Мифы о Хельвиге

Вступление

Сотвори алфавит, чтобы мог прочитать зверь.Но не смог написать с фронта письмо.Нам на сердце ложится Благая весть,где каждая буква – расправленное клеймо.Скитанья Деметры забыты, для книги Царствв дикарской Европе еще никто не готов.Нам запретили шаманить и прорицать.Мы должны сбросить многое со счетов.Башня достроена, Троя не сожжена,Поэт пережил на вершине Великий потоп.Бегущая к морю божественная женабелой метелью сквозит между мрачных толп.Следы ее снегом ложатся на глинозем,

Белым снегом и погребальной золой.Белого Бога казнили, но он спасен.Он сгребает народы сырой метлой.Гойделы, гардарики, ингевоны, чудь,пожиратели конского мяса и кислых груш,уверуют в вещее слово когда-нибудь,раз солнце горит мириадами чистых душ.Добросердечный вождь изначально слаб.Пусть он сеет добро – никто не пойдет за ним.На границах зловещие тени каменных бабохраняют входы в Новый Ерусалим.Белое море хранит черепа теремовне хуже, чем пески останки царей.Кочевники греются в стенах чужих домов,но любят как дети властительных матерей.

Бригитта дает им солдатские имена:Лойгайре, Хельвиг, Сигурд и Гвидион.Вручает оружие, древнее как война,которой должно пылать до конца времен.Шестая эра закончится в Судный день,до этого счастья тебе бы дожить суметь.Пред тем как блаженно уйти в неземную лень,праведник и греховодник встречают смерть.Кара небес неизбежна, как летний гром.Горьким туманом стелется горний свет.Голубь свивает гнездовье в тебе самом.Дух вездесущ, но святого народа нет.Чашу испив, черной плетью хлещи коня.Северный ветер пусть хлещет тебе в лицо.

В крепости с крепкой дверью найди меня.Я поверну на мизинце свое кольцо.Все возвращается вспять на круги своя.Чистилище пусто без крика и толкотни.В светлице с прозрачным полом стоит скамья,Где мы можем остаться совсем одни.Все возвращается вспять из безбрежной тьмы.Башня достроена, Троя не сожжена.Солнце рождается посередине зимы.Его пеленают в постели из чистого льна.Мореход доплывает до новой святой земли.И на берег ступив, под собою не чует ног.Стали легки его быстрые кораблии свернулись на женской груди словно платок.И змеи пророчат, расправляя уста,

оставляя на каменных плитах россыпи слов,напоминая, что до сих пор потомки Христагде-то в холодной Бретани пасут коров.Как стрелки часов вращаются острова.Молнией на них зажжены сухие костры.В дыму конопляном кружится голова.Наши боги как прежде отзывчивы и щедры.И мы так же приносим жертвы на первомай,перемещаясь в область безвестных снов.И если на этой земле существует рай,то он для героев, поэтов и колдунов.Время течет по-другому: века как год.И мы ждем терпеливо, не омрачая лоб,когда ранним утром печальной волной прибьетк острову Яблок царский дубовый гроб.