О чае, о кофе, о любви...(СИ)

Я залезаю в пропахшее лекарствами нутро скорой. На одном из кресел сидит парень. Он заинтересованно осматривает меня, а я бесцеремонно пялюсь на него. Это вообще кто? Стриптизер, изображающий врача, судя по зеленой робе, натянутой на голый торс? Неплохой такой торс, стоит заметить. И по джинсам, которые буквально на честном слове держатся на его бедрах, демонстрируя заветную надпись от Кельвина. Ему что, стало плохо на работе? Тогда почему его не отвезли сразу в приемный покой? Бред какой-то. Тем временем гибрид врача и стриптизера обращается к доктору.

– Бронхит?

И они с удовольствием чирикают между собой на своем «докторском» языке. Я с опаской кошусь на него. Все-таки врач? А что вид такой непотребный-то? Заметив мой явный интерес, медбрат кивает на этого доктора из порнофильмов и, весело заржав, делится:

– Герой-любовник. От разъяренного мужа в одних джинсах сбежал, благо, мы рядом были, подобрали.

Я моментально давлюсь смехом. Оба эскулапа замолкают и внимательно смотрят на меня.

– Вы прям реально служба спасения, – хриплю я после приступа выворачивающего кашля.

– Хватит ржать надо мной. А то у тебя есть реальный шанс не доехать до больницы, так и напишут в анамнезе – скончался в приступе хохота, – хмыкает любвеобильный доктор.

Мда… черный юмор «гиппократов». Но он прав, и я опять судорожно и мелко глотаю воздух, с сипом и свистом пытаясь пропихнуть его внутрь.

Позже я лежу пластом на жесткой больничной койке и наслаждаюсь. Наслаждаюсь возможность спокойно дышать. Полной грудью без хрипов и без выламывающей ребра боли. Это такой кайф! Вот сейчас только немного тремор в руках пройдет, и наберу Марту. И надо вызвать такси. Я почти зажмуриваюсь от предвкушения. Вытянуться в собственной кровати под теплым одеялом и выспаться. Но сначала горячего чая с уютным, успокаивающим ароматом бергамота.

Выдвинуться в коридор это полдела, надо еще спуститься вниз, а у меня от слабости подкашиваются ноги. Я выползаю из приемного покоя и застываю в дверях, пораженный почти сюрреалистичным сюжетом, открывшимся моему взору. В предутреннем сумраке больничного коридора в абсолютной тишине красиво, завораживающе красиво танцует тот самый многоликий доктор. И только потом, очнувшись, я замечаю тоненькие провода наушников, вьющиеся по телу. Но мне кажется, что музыка тут была бы лишней. Доктор танцует под тишину. Бросив на меня взгляд через плечо, он, нимало не смутившись, машет мне рукой, выдергивает наушники из ушей и, не прерывая своего танца, интересуется:

– Ну как? Дышишь?

– Дышу – соглашаюсь я с ним. – Пляшешь?

– Егор, – подтанцевав ко мне, док протягивает руку. Кажется, логичностью своих поступков он совсем не озадачивается.

– Женя, – пожимаю я его теплую ладонь.

– Давай я тебя провожу? – док, наконец, останавливается. Натянутая на голое тело роба в контрасте с бесстыдно приспущенными джинсами делает его персонажем какого-то абсолютно бредового фильма. Я, втянутый в атмосферу этого сюра, даже не сомневаюсь в логичности его предложения и своего согласия.

В такси реальность происходящего начинает врезаться в фантасмагорию, развеивая ее. Боясь нахлынувшей трезвости, я суетливо роюсь по карманам, нахожу завалявшийся там буклет с рекламой свой кофейни и втискиваю его в руки Егора. Очень хочется хоть кончиками пальцев зацепиться за ускользающую ночную сказку в стиле Тима Бартона.

– Приходи. Обязательно, – отчаянные нотки звучат в моем голосе. – Я хочу угостить тебя чаем.

– У нас всегда время только пить чай! Представляешь? Даже нет времени помыть все эти штуки… – цитирует мне Егор Шляпника и, тронув водителя за плечо, просит: – Теперь меня домой.

Я, застыв, смотрю вслед машине. Сказка окончательно развеивается с появлением диска солнца над крышей дома. Был ли танцующий доктор? Или это мой личный бред?

========== Туфли и демоны ==========

Не получается из меня дисциплинированный больной. Провертевшись на кровати, к вечеру я, не выдержав, бегу в кофейню. Марта, хмуро окатив меня взглядом и уперев руки в бок, прекращает движение между столиков и походкой от бедра направляется в мою сторону. Такой гламурный танк в сногсшибательных красных туфельках.

– Привет, – шипит она, разглядывая мою бледную тушку. – Миру плевать на твое существование, Жень. И даже если ты кончишься, он будет крутиться. Ты в курсе?

– В курсе, – пячусь я от столь любезного приветствия. – Марта, все нормально.

– Угу. Значит, ты решил сдохнуть красиво и прилюдно?

Я пытаюсь переключить Марту:

– Как новенький?

– Не пробовала, не знаю.

Протискиваюсь мимо нее и заворачиваю за стойку. Хоть какое-то укрытие.

Гамлет расплывается мне навстречу извиняющейся улыбкой. Шмыгаю в подсобку, в конце концов, можно посидеть и разобраться с бумажками, которые с укором возвышаются в лотке для входящей корреспонденции. Передо мной бухается чашка с чаем и рядом ставятся те самые красные туфли. Я вопросительно вперяюсь в Марту.

– Четыреста пятьдесят баксов. Маноло. Но через час хочется раздолбанных кроссовок с китайского рынка. Веришь?

– Зачем?

– Жень, давай переспим.