колебаний подтаскивает коллегу к коричневой деревянной двери справа от лифта и с облегчением переводит дух:

– Фу. Тяжел, зараза! Насилу доперли.

– Сюда?! – Я с сомнением указываю на дверь явно не серых оттенков.

– Вроде.

– Чувак, ты ж про металлическую дверь трепался.

Влад отирает со лба пот:

– Серег, чё ты ко мне придираешься? Может, сменил он дверь. Ну не нравилась ему металлическая. Логично такое объяснение?

– Логично, – соглашаюсь я. – Деревянная куда безопасней. Как его через дверь перемещать будем? Позвоним?

– Нет! Нет! Ты что?! – шипит вдруг на меня Влад. – Ты его жену не видел! Демон чистой воды! Бой-баба!

– Не бросать же его здесь?

– Нет. Мы его бросать не будем. Мы его положим под дверь. А потом позвоним и спрячемся.

После того как Славик, грязный как черт, удобно размещен на половике, Влад давит кнопку звонка и мы оба скрываемся на лестнице. Спустя минуту раздаются шаги, и кто-то приникает к глазку. Так как в поле видимости глазка никого не видно, шаги вновь раздаются, но уже удаляющиеся в обратном направлении.

Теперь я иду и тупо давлю на звонок и сразу скрываюсь на лестнице. Шаги приближаются. Глаз приникает к глазку. В подъезде никого. Далеко не самый нежный женский голос вопрошает:

– Кто там?

Славик молча сопит у двери, доверчиво прижавшись к ней щекой, как младенец к материнской груди.

– Кто там? – еще раз спрашивают из-за двери.

Понимая, что вероятная жена Славика сейчас снова уйдет, я, старясь подражать его голосу, тихо отзываюсь:

– Я… открывай.

Теперь слышится замочно/цепочная щелкотня и ворчание:

– Свинья! Больше ты никто… Господи, опять нализался так, что на ногах не стоишь? И когда ты ее только налакаешься?!

Из открытой двери высовывается могучая женская рука, хватает Славика за грязную полу пальто и без усилия втягивает в квартиру.

С сознанием выполненного долга мы с Владом выходим из подъезда.

– А ты уверен, что Славик наш к себе домой попал? – задаю я вопрос коллеге, прикуривая от его сигареты.