Неправедные

— Ах, в парикмахерскую! — откинув с лица удлинённую каштановую чёлку, воскликнула сестра. — Ты в Москве, между прочим, в престижном салоне работала. У тебя постоянных клиентов было море!

— Ну, — пожала плечами я. — Это было давно. Теперь время упущено. Придётся всё с нуля начинать. Спасибо бывшему.

— Кстати, как он? Вы с ним видитесь? Как Ванька?

— Ванька… — Подумав, я решила пропустить мимо ушей первую часть вопроса. — Ну… с ним довольно сложно сейчас, ты же сама, наверное, понимаешь. Твоей Соньке ведь уже тоже почти четырнадцать.

— Ох, да. Переходный возраст — это жесть. Неужели мы с тобой тоже были такими пустоголовыми?!

— Ну, если спросить нашу маму, — развеселилась я, — то наверняка…

Мы отсмеялись вместе и, успокоившись, Оля спросила:

— Кстати, как вы с ней? По-прежнему не общаетесь?

Я опустила взгляд. Стала подбирать в голове, что бы такого ответить, но тут из брендовой сумочки сестры донёсся звук телефона.

— Дааа! — Взяв трубку, она недовольно закатила глаза и снова тряхнула чёлкой. — Да, приехала… На такси, на чём же ещё!.. С Маринкой в кафе сидим… Ну, чего ещё?..

Пока Оля разговаривала, я всё разглядывала её, удивляясь про себя, какой же шикарной она стала. Не такая простота, как я. Вся холёная, стильная, утончённая. И эта короткая пикси так ей шла…

Я знала, что у её мужа процветающий бизнес, что у неё самой хорошая должность в его же офисе, но каждый раз поражалась, насколько теперь между нами большая разница.

Всё-таки это как-то странно: когда две сестры, выросшие в равных условиях, делившие на двоих одни вещи, еду, игрушки, в итоге оказываются на разных ступенях социальной лестницы… очень далёких друг от друга ступенях.

Хотя, и мне грех жаловаться. До развода с Мишей я тоже, можно сказать, как сыр в масле каталась. Маникюр, педикюр, массаж раз в неделю… Да, мы не шиковали, никаких такси бизнес-класса (а Оля как раз на таком подъехала), но, если сравнивать с сегодняшним моим положением, то да, в плане финансов тогда было значительно свободнее.

Но это не главное. Деньги не главное. Потому что ни за какие деньги я б сейчас не согласилась вернуться в тот ад, из которого сбежала.

И, кстати, Оле я совсем не завидую. На самом деле, я просто любуюсь ею — такой классной, ухоженной, дорогой, — и искренне радуюсь, что хотя бы у одной из нас получилось…

— Сонька? — предположила я, когда она договорила.

— Андрей.

Её ответ и, главное, несколько брезгливый тон меня слегка озадачили, ведь я прекрасно помнила ту эйфорию, в которой сестра пребывала, выходя замуж за, как она говорила, лучшего парня страны. Но я подумала, что обстановка как-то не слишком располагает к откровениям, и решила не акцентировать на этом внимание.

— А Соня где? Она с тобой?

— Да, конечно, у бабушки. Точнее, они грозились в зоопарк сходить, наверное, выдвинулись уже…

Мы ещё немного посидели, и Оля начала закругляться, сославшись на то, что у неё ещё какие-то важные дела в Москве, которые нужно сделать непременно сегодня. А когда я попыталась её удержать, в ответ стала уговаривать меня остаться у них хотя бы до завтра, то есть, у мамы, и тут уже мне пришлось выкручиваться.

Словом, в конце концов, мы распрощались.

А немногим позже, шагая по мокрой, загазованной и уже, на удивление, чересчур для меня шумной столичной улице, я обнаружила, что никак не могу отогнать от себя тревожные мысли и развеять непонятное щемящее чувство, осевшее внутри.

Что-то было не так. Не такой я представляла нашу с Олечкой встречу. Как-то не так и не о том хотела пообщаться.

Да и Оля как-то слишком изменилась. И я не про элитные духи и причёску сейчас… Возможно, нам просто не хватило времени… Но мне показалось, что в сестре появилось что-то новое и не очень мне приятное, инородное. Такое ощущение, что с годами она становится чем-то похожей на мать. Вечно спешащая куда-то, раздражённая, деловая. Мне было мало тепла от неё. Вот, я поняла. Мне банально не хватило от неё простого человеческого тепла, к которому я когда-то так привыкла. Может, я себя накручиваю, но у меня создалось впечатление, что моя чуткая, простая, всегда лёгкая в общении, открытая и душевная Олечка потихоньку превращается в куклу. В очень красивую, дорогую, изысканную, но всё же холодную фарфоровую куклу, тщательно подбирающую слова. С льдинкой в сердце и уставшими от всего пустыми глазами.

Неужели со стороны я тоже создаю подобное впечатление?

Что происходит с нами с возрастом? Куда пропадает тот огонёк, что делает нас живыми?..

А может, дело тут не в возрасте вовсе?..

Такая, слегка заторможенная, хмурая, пришибленная тяжёлыми мыслями, я сама не заметила, как оказалась на пороге так до конца и не ставшего чужим мне дома.

Я всё ещё хорошо помнила эту, расписанную местным художником, щербатую стену, эту велосипедную парковку под окнами, код домофона…

Но решила не открывать.

Мне предстояла далеко не самая приятная на сегодняшний день встреча, и это нужно было пережить как-то.

Вдохнув поглубже, я отбросила мысли в сторону и просто машинально набрала номер квартиры.