Новый мир. № 5, 2003

В пелене осеннего молокахорошо бы, выровняв аритмию,генным кодом старого черепкаразживиться и воссоздать Россию.Чтобы стала снова такой, как досвоего позора, конца, итога.Чтобы было так же окрест седо,но мерцала маковками Молога —ведь еще потопа не ждет никто,хоть полкан поскуливает с порога.Я бы начал на ночь читать внучкамсвод законов или земли кадастры,прижимая к влажным платок зрачкам,на взъерошенные любовался астрыи неистощимые облака —неужели все это дубликаты.

И уж знал бы, Родина, как хрупка,а по-своему и права ты!Или это конспиративный свист,или кто-то плачет всю ночь в подушку…И несет за пазухой террорист,словно семгу, в промасленном свертке пушку.

Источник

…Чем листья зыбистей, слоистейи вовсе занесли крыльцо,тем интенсивней, золотистейстановится твое лицо.Хоть на запястье бледен все же,когда ты в куцем свитерке,со свастикой немного схожий,едва заметный след пирке.И нестеровская с цветными

вкраплениями серизнанавек с роднымивозвышенностями и инымипространствами сопряжена.…Когда в приделе полутемномвдруг поднял батюшка седойказавшееся неподъемнымЕвангелье над головой,мне вдруг припомнился витииядоточивого навет:заемный, мол, из Византиифаворский ваш и горний свет.Пока, однако, клен и ясеньпылают тут со всех сторонв соседстве сосен,источник ясен,

откуда он.

* * *

Не мни меня своим:в пенатах обветшалыхя лишь сезонный дымнад кучей листьев палых.И, пристрастясь стучатьпо клавишам на даче,я стал все меньше спать,а бодрствовать тем паче.Так разом стар и мало том, что сердцу ближе,когда-то тосковалИван Шмелев в Париже.И, слушая гудки«пежо» на всех развилках,

он видел ноготкии астры на могилках…Давно земли чужойя вдосталь нахлебался.Один пришел домойи здешним рощам сдался.Я не из тех лисиц,что тут метут хвостами.А ты поверх границодна из редких птиц,зимующая с нами.Верней, сегодня яне просто нота лада,а часть небытия,костра и листопада.

Огарок