Музыка из окна

Весной в лесу стоит шумок.Вверху постреливают почки,И первой зелени дымокПоказывает коготочки.А осенью шуршит листва,Шумящая, но неживая,И с веток валится, едваДругие ветки задевая.И гуси медленным крыломПересекают небо кстати.…Скажи, откуда ж буреломПри этой вечной благодати?

Вот и кончилась эта путаница

Вот и кончилась эта путаница,И у бедного мужикаОтлетела душа, как пуговицаОтлетает от пиджака.

Искусственный свет

Сквозь голубой кристаллФабричного окнаСвет неживой хлесталСильнее, чем луна.

И кто его дневнымПридумал называть?Он явно был иным,Нездешнему под стать.Он действовал на всехВ страде ночей и дней.Те, что входили в цех,Вдруг делались бледней.И что бы мы в свой срокНи думали о нем,Он никому не могКазаться белым днем.

Высокий штиль

Отчетливое совпаденье —В который разНе просто сон, а сновиденьеВ рассветный час.Не просто дом у поворота —Скорей, очаг.И не в глазах стоит забота —Скорей, в очах.Не говорим высоким штилем,

Который чужд.Но коль случится, то осилимСредь прочих нужд.

Слово

В те и в эти года,В стуже, в туманеНе держал никогдаФиги в кармане.Про любовь, про войнуВ трудные срокиЯ писал, как одну,Разные строки.А таких, что в печать,Посмотрев строго,Не хотели пускать,—Их не так много.Это о писаряхИ — о салюте,И что боль, да и страх,Превзошли люди.И о тридцать седьмом,О Борисе и Павле.

Но в стихе-то самомКрамолы ни капли.Нынче можно писать,Раз пошли сдвиги.Но в кармане опятьНикакой фиги.О любви, о себе,О войне сноваИ о вашей судьбеУ меня слово.

«Председатель над залом возрос…»

Председатель над залом возрос:— Ты, братишка, откеда?..—И на этот суровый вопросОтвечает анкета,Где превыше любого стиха,Что придумал марака:— Я, товарищи, сын пастуха…—Или: — Я — из барака…Мы повсюду стоим на своем,И по правилам высшимМы вне конкурса нынче живем,

Поступаем и пишем.Но какая висит тишина,Если вдруг у партийцаОказалась дворянкой жена!..Позже это простится.И какой-нибудь новый зампред,Чей был дед из барака,Снимет старый негласный запретВ отношении брака.И гордиться надумает вновь,Как оливковой веткой,Пролетарская красная кровьГолубою подсветкой.Что за мир под окошком шумит —Не привал и не табор.И немножечко сердце щемитОт внезапных метафор.Сколько попусту ни городиТех комиссий-коллегий,Упаси нас, Господь, впередиОт былых привилегий.

«Жизнь младенчески любя…»