Мои калифорнийские ночи

Отстранённо наблюдаю за тем, как он выходит из машины. Подходит к краю. Протирает и выбрасывает пистолет вниз, туда где простирается океан. Разворачивается, возвращаясь к машине. Фары подсвечивают его белоснежную майку, заляпанную чужой кровью. Подходит к распахнутой водительской двери, перехватывает мой взгляд и снимает её с себя. Смотрю на крест, что висит на его шее. Поднимаю на него глаза. Он что-то говорит мне.

— Ты в порядке? Смит? — доносится как-будто издалека.

Я молчу, а он выходит из себя. Замечает, что держусь за живот, задаёт вопросы… А я просто хочу, чтобы он оставил меня в покое.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Кажется, до него доходит. Молча садится за руль и мы, наконец, возвращаемся на оживлённую трассу. В машине так резко раздаётся звонок, что я невольно дёргаюсь от неожиданности.

Принимает вызов, останавливаясь на светофоре у перекрёстка.

— Бро, ну ты где? — говорит по громкой связи какой-то парень. И он явно навеселе…

— Кэм, я не приеду.

— Чё за дела, обещал же вернуться, — расстроенно говорит его собеседник.

— Обстоятельства изменились. В другой раз.

— Свинтил посреди вечеринки. Кинуть нас решил что ли?

Посреди вечеринки…

Эти слова возвращают меня в реальность. Пока я ждала его, он спокойно тусил со своими друзьями.

Не знаю, может, виной тому пережитый стресс, но я вдруг начинаю смеяться. Тихо сперва, а потом во весь голос.

Брукс, не ожидающий ничего подобного, недовольно косится в мою сторону. Парень, что до сих пор висит на телефоне, видимо, тоже меня слышит.

— Ты с тёлкой что ли?

— Погоди, Кэм.

Отключается, а я продолжаю истерически смеяться.

— Ты больная? — зло интересуется он, заворачивая в сторону вэст коуст гарден.

Я закрываю лицо рукой, пытаясь успокоиться, но ничего не выходит.

Меня чуть не затолкали в автомобиль. Не знаю, какую цель они преследовали. Тот, с которого слетела маска, был похож на мексиканца. Догадываюсь, они либо торгуют людьми, либо их органами. Одно из двух.

— Смит, прекрати! — настойчиво просит он, когда меня снова накрывает.

Паркуется у дома. В окнах света нет. Грейс говорила про какую-то деловую встречу. Дети ночуют у родственников. И это прекрасно.

Я тут же выхожу из машины, направляясь в дом. На автомате достаю ключи, открываю дверь и захожу в тёмное помещение. Не думала, что скажу это так скоро, но я безумно рада оказаться здесь.

— Какого чёрта на тебя нашло? — гневается Брукс.

Я не обращаю на него внимания. Иду по коридору, но он нагоняет меня у лестницы.

— Смит! Я с тобой разговариваю! — разворачивает меня к себе и вжимает в стену своими ручищами.

Молчу нарочно. О чём вообще можно говорить?

— Ты оглохла что ли? — трясёт меня за плечи, нависая надо мной.

— Пошёл ты, Брукс! — зло отвечаю я.

Ненавижу.

На него падает свет от соседского дома, а потому я в деталях вижу его лицо.

— Какого чёрта ты там оказалась? — орёт, раздувая ноздри и прожигая тяжёлым взглядом из-под бровей.

Прищуриваюсь, глядя в его холодные глаза. Они так близко, что мне не по себе.

— Пешком пошла, потому что ты…

— Дура, — гневно выплёвывает он. — Тупая сука, не могла поехать на автобусе?

— Не могла, придурок, денег с собой не взяла. Отпусти! — дёргаюсь.

Я начинаю задыхаться. В ушах шумит. Его присутствие давит. Пытаюсь вспомнить дебильное стихотворение из детства и проговорить его про себя. Тот укуренный психолог, к которому меня водила Эмили, давал множество ценных советов, до тех пор пока я не послала его. Но почему-то сейчас на ум пришёл лишь этот. И я шевелю языком, проговаривая идиотские строчки про себя:

Каждый день посыпайте голову перцем,

Обязательно посыпайте голову перцем,

Потому что, когда Злой Барбазуб

Вас утащит и продаст ведьме Лахмуте,

Которая захочет вас бросить в суп, —

Она сперва оглядит вас, принюхается

И вдруг — АААПЧХИ! — как чихнёт! —

Нет, — скажет Лахмута, —

для меня это слишком круто!

Закончить не успеваю, его грубый голос возвращает меня к реальности.

— Идиотка, отдаёшь себе отчёт в том, чем могло всё закончиться?

Отвлекает меня этой фразой. И тут меня переклинивает. Распахиваю в гневе глаза. Толкаю его. Сильно. Даже он со своим спортивным телосложением чувствует мою злость и ярость.

— А ты отдаёшь? — ору в ответ. — По твоей вине, между прочим, я там оказалась!

Вспоминаю комментарий его друга про вечеринку и качаю головой. Убирает руки, сжимая челюсти до хруста. Заткнулся. Аллилуйя!

Пользуясь моментом, поднимаюсь наверх. Очень вовремя, потому что слышу, как срабатывают ворота. Бен и Грейс вернулись, и меньше всего, я сейчас хочу пересечься с ними…

Глава 9

Исайя

Сижу, в пол уха слушая о чём трещит Аарон. Бриттани своими ловкими пальчиками делает мне массаж. Заснул в неудобной позе после вчерашней вечеринки, и теперь кости болят так, словно мне шестьдесят четыре. Похоже, надо бы немного притормозить, чувствую себя в последнее время отвратительно.

— Да, ммм, — довольно мычу я, наслаждаясь плавными движениями рук нашей местной секс-бомбы. — Зайка, твои пальчики — это рай.