Новый мир. № 4, 2004

Помоги мне смириться.Дай мне силы остаться тем,кем я был испокон:мужем, отцом,человеком, чья жизнь занята целикомтяжелым, невнятным трудом,не дающим ни радости, ни покоя;посвященапопыткам немного еще заработатьна хлеб насущный…Я плакал, слушая «Апокалипсис».Я слышал, как тает мое ледяное сердце…Под сводами Домского,протестантского собора,в заснеженной Риге, в Старом городехолодным ноябрьским вечером.(В Домском жесткие,неловкие лавки,к тому же не топят.)

Разбуженные, вознесенныехором мужским, детским хором,колебались огромные ветвитревожного звука.И своды собора гудели,как паруса, плотно набитые ветром.И осыпался серебристой фольгойгул металлического огня.И шумело под ветром,и, тяжелое, падало на пол,и взлетало, рассекая пространствоголосом чистым и женским,Слово.И возглашало дитя:«Первый ангел вострубил».Силы какие проснулись во мне,что откликнулось в сердцена слова Иоанна?Если бы знать.

Смирись. Пусть будет что есть,пусть твое сердце болит.Я хочу, но я не смогу, не выдержу, нет…Судьба, как телега, увязлав чавкающей колеепо самую ступицу.Какие же силы нужны,чтобы стронуть ее.Дай мне помощь в труде ежедневном,в каждом шаге моем.Нет больше надежды,гордых прав одиночества нет.Слаб я.Не верю в абсурд бытия.Мир прекрасен, но я-то ничтожен.Ничем я не заслужил твоей помощи,нет во мне веры, и грязны мои помыслы —славы хотел я. Прости мне, Господи.Дай мне знак.

Чудо, которое совершилось,слишком легко объяснить —случайностью, совпадением, ошибкой…Мир не любит чудес, не выносит —слишком они тяжелы — тонут.Мир смыкается топью,ровняет разрывы ряской.Не нужны чудеса, нет в них пользы.Прячут венцы твореньяголовы в песок материальный.Прости мне.Прегрешения тяжкие,неверье ничтожное,окаянную гордость мою.Если Ты хочешь…Если Ты хочешь.Одна ночь в адуЯ жил легко до последней ночи.Но ее решил провести в аду.

Непреднамеренно, между прочим.Но если все-таки проведу,доживу до утра, дотяну до света,пересыпанные песком глазаотворив в темноту, я запомню этоутро, свежее, как слеза,отмывающая изображенья илипреломляющая семицветный луч…Люди лежат, где они стелилисвои постели, двери на ключзаперев, замерев в неудобной позе,чутко вслушиваясь в тишину внутрисобственных тел. Метаморфозене мешай совершиться. Перегори:до земли, дотла, до угля, до праха,если хватит сил, если будешь жив,то уснешь, не зная сорного страха,голову на руки уронив.

* * *