Несовершенный

Все начинается с улыбки,

А вечера становятся длинней.

Ты — искушенье, дразнящее парня,

Твои уста зовут к познанью рая.

Но все это не так ведь началось,

Теперь лишь ждать войны осталось.

Сегодня вечером он какой-то другой. В нем проявляется что-то темное, чего я не замечала раньше. Он смотрит на меня так, будто я должна бежать от него. Это манит и пугает одновременно.

Я подношу бокал к губам, допивая сладкое вино.

— Ты сегодня писала? — спрашивает Мейсон.

Мы немного поболтали о пустяках и непринужденно побеседовали. Но я все еще прощупываю его. Я думала, что сама хотела того, что случилось, но сейчас атмосфера между нами немного изменилась, и напряжение стало другим. Как будто мы противостоим друг другу, хотя я не понимаю, откуда взялось такое чувство.

— Да.

Я писала все утро. Слова легко лились из меня. Но все это было связано с Джейсом, о чем я не хотела бы говорить с Мейсоном. Я беру бокал и обнаруживаю, что он пуст, и мысленно ругаю себя.

— Итак, поэзия? — спрашивает он поддразнивающим тоном.

Не знаю почему, но мне это нравится. Я не люблю, когда меня дразнят, но есть что-то в том, как он это делает, что заставляет меня хотеть большего.

— Я не пробовала писать ничего другого, — киваю я и объясняю.

Я пожимаю плечами, вонзаю вилку в отлично прожаренный лосось и наслаждаюсь вкусом.

— Писать стихи — проще простого

— Я в этом не уверен. Не проще ли в какой-то степени критиковать?

Его ответ застает меня врасплох. Ему что, правда, не все равно?

— Я думаю, что в некоторым смысле, да. Вполне возможно.

Наклоняю голову, ища в его глазах ответ о том, что сейчас здесь происходит.

— Почему мы ужинаем сегодня? И не пьем? — я произношу низким голосом, почти обвиняющим, но он реагирует не так, как я ожидала.

— Потому что мне нужно было поесть, и тебе тоже, — отвечает он и откусывает еще кусочек. — Ты бы предпочла, чтобы я просто пригласил тебя выпить?

— Да, — соглашаюсь моментально.

Он, кажется, не растерялся. Такой спокойный, неподвижный и невозмутимый.

— Почему? — задает он мне вопрос.

Я не могу смотреть ему в глаза, поэтому гляжу на свои пальцы, которыми нервно двигаю вверх и вниз по столу, пытаясь подобрать слова.

— Откуда ты узнал, как меня зовут?

— Из газет, — отвечает Мейсон и быстро делает глоток.

Я киваю головой.

— А каких?

— Где-то читал, — добавляет он.

— Тогда я оказываюсь не в выгодном положении.

Я расслабляюсь в кресле, ожидая, что он мне что-нибудь скажет.

— Возможно, скорее всего.

Он ухмыляется, ослепительная улыбка добавляет ему очарования. Стараюсь не поддаться его обаянию, но я в его власти, когда он так смотрит на меня. Я пытаюсь зацепиться за факты и излагаю веские причины, по которым мне нужно держаться подальше.

Я уязвима.

Никогда не делала этого раньше.

Не уверена, что меня это устраивает.

А такой человек, как Мейсон, может меня уничтожить. Много раз.

— Ну, все, что я знаю о тебе, что ты немного игрок, — говорю я, удерживая его взгляд.

— Да, раньше был.

— Был?

Я смотрю на него сквозь ресницы, не веря ему. Между нами постоянно растет напряжение. Он горяч, и мне хочется подойти к нему поближе, но я знаю, мне нужно держаться подальше от него.

— Серьезно. Раньше я был таким, но потом встретил кое-кого.

— О, — я удивлена его признанием, и внезапно чувствую, что должна спросить его, спит ли он с кем-нибудь еще.

— Она ушла, так что ничего серьезного, — отвечает он на незаданный мной вопрос, и я благодарна ему за это. — Это изменило меня.

— Значит, теперь, если ты хочешь кого-то трахнуть, то приглашаешь на ужин.

Глубокий грубый смешок вырывается из его груди и то, как он улыбается мне, что-то делает со мной, заставляя чувствовать себя грязной.

— Не совсем так, — его глаза горят, и он облизывает нижнюю губу, когда добавляет: — С тобой — да.

Я тяжело вздыхаю и смотрю на свой почти доеденный ужин.

— Я хочу забрать тебя, привезти домой и трахнуть.

Он смотрит мне в глаза, очень спокойно произнося эти слова. Я борюсь с желанием осмотреть зал, заполненный гостями и парочками, чтобы убедиться, что нас никто не слышал. Тело горит от мысли, что он будет делать это снова и снова. Но из-за его слов, что он заберет меня… Кажется, что все это серьезно.

— Я чувствую … Я не знаю, что чувствую.

— Что случилось? — спрашивает он.

— Мне больше не нравится выходить на улицу, — Я выпаливаю эти слова и ощущаю подступающую тошноту.

— Тебе не нравится выходить?

— Я начинаю беспокоиться из-за того, что случилось, о чем, возможно, ты читал.

Он молча пристально смотрит на меня, хотя в его глазах вспыхивает понимание.

Я не хочу говорить это вслух и жду, когда он заговорит, но он молчит.

— Просто, — мой голос становится напряженным, и я задыхаюсь от слов, но только на мгновение «мой муж умер, и мне трудно справиться со всем этим, потому что мы были…»

— В газетах? — спрашивает он