Ловушка памяти

– Да? – Она с недоверием посмотрела на мужа. – Но ведь еще не поздно.

– Ну и что, ты устала…

– И правда, – она улыбнулась какой-то блаженной улыбкой, – я уже валюсь с ног.

– Пей, Марта, пей.

Через пятнадцать минут его жена уже дремала в кресле, а он пошел в детскую комнату.

Девочка с грязными пятками и в чистой пижаме лежала под ватным одеялом.

Грег прислушался к звукам с улицы, нет ли там полицейских сирен. Сейчас никак нельзя попадаться на глаза полицейским. Никак нельзя. Нужно заканчивать со всем этим, подумал он и дотронулся до плеча малышки.

Когда Марта встала, девочки дома уже не было, как не было и Грега. Дом был пуст и закрыт снаружи.

13 глава

– Это не может так больше продолжаться! Я не понимаю, почему он до сих пор не ушел в отпуск. Почему он бегает по городу в поисках убийцы, когда у нас еще даже улик нет…

Капитан Бернье сидел за огромным столом своего небольшого кабинета и нервно стучал шариковой ручкой о лакированную поверхность стола.

– Его жену убили, сэр, – напомнил Кристофер.

– И поэтому ему можно стрелять в людей?

– Нет, сэр.

– А если б он убил Итана? Ты хоть представляешь, что началось бы? Ты, кстати, навестил его в больнице?

– Навестил, сэр.

– Навести еще раз!

– Слушаюсь.

– Да наш отдел могли вообще закрыть, мы и так тут под колпаком. Проверка на проверке, сокращение штата, урезание премий… А тут еще твой брат с сумасшедшей идеей!

– Он сказал, что видел убийцу.

– Не-е-ет, – протянул капитан, – он не сказал, что видел убийцу; он сказал, что убийца преследует его.

– Не совсем так…

– Не выгораживай его, Крис! Ни к чему хорошему это не приведет. Сначала он бросается на людей на похоронах своей жены, я все видел… Да что там я, все всё видели. По правде сказать, я не придал этому значения, списал все на шок, нервный срыв…

– Он и сейчас в этом состоянии, такое быстро не проходит.

– Потом он чуть не тонет в озере, устраивает гонки по всему городу… После чего стреляет в Итана. А дальше что?

– Я понимаю…

– Послушай меня, все кончится тем, что я не в отпуск его отправлю, а уволю с концами, без права восстановления в должности.

* * *

Маркус открыл глаза. Его ослепило яркое солнце, белое в розово-желтых пятнах. Оно играло в зеленых кронах то прячась, то выходя из листвы. Июль. Он и не заметил, как наступило лето, он не замечал почти ничего. На потолке висела скромная люстра из одного лишь плафона. Маркус смотрел на свет и не понимал, зачем он ему днем. Вдруг лампа затрещала прерывистым накалом, и люстра закачалась туда-сюда, туда-сюда, качая с собой и свет, погружая Маркуса в сон.

Плавно вальсируя на потолке множеством новых теней, свет замерцал и погас; тени, живущие будто отдельно, медленно спускались по стенам, сползая по плинтусу на паркетный пол, приближаясь к кровати Хейза. Вдруг они слились в два высоких сгустка и встали перед ним силуэтами Криса и Аннет.

* * *

– Прошу тебя, Марк, ради твоего же блага, – уговаривал его брат.

– Я никуда отсюда не уеду. – Маркус сидел в своем доме в супружеской спальне и даже не смотрел на этих двоих.

– Ты можешь хотя бы не спать в этой комнате? – просила Аннет. – Ну это же невозможно…

– А ему это нравится! – крикнул Крис. – Нравится это ему!

– Не говори так, – шикнула на него жена.

– Другого объяснения я не нахожу!

– Он просто скучает…

– Хватит говорить обо мне так, будто меня здесь нет. – Маркус посмотрел на них.

– А тебя и нет! – всплеснул руками Кристофер. – Тебя никогда здесь нет, ты постоянно где-то там, в себе или не в себе…

– Кристофер! – прикрикнула на него Аннет.

– Прости. – Он сел на кровать рядом с братом и положил руку на его сутулое плечо. – Но тебе надо выбираться отсюда, тебе нужна новая, другая квартира и другой район. Где не будет никаких воспоминаний.

– Воспоминания живут не в квартирах.

– Я знаю, Марк.

– Они везде.

* * *

Маркус открыл глаза.

Он лежал на мягкой подушке из гусиного пуха – тот вылезал из ткани и колол щеку. На часах без четверти девять. Солнце шпарило вовсю – он опять забыл закрыть шторы, а вчера обещали жару…

Хейз приподнял уставшее тело, спустил ноги с кровати и сел. Выдвижной ящик прикроватной тумбы открывался с раздражающим скрипом. На самом его дне лежали несколько фотокарточек. Маркус не часто на них смотрел – пару раз в день, может, чуть чаще. Никто не знал, что они у него. Кристофер думал, он отобрал все. Он думал, так будет лучше. Маркус перебирал фотоснимки. Хорошая камера у Раслин… Он не сводил взгляда с жены, с ее бездыханного тела на мокром полу гостиной. Фото Раслин всегда были детальными, она никогда ничего не упускала. Потому и покойники с ее снимков смотрели прямо тебе в глаза, будто пытаясь что-то сказать… жуткое зрелище. Слава богу, Кейт никуда не смотрела. Маркусу сказали, что преступник, скорее всего, закрыл ей глаза. Она будто спала. Ни боли, ни страдания на ее лице. Да, она прекрасна, когда спит… Странно, Маркусу всегда казалось, что он умрет раньше ее. Он даже видел, как она плачет над могилой, как ее утешают люди, как она провожает их всех. А после приходит на кладбище каждой весной. Он к ней так и не пришел.