Лотерея для неудачников

– Что? – из вежливости полюбопытствовала Валечка.

– То, что вам удается из всего сделать трагедию.

– К чему это вы?

– Ну вот, к примеру, вы, Валечка. Немытая посуда – какая катастрофа! Кепка на столе – конец света! Тараканы – пришельцы из космоса! Я всегда пытался ответить на вопрос, почему так происходит. А потом понял – это ваш способ сублимации. Вы так уходите от более важных проблем. Просто переключаетесь на мелочи, на всякую домашнюю, бытовую и скучную ерунду. Чтобы – упаси бог! – не вспомнить о своем возрасте, одиночестве, отсутствии мужа и прочее и прочее…

Валечка закрыла кран, вытерла руки полотенцем и медленно повернулась к Владу.

– Знаете, что я вам скажу, знаток вы душ?

– Хотелось бы услышать…

– Да то, что вы – женоненавистник.

– С чего вы это взяли?

– А вы перечитайте свою книжку. Это же совершенный кошмар. Вы не о женщинах пишете, нет… Вы пишете о каких-то тупых коровах с интеллектом муравья, которым от жизни ничего не нужно, кроме удачного замужества и вечной молодости. Не знаю, кто это покупает, но я бы в жизни не стала это читать. Хоть вы и пихаете в эту вашу дурь умные словечки. Я мою ваши грязные тарелки не для того, чтобы забыться, уж поверьте. И не потому, что я маньяк порядка. Просто я не хочу проживать к квартире, напоминающей мусорку у подъезда.

– А поркуа бы ей и не напоминать мусорку? – прищурился задетый Влад. – Вообще-то это моя квартира. А что до книги… Вы в своей жизни хоть что-нибудь написали? А, Валечка? Или, может, хоть институт закончили? Нет, вы даже доучиться и то не смогли. Единственное, на что вы способны, – работать секретаршей. Да я, собственно, не против – работайте кем хотите. Но вы же лезете в судьи… Вы же критикуете человека с высшим образованием и опытом куда большим, чем ваш…

– Вообще-то я тоже женщина. Одна из тех, для кого вы пишете эту свою книгу. Да, я не хочу остаться в одиночестве. Но я не выскочу за первого встречного, только чтобы, не дай бог, свой шанс не проворонить. И не считаю, что жизнь заканчивается в тридцать лет. И много чего не думаю из того, что вы там обо мне пишете.

– Не о вас.

– Нет, обо мне. Потому что я женщина. По-вашему, глупая и несамостоятельная курица. И кстати, чтобы вы знали, я очень люблю свою мать и не считаю, что она пытается удержать меня рядом всеми возможными способами.

– Интересно, почему тогда вы живете здесь… – саркастически улыбнулся Влад. – Только не говорите, милая вы моя, что из Подмосковья далеко ездить – не поверю. Здесь другие причины.

– Другие. Но вас это не касается.

– А вас, значит, мое творчество касается…

– Творчество? – Валечка грустно покачала головой. – Да вам так же далеко до творческого человека, как козе до гламурной блондинки.

– Сравненьице как раз в вашем духе.

– Это не мое. Хотя не важно. И еще, насчет творчества… Я уверена, что этот бред сочиняете не только вы… В конце концов, теорию-то вы где-то берете… Чтобы подогнать ее под ваши узколобые рассуждения…

Влад вспыхнул. Его интеллигентная бледность сменилась пятнистым румянцем. Валечка поняла, что попала в самую точку.

– И наверняка не из одного источника. А, Влад? – поинтересовалась она, скопировав его интонацию.

Разговор мог закончиться скверно. Валечка почувствовала, что перешла ту грань, которую не следовало переступать даже с таким самоуверенным человеком. Чтобы хоть как-то успокоиться, она сгребла со стола немытые чашки, засунула их в раковину, включила воду и принялась энергично тереть их губкой.

– Нет, вы ошибаетесь, милая моя… – прорычал в ответ Влад. – Я…

Договорить он не успел. Кран фыркнул и брызнул во все стороны водой, а внизу, под раковиной, раздался какой-то подозрительный звук, похожий на «кр-р-рак».

Валечка отскочила от крана и с ужасом увидела, как из-под шкафчика со встроенной раковиной вытекает лужа, с каждой секундой все больше увеличиваясь в размерах.

– Тряпку! – крикнула она Владу, который уставился на кран с таким ужасом, словно тот брызгался кислотой. – Несите тряпку!

– Где она?!

– В туалете, блин! – не выдержала Валечка. – Быстрее!

Подступиться к обезумевшему крану было не так-то просто. Он плевался в разные стороны, и Валечкина футболка уже вымокла насквозь. Влад наконец-то отыскал тряпку, а Валечка, закрыв кран, схватила кухонное полотенце.

– Что с ней делать? – потряс тряпкой Влад.

– Воду вытирать!

К счастью, развалившийся смеситель не причинил кухне особого вреда. Последствия потопа были ликвидированы, под кран поставлено ведро, а раковиной постановили не пользоваться до визита сантехника, которого раньше следующего утра вызывать не имело смысла.

– Ну вот и все… – вздохнула промокшая Валечка, выжимая полотенце. – Кажется, справились. Главное, чтоб завтра ваши соседушки к нам не завалились и не потребовали ремонт им оплатить…

Влад, сидящий рядом с ней на корточках, смотрел на нее с каким-то смущением и благодарностью одновременно, в общем, совершенно не характерным для него взглядом.

– Что? – покосилась на него Валечка.

– Знаете, Валечка, а я вам наврал… – признался он. – Конечно, эти книги – мои детища, но пишу я их не один.