Матушка-река

Луна опять, и опять сырая,Ежик опять бредет из сарая,Чтоб выкупаться в синеве.Полночь глядит снова зловеще,И нас окружают не люди, а вещи,Ползающие по траве.И ты, лишившись родного края,Пытаешься жить, в несчастье играяИ нежа любовный схрон.И нет головы у Иоанна Предтечи,И слышны лишь Батюшкова яркие речиДа темные речи ворон.

«На российском этом диком морозе…»

На российском этом диком морозеХолодно, знаешь, не только розе,Холодно и мне, и тебе.Только не надо теперь о прозе

И не надобно о судьбе.Ты не такая уж светская дама,Чтобы не помнить про Мандельштама,Чтобы меня забыть.Пусть болит по-прежнему ребро Адама —Так уж тому и быть.

«Есть бабочки, есть и птицы…»

Есть бабочки, есть и птицы,Кормящие в клюве птенцов,Есть травы, чтоб взгромоздитьсяНа могилы наших отцов.И есть дерева такие,Что жизнь пойдет на дрова,Такие вот сухиеВеселые дерева.И ты, забывая землю,К небесным плывешь листам.Но я этого не приемлю

Так же, как Мандельштам.

«Осенние злые мухи…»

Осенние злые мухи,Серьга у теленка в ухе,Русалки на дне реки —Приходит время разлукиРазуму вопреки.Луна вплывает в окошко,Словно британская кошка,А помнится лишь одно:Не будет ни звезд в лукошке,Ни ты не уйдешь на дно.

Октавы

1

Мы увязли, как в глине, в детях и женах,Слезы у нас в глазах.А потом смешной придет медвежонок —

Звезды у него в волосах,Так он трогателен, так смешон он,Как ангелы в небесах.Но если хочешь, будь этой глиной —Жирною, радостною и длинной.

2

И будешь не ты, а нежная ЕваГрызть грусть твоего ребра.И только Лилит не пойдет налево,Созданная из серебра.И только Христос, ушедший из хлева,Расскажет, что жизнь добра,Как бабочки над лесной полянойИ как Адам, обреченно пьяный.

3

Что будет потом?                    Да никто не знает,Что будет с нами потом.

Нас только сырая земля обнимает,Обернув дубовым листом.А жизнь все хромает, хромает, хромает,Чтоб растаять потом.А желуди все равно прорастают,И только жены наши рыдают.А я живу лишь вчерашним днем,Который горит снегами,Который пылает страшным огнемНад волжскими берегами.И если к тому огню мы прильнем.Душою или руками,Мы, пожалуй, вспомним о НемИ не станем врагамиТому, Кто своими очамиСверлит наши души ночами.

«Полно сеть плести, полно когти рвать…»