Музыка из окна

Подбеги ко мне, сестренка,Рядом упади.Знать, сломалась шестеренкаУ меня в груди.Только что бежал я смело,Автомат неся.Вдруг пред взором потемнело.Жизнь, наверно, вся.Рана, кажется, сквозная.Шепот над плечом…Я теперь лежу, не зная,Вспоминать о чем.Попросить бы мне сестренкуОтползти со мной в сторонкуИ поцеловать меняНа закате дня.

Давнее

Вернуть опятьСвои повадки,

Часок поспатьНа плащ-палатке.Предгорья Альп,Зари полоска.Прозрачный альтУ подголоска.В дыму, в пыли,—Без аллегорий,—Сквозь ад прошлиДо тех предгорий.

Пиджак

Удовольствие в зрачках,А всего по той причине,Что пиджак его в значках,В разноцветной их пучине.А ведь дожил до седин,И такой концерт затеян!..Орден истинный одинВ пестроте сплошной затерян.

«Осенены своим Гербом…»

Осенены своим Гербом —Серпом и молотом и прочим,Что нашим поднято горбом,Трудом крестьянским и рабочим.Озарены своей звездой,Ее привычными лучами,Что в годы бедствий и в застойВсегда горела за плечами.Оглушены… Оркестров гром —И Гимн плывет над отчим краем…Но только сами не поемИ слов по-прежнему не знаем.

«Без боли говорить об Украине?..»

Без боли говорить об Украине?..Казалось — даль, а нынче смотришь — близь!Скажи, ну как же быть твоей равнине —Хоть отдались она, хоть отделись?Хоть отелись теленком рыже-белым,

А может быть, и желто-голубым,Как поступить с тем страшным черным деломС Чернобылем, навеки горевым?Сто лет пройдет, и двести, да и триста,Он прорастет сквозь наши мозг и кровь.Ах, долго будет длиться эта тризна,Основа ей — небрежная любовь.Мы связаны немыслимой порукой,Той круговой, а также и судьбой.Смотри, и Белоруссия с Калугой,И Брянск, и Тула рядышком с тобой.

«Увы! Не старость, не война…»

Увы! Не старость, не война —Какая-то иная силаЕго внезапно подкосила.В том вряд ли есть твоя вина.Тебе ж — морщины, седина.Ах, Боже мой, не в этом дело.Ты здесь другое разглядела:

Дорога разъединена.Делила с ним свою судьбу,Но смерти выпрямилось жало.Тот, с кем в постели ты лежала,Теперь один лежит в гробу.

Надпись на книге прозы

Для будущего гения пишу.Пускай берет бесценные детали.Себя упоминать я не прошу,Лишь бы они роман его питали.Характеры напишет, глубоки,Солдата, женщины и полководца.Поднимет сводки, схемы, дневники,Но без меня и тут не обойдется.Я сам под дудку прошлого пляшу,Осколок отходящих поколений.Для будущего гения пишу.Пускай берет! Но только, если гений.

«У колодца и у колонки…»