Мысли

Который, впрочем, всегда заканчивается

Смиренным или нет, но принятием этого единения -

И волны уносят прах моряка

В последний путь,

И сам он становится волной.

И крестьянин, всю жизнь ранивший эту землю своим нескончаемым трудом,

Наконец сливается с ней, становится ею и дальше питающей его виноградник.

И рождается вино, словно волны, от теплого года к холодному, вновь и вновь впитывающее в себя солнечный свет продолжающейся жизни.

Чем-то станет каждый из нас – все едино, все.

И ты когда-нибудь станешь пеньем птиц в ветвях деревьев, музыкой, словами,

Легендами далеких пустынь,

Ты вновь и вновь будешь обретать жизнь, обнаруживая, открывая, рождая

Все новые и новые связи.

И им нет числа, и нет конца этой жизни,

Ибо все связано со всем,

Ибо все едино,

Не одно, но едино.

Я начало, ты продолжение,

Кто-то продолжит тебя.

Ты когда-нибудь уже испытывал это?

Чувствовал?

Как человек, казалось бы, навсегда оторванный от мира, потерявший последнюю связь с ним – так, что даже не позвонить ему больше, не позвать его,

Даже двух слов не сказать, никогда, даже одно «прости» не сказать -

Вдруг становится пеньем птиц в ветвях деревьев,

Вдруг становится апрельским солнцем, что высушивает слезы зимы

На стекле несущего тебя прочь автомобиля,

Вдруг становится оттепелью в твоей душе,

Вдруг становится частью тебя. Неотъемлемой.

Я начало? Нет. я лишь продолжение,

Лишь продолжение.

И я должен продолжать.

Продолжать.

Счастье

О, как прекрасно это хрупкое чувство неожиданной, нечаянной, негаданной радости,

Что приходит словно последние яркие теплые лучи солнца перед покоем заката,

Спускается свыше и касается нас,

Указывает на нас,

Прямо на нас

С неба.

И никуда не деться от этого – нет смысла смотреть по сторонам

И думать, почему я?

Почему?

Выбран?

Неужели я один?

Не только же я был в этом никчемном дне?

Не достоин этого – даже не поднимал глаза на это небо!

Пустой день – искал в нем что-то,

Но уж точно не это, точно не то, что чувствую сейчас.

И я точно не лучше, чем все другие, кто был рядом.

Но эта радость,

Это счастье

Без причины,

Без видимой причины

Уже здесь.

И ничего не сделать,

И никого вокруг не касается оно больше,

Никто не понимает и не чувствует, как стало светло и спокойно -

Последний луч света перед закатом,

Уже не страшным для меня.

Выбран – я выбран,

Я благословлен -

Такой странный, такой необычный,

Нежданный подарок,

Такой драгоценный, хрупкий -

Это чувство, это счастье и радость.

И я смотрю в небо,

Я жду, что оно

Что-то скажет мне еще,

Что-то есть в нем для меня.

И пусть никто больше не смотрит -

Я смотрю в небо.

Я знаю, знаю

Там есть что-то для меня,

Что-то мое,

И неважно почему,

Неважно.

Я знаю и верю,

И я счастлив.

Такое хрупкое, негаданное, необъяснимое,

Нечаянное и случайное счастье.

И как высоко это небо,

Как безумно красивы алеющие облака -

Эта неспешность и предопределенность,

Этот застывший на высоте вечер.

Эта ночь, какой же она будет? Если она так рождается?

В этой красоте? На такой вышине, из столь бесконечного разнообразия цвета и света?

Ночь.

Я счастлив сейчас.

И я не знаю точно, кому говорить спасибо за это мгновение,

Не знаю.

И поэтому я говорю спасибо всем.

Этому миру и этой жизни -

всем.

И я не знаю, кому говорить спасибо за это мгновение,

Но, кажется, я точно знаю, кому рассказать о нем,

С кем поделиться этим

Неожиданным, негаданным счастьем -

Счастьем жить.

Спать

Давай, не будем сегодня спать?

Давай, я прошу тебя.

Согласимся заплатить потом за это большей ценой,

Чтобы там не было завтра.

Давай все обменяем на эту мелочь звезд,

Рассыпанную по небу.

И открыто окно,

И тишина,

И шепот деревьев, и луны, и ветра

Сплетается в необыкновенную, странную музыку.

И как-то неловко вступить в нее своим голосом,

И я, молча, смотрю на тебя

И умоляю глазами -

Давай, не будем сегодня спать?

Одиночество

То, что мы называем одиночеством,

На самом деле не одиночество,

А единение

С собой,-

С миром, со всем, что есть вокруг нас.

А то, что мы именуем обществом,

На самом деле не общность,

А просто помеха этому единению.

Помеха, отвлекающая нас от самих себя,

От наших истинных чувств.