Морские истории

На острове Луиса Пеньи три бухты и множество незащищённых швартовочных буёв. Мы решили остановиться в бухте, чтобы укрыться от волн (да, что-то раздуло волну с позавчерашнего!). Заглушили двигатель и сразу же окунулись в крики птиц, свист ветра и вечный речитатив прибоя. Под водой вокруг, среди светящегося под солнцем песка, тёмные пятна кораллов. Желающие попрыгали прямо с бортов, для любителей комфорта спустили тузик. Пробираемся мимо кораллов на малом газу, чтобы не врезаться и не повредить скользящую мимо красоту, потом и вовсе глушим мотор. Мы на месте, можно нырять. Первой в воду уходит Сашка, почти тут же выныривает, что-то восторженно пищит в трубку, машет лапами. Владька, глядя на неё, внезапно решается тоже нырнуть в маске. Быстро подгоняю маску и трубку, и вот мы уже втроём парим над рифом.

Плыть среди кораллов – это как идти по нетронутой тайге. Вокруг тебя – рыбы, крабики, голотурии, скаты – все заняты своим делом, никто не замечает тебя, разве что наткнётся случайно. После этого посмотрит удивлённо: «Надо же, что на свете бывает!» – и плывёт (ползёт) своей дорогой. Вот между мной и Сашкой проплыла стайка макрели. Здесь, в заповеднике, им не угрожают ловлей, и они огибают нас, красуясь, закладывая лихие поворотцы: «Мы – красивые рыбки! Мы вот так умеем, и вот так!» Вон лангуст высунул из-под камня свои усы. Ползёт куда-то огромная букцина, настоящая римская боевая труба. А дальше и глубже, где заканчиваются кораллы, в синей дымке скользит песчаная акула. Она сердито дёргает хвостом: мы испортили ей утреннюю охоту. Но вот акула заволновалась, прижалась к песку и исчезла в глубине. Остальные морские жители тоже забеспокоились, вот уже и я различаю бормашинное жужжание моторов. И, вот те нате! – из-за мыса выруливает здоровенный прогулочный катамаран, оглашая окрестности рёвом двигателей и «Макареной» из динамиков. С грохотом летят в воду якоря (в заповеднике! Изверги!!), и три десятка отдыхающих сыплются в воду. Морские жители, осознав своё будущее в качестве сувениров, прячутся или убегают. Даже букцина притаилась под камень, сидит там вместе с лангустом. М-да, как говорил о туристах некто Фёдор, «Это бедствие, Эдик. У нас некоторые от этого болеют, а самые слабые даже умирают». Нам болеть не хочется, мы лучше снимемся с бочки и пойдём на Кулебриту. Только номерочек катамарана запишем.

Кулебрита… Один из необитаемых островов архипелага и, пожалуй, самый интересный. Когда-то на этом острове запасались провизией и чинились пираты. Здесь был построен самый старый маяк на Карибах. Здесь гремели пушки Испано-Американской войны и тонули на рифах корабли. Стивенсон в своём «Острове Сокровищ» почти точно скопировал Кулебриту, лишь увеличив её в размерах и несколько повернув. Представляете, каково это, подходить к острову, руководствуясь не лоцией, а любимой когда-то книгой? Вот южная стоянка, Пунте Аренсика, она же стоянка Капитана Кидда, и действительно, стоять на якоре здесь мешает течение. Мы идём дальше, где между берегами открывается лагуна и, как Джим Хокинс когда-то, Владька стоит на носу, пока мы идём между рифами. Риф Ботелла, справа от нас – голая скала вулканического базальта, потёки камня торчат рёбрами. Уж точно, остров Скелета. В лагуне уже стоят большие мотояхты и два катамарана под французскими флагами. Есть место близко к берегу, но я туда не хочу: если верить Стивенсону, там мелко. Становимся ближе к выходу. Отсюда видны океанские валы, бьющиеся о скалы. Зыбь, проходя через горло бухты, качает нашу яхту. Порывы ветра заставляют дёргаться якорную цепь. Вытравливаю побольше цепи и готовлюсь к тревожной ночи на якоре. Всё, дошли! Перед нами Остров Сокровищ.

Мы быстро собрались для путешествия по острову. Владька всё сокрушался, что у нас нет лопаты: по его мнению, сокровища искать достаточно просто, выбери место – и копай. Мы сошли на берег, и дежа вю охватило меня с новой силой. Вот тропинка вдоль берега, среди мангровых зарослей, где шуршат сотни раков-отшельников (огромных, с Сашкин кулак). Тропа огибает болото (готов поставить свой парик, что лихорадка здесь есть!) и, извиваясь, уходит в гору. Легко представить себе пиратов, бредущих по склону, согнувшись под тяжестью мушкетов и пороха. Оставив слева длинную песчаную равнину, мы поднялись на холм. Вот остатки старого частокола (сосновые брёвна, почерневшие от времени, сейчас на острове не растут сосны). А вот и маяк. На этом месте вполне представляешь себе форт. С него видна лагуна (они обстреливали нас из пушки весь вечер) и дикие скалы на другом конце острова. На обратном пути тропинку перебежало стадо коз, когда-то – дичи Бена Ганна. Век восемнадцатый, век двадцать первый… Карибы, парусник, сокровища… Где мы, кто мы? Не заблудиться бы в веках.