Мысли

Ты так не считаешь, я знаю,

И уверен, что ты спокойно закрываешь сейчас за собой дверь, вернувшись в теплый дом,

Встречающий тебя ярким беззаботным светом.

И ты не веришь в это цунами,

В эти катастрофы,

Ты ставишь подогреваться чайник

И ждешь.

Тепло.

И уже совсем скоро зима, скоро ярким, радостным, белым, мягким, красивым

Будет укутано все вокруг.

Новое – все будет новым, ты ждешь это новое, ты хочешь пораньше лечь спать,

Чтобы приблизить это новое, это свое завтра, ведь, возможно, уже прямо завтра оно начнется -

Твое новое счастье.

Ты словно ребенок -

И что мне сказать тебе?

Что это не так?

Что это неправда?

Но что такое правда в этом мире?

Кто я?

Хочешь знать правду о том, кто я?

Кто я -

Я не знаю правды.

И не знаю, что сказать тебе.

Не знаю ее.

Какая есть у меня правда для тебя?

Что есть правда?

Что есть реальность здесь?

Дни, ускользающие от меня, разбегающиеся, убегающие прочь, не дающие мне даже заглянуть им в глаза?

Мои дни, недели годы?

Ничего реального нет.

И никакой правды нет.

У меня для тебя

Ничего нет,

Кроме этой огромной искренности,

Ноющей, ищущей выход, стремящейся к тебе, рвущейся с цепей,

Разрывающей меня изнутри.

Бессловесной, но бесконечно честной,

Ничего кроме себя самой не знающей, не знающей никаких слов

Искренности,

Чистоты,

Правды.

Только она – правда.

Я сижу этой ночью, один,

Чувствую, как огромной волной нависла над моим пустынным домом эта тревога, эта осень, это будущее,

Как оно приближается – где-то там, в темноте за окном.

Я жду чай, я не хочу завтрашнего дня,

И у меня нет ничего, кроме этой искренности – безграничной,

Ничего другого – никакой другой правды, за которую могла бы ухватиться моя душа,

Моя жизнь.

И я действительно не думаю, что у кого-то в этом мире, хоть у кого-то из живых людей

Может быть какая-то иная правда к другому человеку,

Кроме как вот такая искренность,

Бессловесная, стремящаяся на волю, и не знающая как найти выход.

Детство

Не взрослеем, нисколько, обманутые кем-то, все еще играем в игры – чужие,

И плачем от обиды, и ждем, все еще ждем,

Такие нетерпеливые -

И все же ждем,

И в этом и есть наша главная обида на жизнь. Любовь к ней и обида.