На скосе века

«Мой ритм заглох. Живу как перед казнью…»

Мой ритм заглох. Живу как перед казнью.Бессмысленно гляжу на белый свет,Про всё забыв… И строчка в строчке вязнет.Не светятся слова — в них связи нет.Где ж эта связь? Иль впрямь лишь сам собоюЯ занят был, бунтуя и кляня…А связей — нет. И, значит, впрямь пустоеВсё, чем я жил,   за что убьют меня.А смерть грозит. Грозит кровопролитье.Оно придёт — пиши иль не пиши.Какой тут ритм! Кому нужны открытьяПодспудных связей жизни и души?Все связи — рвутся. Всем — грозит стихия.Российский бунт несёт не свет, а тьму…Пусть даже Бог опять спасёт Россию,Коль этот труд не надоел Ему.

Пусть даже вновь потом откроют право…Нет ритма. Вижу кровь, а не зарю.И не живу.   Как кролик на удава,Глаз не сводя, в грядущее смотрю.1962

Танцы

Последний автобус подъехалК посёлку. И выдохся он.И ливнем дурачеств и смехаВорвались девчонки в салон.Ах, танцы!.. Вы кончились к ночи.Пусть!.. Завтра начнётесь опять!И было им весело оченьВ полночный автобус вбегать.Глаза их светились, а губыГореть продолжали в огне.Ах, танцы!.. Поэзия клубов! —

Вовек не давались вы мне.Они хохотали счастливо,Шумели, дуря напролом.Неужто родил этот ливеньОркестра фабричного гром?А может, не он, а блистанье,А битва, где всё — наугад.Всё — в шутку, и всё — ожиданье,Всё — трепет: когда пригласят?…Срок выйдет, и это случится.На миг остановится вихрь.Всё смолкнет. И всё совершится.Но жизнь завершится в тот миг.Всё будет: заботы, усталость,Успехи, заботы опять.Но трепет замрёт. Не осталосьУ сердца причин трепетать.Останется в гости хожденье,

И песни, и танцы подчас.Но это уже развлеченье,А речь не об этом у нас.Скучать? А какая причина?Ведь счастье! Беречь научись.И — глупо. Скучают мужчины,На женщинах держится жизнь.Всё правда… Но снова и сноваГрущу я, смешной человек,Что нет в них чего-то такого,Чему и не сбыться вовек.Что всё освещает печалью,Надеждой и светом маня,С чем вместе — мы вечно в начале —Всю жизнь до последнего дня.Обидно… Но я к ним не сунусьКорить их. Не их это грех.Пусть пляшут, пусть длится их юность,

Пусть дольше звучит этот смех!А ты… Ах, что было, то сплыло.Исчезло, и в этом ли суть?Я знаю — в тебе это было,Всё было — да толку-то чуть.Где чувства твои непростые?Что вышло? Одна маета!Пусть пляшут! Они — не пустые.В них жизнь, а она — не пуста.А завтра на смену опять им…Ну что ж!.. Отстоят… Ерунда…И наскоро выгладят платья,И вновь, как на службу, сюда.Чтоб сердце предчувствием билось,Чтоб плыть по волне за волной.Чтоб дело их жизни творилось:Не ими — так жизнью самой.1963