На скосе века

«Это чувство как проказа…»

Это чувство как проказа,Не любовь. Любви тут мало.Всё в ней было: сердце, разум…Всё в ней было, всё пропало.Свет затмился. Правит еюЧеловек иной породы.Ей теперь всего нужнееВсё забыть — ему в угоду.Стать бедней, бледней, бесстрастней.

Впрочем — «счастье многолико»…Что ж не светит взор, а гаснет?Не парит душа, а никнет?Ты в момент её запомнишьПравдой боли, силой страсти.Ты в глазах прочтёшь: «На помощь!»Жажду взлёта. Тягу к счастью.И рванёшься к ней… И сразуВ ней воскреснет всё, что было.Ненадолго. Здесь — проказа:Руки виснут: «Полюбила».

Не взлететь ей. Чуждый кто-тоСтал навек её душою.Всё, что в ней зовёт к полёту,Ей самой давно чужое.И поплатишься суровоТы потом, коль почему-тоВ ней воскреснет это снова,Станет близким на минуту.Этот бред любовью назван.Что ж вы, люди! Кто так судит?

Как о счастье — о проказе,О болезни — как о чуде?Не любовь — любви тут мало.Тут слепая, злая сила. —Кровь прожгла и жизнью стала,Страсть от счастья — отделила.1963

Через много лет

Сдаёшься. Только молишь взглядомИ задушить, и не душить.И задавать вопрос не надо —

А как ты дальше будешь жить?Наверно, так, как и доселе.И так же в следующий разВ глазах бледнее будет зеленьИ глубже впадины у глаз.И я — всё сдержанней и злее —Не признавать ни слов, ни слёз…Но будет каждый раз милееВсё это. — Всё, что не сбылось.1960

На концерте Вагнера